Grupo Perú

EDITORIAL

2008-09-09T15:36:00.003-07:00

A estas alturas del partido, debemos preguntarnos cuál es la posición del gobierno de Alan García con respecto a las demandas sociales que existen en el país.

Lo sucedido la semana pasada con la protesta de las etnias amazónicas es el ejemplo que necesitamos para aclarar esta duda.

Antes de comenzar, es necesario redundar en la idea de que el veredicto del Congreso sobre los decretos 1015 y 1073 no sólo pone de manifiesto el error de nuestro presidente al promover dichas normas, sino además, que Alan García, y el Primer Ministro Jorge del Castillo sobre todo, trataron siempre de menoscabar y desprestigiar la demanda de los nativos con argumentos infundados.

En realidad el conflicto aún no ha terminado. Todavía no se ha hablado con los indígenas; no conocemos su punto de vista, sus inquietudes. El Ejecutivo y el Legislativo en forma unilateral han discutido y decidido sobre el tema. Alan García no ha hablado directamente con ellos, y al parecer no tiene intenciones de hacerlo. Peor aún: no ha reconocido sus errores, y en vez de enmendarlos persiste en su actitud prepotente de ignorar y someter al pueblo con sus decisiones.

El Presidente no quiere hablar con los indígenas

Lo dicen los hechos. Lo primero que hizo el Presidente luego de oír la decisión del Congreso de derogar los decretos que él antes había impuesto, no fue reflexionar, sino más bien hacerle una nueva propuesta al Congreso persiguiendo los mismos fines para su aprobación.

Con esto volvió a cometer la misma intransigencia de promover una medida que afecta a los indígenas, sin consultarles previamente.

Este acto es, además, reprochable legalmente, pues va en contra del Convenio 169 de la Organización Internacional del Trabajo (OIT) que indica que cualquier disposición del Gobierno que afecte a la organización interna de una comunidad nativa debe ser consultada con ésta previamente. Tienen todos los elementos para elaborar su propio juicio.

La nueva propuesta de Alan García es absurda

Para comenzar, está claro que el Presidente no quiere poner en manos de los indígenas su propio destino. Dice que sólo basta el 51% de los votos de una comunidad para decidir dar en concesión sus tierras. No sabe que aquí y en la China (es sólo una expresión) el 50% de una población no hace mayoría. Cuando hablamos del 50% de una comunidad nos referimos a la mitad de ésta. Y una democracia es mayoría, no la mitad de nada.

De esto se colige que su propuesta anterior del 50% + 1 o la que aún mantiene del 51%, son en realidad una burla, una cachetada al sentido común. ¿Acaso se quiere reír de nosotros, Sr. Presidente? ¿Qué hacemos con la inconformidad de la otra mitad de la comunidad?, ¿dónde la escondemos? ¿Sabe Ud. qué significa mayoría? ¿Cree que su propuesta tiene algo de democrática?

Nuestro Presidente comienza a mostrar ineptitud

Al parecer todos han pasado por alto el hecho de que el Presidente afirme que se confundió al plantear sus decretos derogados por el Congreso, pensando que se trataba de una propuesta para la sierra y no para la amazonía. ¿Qué tipo de Presidente es el nuestro que no sabe lo que decreta y que es capaz de desatar la inconformidad social sólo porque se le chispoteó? ¿Dónde está su responsabilidad? Su error no es intolerable; es inaceptable. Este tipo de desconciertos no se pueden dar así porque sí. Sin embargo, no hemos recibido una sola disculpa pública de su parte. Alan García dijo simplemente “Yo pensé…”, y se acabó.

En fin. Es realmente preocupante la actitud del señor García frente a las demandas sociales en general. Hasta el momento se ha opuesto a todas, lo que quiere decir que no se ha identificado con ninguna. Lo que es peor: ha esgrimido siempre los mismos argumentos en su contra y actuado del mismo modo todas las veces. Tres son su principales recurrencias y la población debe tomar nota para andar prevenidos:

1.- El Gobierno arguye que las huelgas y protestas responden a intereses políticos, que son manejados por el Partido Nacionalista, Patria Roja e incluso por Hugo Chávez. La realidad: el propio Alan García admitió (después del paro del 9 de Julio) que era legítima la inconformidad del pueblo con respecto a la inflación y el encarecimiento del costo de vida.

2.- El Gobierno quiere desacreditar el derecho del pueblo a las protestas, aludiendo actos de violencia dentro de su desarrollo. La verdad: En Moquegua, el mismo Estado legitimó su protesta, al dialogar con el pueblo luego de reconocer (que es distinto a conocer) el fundamento de su protesta. En lo que respecta a las etnias amazónicas, sabemos que las medidas de fuerzas que adoptaron se dieron después de más de una semana de protestas.

3.- El Gobierno decreta normas sin consultar a quienes afectan. Los hechos: la problemática de las etnias amazónicas que aún nos son escuchados por el Ejecutivo.

¿Qué podemos hacer ante todo esto? ¿Por qué este tipo de traspiés del Gobierno? ¿A qué motivos responden? Luego: ¿Por qué su posición autoritaria de ignorar, someter y desprestigiar a la población? ¿Para quién juega el Estado? Para el pueblo obviamente, no. ¿Qué podemos esperar de él entonces de hoy en adelante? Son interrogantes que el Presidente deberá responder en su momento y que nos toca a nosotros los peruanos reconocer e interpretar.

G. P.

EDITORIAL

2008-09-07T17:33:00.001-07:00

A estas alturas del partido, debemos preguntarnos cuál es la posición del gobierno de Alan García con respecto a las demandas sociales que existen en el país.

Lo sucedido la semana pasada con la protesta de las etnias amazónicas es el ejemplo que necesitamos para aclarar esta duda.

El Presidente no quiere hablar con los indígenas

Con esto volvió a cometer la misma intransigencia de promover una medida que afecta a los indígenas, sin consultarles previamente.

La nueva propuesta de Alan García es absurda

Nuestro Presidente comienza a mostrar ineptitud

3.- El Gobierno decreta normas sin consultar a quienes afectan. Los hechos: la problemática de las etnias amazónicas que aún nos son escuchados por el Ejecutivo.

G. P.

Catarsis

2008-09-04T12:17:00.000-07:00

LA DEL CIERRE

Por Abel Peralta Quiroz
Comentarios: mr.ritchmond@hotmail.com

I
Hace poco más de un año, en medio de la efervescencia de una animada reunión de amigos en un, hoy lejano, bar del Jirón Quilca, me comprometí con ellos a formar parte de un proyecto de raras ambiciones, llamado Grupo Perú. Se trataba más precisamente de una revista virtual quincenal de temas diversos. Aunque si bien la idea de volver a escribir me animó en un inicio (llevaba medio año alejado de las letras, empantanado en mi caótica sobrevivencia en Lima), no obstante era consciente que traía consigo la implícita obligación de escribir un artículo quincenal para ser publicado en este gratuito rincón del ciberespacio. Para ser sincero, siempre estuve convencido que mi nueva aventura no duraría más allá de un par de entregas, y cuando ésta (la segunda edición) llegó, me di un nuevo plazo de dos entregas más... y luego dos y dos más... Hace poco más de un año que vengo posponiendo mi renuncia, y cierto cercano día, nuevamente en un bar, y por cuestiones que escapan a las simples ganas de continuar indefinidamente hasta convertirnos en un grupo de vanguardia, se decidió que hemos cumplido un ciclo y es hora de retirarnos.

II
Hace poco más de un mes que estoy viviendo (nuevamente) fuera de Lima. Tal vez sea este el motivo por el que el grupo decide dar por terminado el proyecto de la revista virtual y por eso me siento un poco culpable. Las dos últimas crónicas las escribí desde una desordenada (pero cómoda) habitación en Chincha, a donde he venido por motivos laborales (Cuestión de profesionalismo, diría una ya insalvable Elena). Y tenía para este número una nueva, acaso tan desprolija (y por lo mismo atractiva) como las demás, cuando se anuncia nuestro retiro del aire. Enconces pienso que acaso debería utilizar esta última oportunidad que la vida me da para dirigirme a ustedes desde este espacio, dejando de contar las tristes frivolidades de mi personaje empecinado en ser escritor, y hablar un poco de la realidad de un pueblo destruido por un terremoto hace poco más de un año (que coincidió con nuestra azarosa aparición como Grupo Perú) y que permanece olvidado ante la indiferencia de un gobierno que (oh, casualidad) de a pocos se va pareciendo más a su anterior estancia en el poder.

Chincha hoy es lo más parecido a un campo de refugiados, de alguna de las desquiciadas guerras tan comunes en nuestros tiempos; con gente que sigue esperando (ni ellos mismos saben qué) indefinidamente, sobreviviendo en chozas improvisadas con plásticos, cañas y esteras, en un invierno que ha sido más implacable que nunca. En las zonas rurales de Chincha las viviendas destruidas por el terremoto superan el 90 % y sólo unos cuantos empezaron a reconstruir, ya sea porque el estado (cuándo no el estado) les otorgó el esquivo bono 6000 para ganar algún rédito político, o porque no le quedó de otra, como en el caso de Tambo de Mora, que había que reubicar sí o sí a las familias por la pésima calidad del suelo que hacía imposible la reconstrucción. Chincha es también un campo de batalla, del lado de los vencidos; lo sé porque hoy vivo aquí y me basta salir a caminar un poco para sentir a cada paso, el dolor de un pueblo que se niega a levantarse y ya no por desidia, sino porque algo en Ella se ha roto; algo que no son solamente casas y templos religiosos. "Chincha ha perdido el alma", se me escapó de los labios la noche en que, conmemorando un año del terrible suceso, el pueblo salió a una procesión (que más se parecía a un funeral) con el Señor de Luren. Mi buen amigo Joe asintió entristecido (vaya retórica) y sentenció para que no me quedaran dudas: "Nada volverá a ser lo mismo".

Chincha además sigue temblando (no precisamente de frío a pesar de que también) con dos nuevos sismos de respetable intensidad en el último mes, y sólo Dios sabe hasta cuándo. Y yo sigo temblando con Chincha, pero de miedo (y ya me imagino el pánico de aquel día de mierda del año pasado). Al ver la destrucción a flor de piel, me pregunto cuándo volveré a pasear por aquellas calles de casitas alineadas de cuyas ventanas escapaban sólo gritos de alegría y felicidad, que algún día vi en un fugaz paso por esta tierra en mi ya lejana infancia. Y pienso en ello hoy, que he decidido guardar (acaso para siempre) la crónica en la que he trabajado por tres semanas sin descanso, para entregarles a cambio, y en mi despedida (como debe ser) de este espacio al que aprendí a querer porque devolvió a mi vida un poco de la disciplina que he perdido (si es que algún día la tuve), el triste testimonio de un pueblo en llamas. No volveremos dentro de dos semanas como siempre y debo confesar que me entristece hasta el llanto, como cuando salgo temnprano a trabajar y en todo el trayecto se repite la misma escena que hace que vuelva la mirada hacia dentro del colectivo y permanezca con los ojos cerrados hasta llegar a la oficina donde permaneceré trabajando hasta altas horas de la noche, para regresar a mi habitación y en todo el trayecto se repite la misma escena que hace que vuelva la mirada hacia dentro del colectivo y permanezca con los ojos cerrados hasta llegar....

III

Lunes 18 de Agosto. Una inusual multitud agolpada en la puerta principal del estadio de Sunampe. Como no puedo resistir la curiosidad, le pido al chofer que se detenga. Se enoja un poco porque está conduciendo a gran velocidad y tiene que frenar en seco. De un salto estoy metido en medio de un mar de gente que pugna por ingresar a empellones, discutiendo entre sí; un par de hombres ya se han ido a las manos . No voy a poder llegar hasta la entrada para averiguar las razones de aquel desborde humano, así que pregunto a una robusta señora de qué se trata todo el alboroto. "El alcalde nos está regalando esteras" me responde. "Son dos por familia" complementa otra un poco más baja y delgada. Al rato veo salir a una pareja de esposos cargando dos planchas endebles de caña trenzada. "Esas esteras no van a servirles para nada" pienso mientras me dirijo a almorzar en la fonda que está frente a la plaza de armas. Son exactamente las dos de la tarde. Ahora estoy devorando mi plato de frejoles con seco , cuando al mirar casualmente hacia la derecha, veo por la ventana que han armado un pequeño escenario en uno de los extremos de la plaza. al rato llega un bus del que baja grupo reducido de varones, mujeres, y niños; aunque todos lucen muy pobres, están de buen ánimo y sonríen ente sí . Quince minutos después se estaciona en otro de los extremos, una camioneta de lunas polarizadas del cual bajan cinco hombres bien vestidos. Como no puedo soportar la curiosidad, pregunto a la camarera de qué se trata aquel espectáculo. "Va a venir el ministro de vivienda a entregar las tarjetas a los beneficiarios del bono", me dice. Un reportero del canal del estado está cubriendo el evento, y un camarógrafo hace extrañas piruetas para captar tomas que puedan hacer suponer a los televidentes que toda la población está en la plaza aclamando al ministro por su "buena acción". Al otro extremo, más precisamente en la puerta del estadio, la verdadera mayoría se sigue peleando por dos esteras. No los puedo ver pero los siento ahí, y me duele.

Chincha, 08 de Setiembre del 2008

EDITORIAL

2008-09-04T08:20:00.001-07:00

A estas alturas del partido, debemos preguntarnos cuál es la posición del gobierno de Alan García con respecto a las demandas sociales que existen en el país.

Lo sucedido la semana pasada con la protesta de las etnias amazónicas es el ejemplo que necesitamos para aclarar esta duda.

El Presidente no quiere hablar con los indígenas

Con esto volvió a cometer la misma intransigencia de promover una medida que afecta a los indígenas, sin consultarles previamente.

La nueva propuesta de Alan García es absurda

Nuestro Presidente comienza a mostrar ineptitud

3.- El Gobierno decreta normas sin consultar a quienes afectan. Los hechos: la problemática de las etnias amazónicas que aún nos son escuchados por el Ejecutivo.

G. P.

2008-09-04T08:16:00.000-07:00

APOLOGÍA DE PACO YUNQUE

Por Oscar Perlado Rodríguez

A Jessica C., por no ser luz que se apaga.

Este cuento es fascinante porque a partir de un hecho común que es el primer día de clases de Paco Yunque, llegamos a otro general que es la discriminación y la inequidad que existen en ciertos tipos de sociedad. Se nota la influencia de Kafka en la creación de un escenario pesimista y patético determinado por el sistema capitalista. Desde un realismo crudo pero claro nos invita al a reflexión sobre el sistema social y cómo su ordenamiento repercuten en la moral y en la vida diaria de sus integrantes. La jerarquización de las clases sociales fija el tipo de relaciones entre éstas, asignándoles o restándoles derechos a unos y a otros de acuerdo a su poder económico.

Este cuento sin embargo ha recibido más de una objeción con respecto a su concepción ideológica. Se dice que no es literatura, sino propaganda política.

Es cierto que Cesar Vallejo, sí, fue comunista, pero en su obra el único fin que persiguió fue la reflexión y la toma de conciencia por parte de sus lectores de la injusticia y la desigualdad dentro de la realidad de la que formó parte, realidad (subráyese lo que sigue) que no crean las ideologías, sino que éstas ayudan a revelar y comprender. Si una perspectiva nos ayuda a develar un sistema de cosas, donde el podel material y adquisitivo establecen las clases sociales y los derechos de sus integrantes, entoncers no podemos decir que ésta (ideología) no nos sirve para nada. Si dicha perspectiva le ayudó a Vallejo su fin de hacernos comprender nuestra realidad y movernos a la inconformidad, bienvenida sea.

Para quienes siguen creyendo que Vallejo perseguía con Pco Yunque un propósito político, tengo preparados cuatro argumentos que echan por tierra éstas suposiciones gratuitas.

Obviamente se tienen que asumir las consecuencias de lo que se afirma. Es así que quienes afirman que Paco Yunque es propaganda política, tendrán que admitir también, que lo que busca el cuento es modificar nuestra ideología o cambiarla por la del marxismo. Si estamos de acuerdo con esto entonces podemos comenzar.

Digo que Vallejo no intenta influir en nuestra ideología por lo siguiente:

1.- Porque un niño (al que va dirigido sobretodo el cuento) que lo lee no tiene la información ni la formación suficientes como para ver el cuento desde una perspectiva política.

Es decir que en el supuesto de que dentro del cyuento haya propaganda política, el niño no podrá discriminarla del mensaje moral del texto, porque no tiene ningún instrumento de tipo ideológico ni para para entenderla ni para comentarla.

2.- En el cuento no está ni siquiera sugerida sugerida la insurrección del proletariado. Pero Yunque jamás reta a Humberto Grieve. No se rebela contra él; no se le queja, no dice nada. La situación de inequidad e injusticia que vive Paco Yunque no cambia en nin´gún momento, nadie la soluciona; el autor se limita a describirla. Paco Yunque jamás da el primer paso para el cambio que signifique un conflicto entre su clase (si es que representa a alguna, como pondré en duda más adelante) y la profesora. El supuesto proletariado no asume ningún pael. No hay ningún ejemplo de la actitud que debe tomar frente al sistema en que vive.

3.- Paco Yunque (a pesar de la suspicacia con respecto a su apellido) no representa de forma estricta al proletariado en el cuento. Su papá trabaja en el campo para el sindicato, no hay un lugar donde se mencione en qué se desempeña. Por lo tanto no está organizado, no tiene ningún instrumento para la protesta, para la huelga; simplemente no forma parte de la luche de clases. He aquí lo que se dice sobre el padre de Paco Yunque y su relación con el de Humberto grieve en el cuento.

"Paco estaba también atolondrado porque en el campo no oyó nunca sonar tantas voces de personas a la vez. En el campo hablaba primero uno, después otro y después otro. A veces, oyço hablar hasta cuatro o cinco personas juntas. Era su padre, su madre, don José, el cojo Anselmo y la Tomasa. Con las gallinas eran más. Y todavía con la acequia cuando crecía..."

"Humberto, el hijo del señor Dorian Grieve, un inglés, patrón de los Yunque, gerente de los ferrocarriles de la Peruvian Corporation y alcalde del pueblo. Precisamente a Pacole habían hecho venirdel campo para que acompañe al colegio a Humberto y para que jueguecon él, pues ambos tenían la misma edad..."

4.- Jamás se plantea el comunismo como solución al drama de Paco Yunque, ni al final ni en el desenlacedel cuento. La ideología marxista no está ni siquiera insinuadacomo alternativa. Paco Yunque es pateado sin piedad por Humberto Grieve. nadie vence a éste, ni siquiera Paco Fariña. Al final Grieve se lleva el crédito de una tarea que le pertenece a Paco Yunque. El proletariado (asi es que relamente lo es) no se organiza, nunca va a la primera huelga, jamás se vale de la violencia para capturar el poder, jamás se le logra arranchar a la burguesía. ¿Dónde está entonces la prédica comunista?

Lo único que sí es evidente y es explicitado a propósito por el autor es la miseria moral del profesor de la clase que sucumbe ante el poder del padre de Grieve y es capaz de decir que Humberto no miente, a pesar de que éste dijera antes que en su sala losp eces vivían sin agu, volaban, y de que todo el salón afirmara que Humberto Grieve le había pegado a Paco Yunque y no les diera el menor crédito. Es en esta declinación moral de sus personajes determinada por el orden social donde Vallejo pone el énfasis.

Vallejo utiliza la perspectiva de marx para explicar el sistema de su sociedad, mas no la exhibe como modelo o solución al problema que describe. Al no proponernos su ideología como remedio, no hay discurso político ni rumbo a seguir.

Vallejo deja las cosas tal como están, sólo lleva la situación a un estado de crisis, donde la inequidad se extrema. De este modo, la injusticia es develada y exhibida. Es eso lo que nos mueve a la reflexión. El único afán del autor es hacernos pensar en el asunto, mas no pretende darnos ideología alguna. Este cuento es mas bien, una reflexión moral y social. A través del conocimiento de la injusticia y del sufrimiento humano nos obliga a asumir una actitud de niconformidad con respecto a nuestra realidad. He aquí el más alto logro de Vallejo. Esa es por lo menos mi percepción.

A manera de acápite, repito una cita donde el propio Vallejo habla de su relación con el marxismo desde su perspectiva de artista. Esta cita redunda en la idea que les he querido trasladar y espero les ayude a dilucidar las dudas que puedan tener con respecto a qué tenía más importancia en la vida de Vallejo, si la política o el problema humano:

"Hay hombres que se forman una teoría o se la prestan al prójimo para luego tratar de meter y encuadrar la vida, a horcajadas y a mojicones, dentro de esta teoría. La vida viene, en este caso, a servir a la doctrina en lugar de que ésta sirva a aquella. Los marxistas rigurosos, los marxistas fanáticos, los marxistas gramaticales, que persiguen la realización del marxismo al pie de la letra, obligando a la realidad social a comprobar literal y fielmente la teoría del materialismo histórico - aun desnaturalizando los hechos y violentando el sentido de los acontecimientos - pertenecen a esta calaña de hombres..."

EDITORIAL

2008-09-01T10:14:00.000-07:00

A estas alturas del partido, debemos preguntarnos cuál es la posición del gobierno de Alan García con respecto a las demandas sociales que existen en el país.

Lo sucedido la semana pasada con la protesta de las etnias amazónicas es el ejemplo que necesitamos para aclarar esta duda.

El Presidente no quiere hablar con los indígenas

Con esto volvió a cometer la misma intransigencia de promover una medida que afecta a los indígenas, sin consultarles previamente.

La nueva propuesta de Alan García es absurda

Nuestro Presidente comienza a mostrar ineptitud

3.- El Gobierno decreta normas sin consultar a quienes afectan. Los hechos: la problemática de las etnias amazónicas que aún nos son escuchados por el Ejecutivo.

G. P.

2008-09-01T10:11:00.001-07:00

EN BUSCA DE UN RECUERDO

(Última Parte)

Por Oscar Perlado Rodríguez
Comentarios: shagyetc@hotmail.com

Simultáneamente el recuerdo se asocia con el lugar donde nos tomamos algunas fotos aquel día. También mi hermano lo había hecho cuando le tocó recibir la primera comunión dos años atrás. No eran escenarios montados, eran simples paredes o estructuras de las casas aprovechadas por los fotógrafos para improvisar un fondo para sus tomas.

Viendo estos lugares me vino a la mente la imagen de la ruta por donde me gustaba llegar a la iglesia cuando ya no necesitaba ir con mi padre. No reconocí inmediatamente el camino. Como conté en un principio, una vez fuera de la urbanización, cuando llegué al lugar, había olvidado por completo dicha ruta.

Ahora me encontraba en el caso opuesto. Debía ir de la iglesia al punto de partida. Obviamente no podía estar perdido. Desde este lugar sabía en qué dirección se encontraba la avenida de la cual había comenzado la jornada. Sin embargo quise recordar en detalle el camino que había seguido de niño para regresar a casa.

Mire atrás por última vez; observé la iglesia, la tienda, el colegio (en ese orden, para no traicionar su descubrimiento); por último , los dos extremos de la calle donde se encontraba la iglesia. No quise agregarle palabras a esa imagen. Volteé decidido a recuperar los pasos que había dado hacía quince años.

Luego ya en el punto de partida no me extrañó tanto llegar a ese lugar, habiendo encontrado la ruta que había olvidado, si no más bien, el hecho de que entonces prefiriera un camino de veredas calladas, de casas sin gente, asediadas de verdes y callejones que pintaban la ruta de un misterio, como si uno se metiera a un hoyo negro o se escapara de la claridad. No sabía si era una elección propia de mi timidez o de mi búsqueda empedernida de fantasía. A mi parecer no he cambiado mucho puesto que sigo prefiriendo las calles solas, los verdes y los pasadizos sin techo hacia la nada.

Llegué de esta forma al parque de donde comencé la jornada en la mañana. Caminé algunos minutos hasta llegar a mi paradero. Prolongué la caminata con el fin de dar rienda suelta a mis sonrisas sin sentido por el tesoro de aquel día escondido detrás de lo incierto. Ya no era necesario mirar hacia atrás.

No lo esperaba pero la incertidumbre no acabo allí. Ya en el paradero dos carros de la misma ruta pararon para jalar pasajeros (así se dice aquí en Perú). Me decidí por el segundo en llegar. Extrañamente la prisa para todo se me había ido. Esta calma se trasladó al hecho de no correr para alcanzar al primer carro que se había estacionado a unos metros delante de mí. Algo me llamó la atención del cobrador del carro que había decidido tomar. Creí reconocerlo. Era David, otro amigo que había llevado conmigo un curso de diseño grafico hacía tres años, cuando me lo exigía mi especialidad de publicidad, y que vivía en la misma urbanización que yo. Uno de sus hermanos menores había muerto dos años atrás. Era un niño que había estudiado con mi hermana menor en su primer año en el colegio. Nunca pude darle las condolencias del caso, aunque había ido al velatorio acompañado de mi madre con esa intención pero no lo encontramos. Nunca le di un texto que la había escrito a la memoria de su hermano, por cuyo deceso mi hermanita había tenido pesadillas y hasta llorado.

Me dijo en un lenguaje común: ¡Oiga! Ven, sube. Es raro que en Lima un cobrador trate bien a un usuario. Sin embargo subí al carro algo constreñido. La imagen que había tenido de él al verlo había sido el de una derrota. Me había contado unos meses atrás cuando me lo crucé por casualidad en el barrio, que había conseguido un buen trabajo en la aduana del Aeropuerto de la capital. Verlo de cobrador me ensució la alegría de ese día o hizo rebalsar su melancolía.

Ya en el carro me contó que el dueño del ese vehículo era su padre y que ganaba casi 50 soles diarios. No supe si creerle. Sabía que un cobrador podía ganar más de 20 soles diarios, aunque dependía de de la cantidad de pasajeros que llevaba y traía en todo el día, cantidad que obviamente era variable. Ante mi incredulidad, me respondió que él ganaba un sueldo fijo, es decir, que no importaba si les iba bien o mal en la jornada; él recibía su pago completo.

Me extrañé muchísimo pero a la vez, me alegré de que ganara más que el mínimo común de los peruanos, cuyos profesionales a veces reciben menos que él , a pesar de la calidad de su trabajo . Admito que hasta después de bajar del micro no le creí. No sé si por pesimismo o porque llegué a pensar que lo había dicho con el fin de esconder su peruana realidad, borrando de mi mente cualquier suspicacia.

Le agradecí que no me cobrara el pasaje y me bajé. Quise traspasarle a través mi mano tal vez algún tipo de energía. De tal modo que si le iba mal que mejorara todo para él y si le iba bien que todo siga siendo siempre así.

Fue un día para el recuerdo, aunque hubiera sido planeado para buscar uno perdido. Me había reencontrado con mi niño, reconociendo las rutas que solía tomar mi psiquis de niño, mi alma todavía sin forjar. Había sorteado las sombras de mi memoria descubriendo la luz de unos momentos lejanos pero míos. Había repetido caminos antiguos y me había topado con personas que nunca debieron estar allí, o que estaban detrás de lo incierto.

Un día lleno remembranzas, redescubrimientos y reflexiones que me trajo un simple deseo de salir en busca de un pedazo del pasado. Un sinsentido que me llevó al sentido de conocer el camino luego de haberlo terminado. Aquel día pudo haber sido como otro, pero fue como tuvo que ser: un día que volví a la convicción de un camino todavía sin recorrer acechado de incertidumbre.

FIN

2008-09-01T10:03:00.000-07:00

¿Existen realmente la bondad y la maldad en el hombre?

Por Oscar Perlado Rodríguez
Comentarios: shagyetc@hotmail.com

Mi posición primera es que la bondad y la maldad sólo existen en la realidad del hombre, no en las cosas:

I) La moral no existe en el mundo exterior

Partiré de un ejemplo para apoyar mi posición.

1.- Ejemplo: El lobo y la liebre

Cuando un lobo ataca, mata y se come a una liebre ¿se podrá hablar de una mala acción? ¿El lobo siente rencor o envidia por la liebre antes de matarla? ¿La liebre es buena por dejarse devorar? ¿La liebre debe ser vengada o ajusticiada por los demás animales del bosque? ¿La maldad del lobo debe ser castigada y la bondad de la liebre exaltada?

Las respuestas a estas interrogantes son inmediatas. Ni el lobo es malo ni la liebre es buena. El lobo no tiene sentimientos en contra de la liebre antes de matarla. No hay necesidad de ajusticiar un hecho natural y hasta cierto punto, necesario. Tampoco es menester ponerle algún calificativo a esta acción.

Por supuesto el tema no se agota aquí. El ejemplo nos sirve para reflexionar acerca de los actos que calificamos de malos o buenos y si existen la bondad o la maldad en ellos. Sin embargo nuestro parecer cambia cuando tenemos el hecho en frente, es decir, si nosotros presenciamos en algún momento un acto como éste probablemente seguiríamos pensando igual, pero actuaríamos de forma contradictoria con nuestro pensamiento. No dejaríamos que el lobo se coma a la liebre. Detendríamos al lobo (en el caso de que tuviéramos la posibilidad) y le diríamos: ¡No, lobo malo! Luego volveríamos a la liebre y le diríamos: ¡Oh no, pobre animalito!

A lo que quiero llegar es que la lógica nos dice que las valoraciones que hacemos de las cosas provienen de nuestro interior y no de las cosas mismas. En el caso del lobo y la liebre, calificamos de malo a uno y de malo al otro sin que en verdad lo sean, como ya he demostrado.

La razón nos dice que los animales no pueden ser buenos o malos porque no tienen intencionalidad; sólo hacen caso a sus instintos, los cuales les sirven para sobrevivir y conservar su respectiva especie. Pero además, los animales carecen de juicio; no pueden discernir entre una acción correcta o incorrecta. Esto sólo es propio de los humanos. Nosotros sí podemos ser buenos o malos porque tenemos sentimientos y deseos, y a veces éstos nos llevan a cometer actos perjudiciales tanto para nosotros como para los demás, dejando de lado la razón, esto es, siendo cínicos:

Aquí termina mi disertación sobre si la moral existe o no en la realidad.

II) La moral existe en el hombre

Pero decir que la moral no existe en el sentido estricto de la palabra, no quiere decir que no exista para nosotros.

Las ideas, v. b., no existen para las cosas, los animales y Dios; pero sin ellas el hombre no podría razonar ni acumular conocimiento sobre las cosas. Los valores, además, existen en nuestro interior ya sea como modelos de vida o criterios de juicio. Luego nos daremos cuenta que la bondad y la maldad están en el hombre en potencia, y en ese sentido son innegables.

La existencia de la moral por lo menos, en el hombre, se comprueba de la siguiente manera:

1.- Naturaleza del hombre

Primero hay que tener claro que el hombre posee entendimiento y a la vez pasiones. El hombre es tanto racional como irracional (siendo lo primero exclusivo de su especie, su parte diferencial). Estas dos cosas forman parte de su naturaleza, por tanto no pueden ser malas o buenas, así como no lo podría ser el comportamiento natural del lobo en el ejemplo anterior.

En el siguiente ejemplo hablaré de una acción que a ojos de cualquiera es malo, pero que traigo a colación con la intención de limpiarlos de cualquier prejuicio religioso o doctrinario. Únicamente de este modo podré afirmar que el hombre es bueno o malo en realidad y no de acuerdo sólo a mi interpretación.

2.- Ejemplo: Una violación

a) Un hombre puede potencialmente desear a una mujer sin que este hecho signifique que sea bueno o malo. Pero como dije antes, el hombre es también un ser racional.

b) Esta afirmación tiene dos consecuencias: no existe hombre totalmente irracional ni hombre completamente racional.

c) Por tanto un hombre sólo puede ser completamente irracional o enteramente racional en apariencia. Un hombre será irracional de manera intencional, no porque lo sea. Más adelante comprenderemos que esa intención, que sólo posee el hombre, es lo que será calificado moralmente.

d) Volviendo a la parte racional del hombre, tenemos que hay un momento en el cual el hombre toma conciencia de sus deseos. Es en dicho instante que el hombre puede decidir entre satisfacer o no su deseo.

e) Cuando se decide por lo primero es que nace la intención. Ahora bien, sólo me queda demostrar si dicha intención puede ser calificada de buena o mala, y de esta forma mostrar la existencia de la moral en el hombre.

f) ¿Se puede decir que la intención de este hombre es mala o buena? Yo digo que sí. Porque este hombre es libre de optar. Nadie lo obliga a seguir su deseo (en contraste con el lobo); la naturaleza del hombre no es ser completamente irracional. Si decide abusar sexualmente de la mujer que desea, entonces estamos hablando de una mala intención, ya que este hombre ha tomado conciencia de su deseo y pudiendo inhibirse y superarlo, opta por complacerse, dejarse llevar de manera animal, siendo él un hombre.

Vemos en este hombre el cinismo de conocer sus instintos y de no manejarlos a sabiendas del daño emocional y material que le causará a otro ser al ir en contra de su voluntad y libertad.

III) Conclusiones:

1) El ejemplo me ha servido para mostrarles que la bondad y la maldad existen en tanto el hombre piensa y siente.

2) El hombre tiene sentimientos y pasiones pero mientras posea conciencia no puede dejar de asumir las consecuencias de sus actos.

3) La moral se encuentra de manera implícita en el hombre, porque gracias a su naturaleza éste tiene la posibilidad de moderar sus instintos.

4) Si el hombre sólo tuviera razón no necesitaría moral. Si sólo fuese instinto (como el lobo) no sería un ser moral, no podría ser calificado de bueno o malo.

5) El hombre es malo o bueno en cuanto puede decidir entre una conducta nociva y otra correcta.

Nota: Vale la pena aclarar que no todo acto irracional es reprochable o malo, por lo que la moderación o la moral en estos casos, no son necesarias.

Las necesidades de comer o dormir, por ejemplo, son irracionales, mas si el hombre no las dejara ser, iría en su perjuicio. Un hombre (insisto en la idea) decide entre comer o no, de acuerdo a las circunstancias en que se encuentre o según lo que se haya propuesto. Pero es claro que tiene plena conciencia de lo que le beneficia o perjudica. Las consecuencias de sus actos sólo dependen de él.

Eso es todo cuanto tengo que decir.

Las Cosas que no Pasan

2008-09-01T09:58:00.000-07:00

Política Farandulera

Por Martín Barrera Tello
Comentarios: marbarrera@gmail.com

Al parecer nuestros políticos no quieren perderle el paso a los últimos formatos que proponen los medios de comunicación para catapultar a cualquier persona a la categoría de estrella por un día. Por ello hablan, gritan, mienten, matan mascotas, bailan tecno-cumbia, se contradicen, comen con las manos, viajan por horas para visitar los lugares más inhóspitos con la única finalidad de tomarse fotos para ser conocidos por ese sector de compatriotas que no saben leer ni escribir. Y tal como sucede en nuestra enana ¿prensa? de espectáculos, los líderes de los principales grupos de poder, se atrincheran en sus locales partidarios tan improvisados y precarios como su concepción sobre el futuro del país, para lanzarse improperios con esa mala intención que ya quisiera tener la otrora reina del mediodía, ahora que ha vuelto a coquetear con la pantalla chica.

Y como en la televisión, en la política también se vive de la medición de la popularidad, por ello siempre cada fin de mes nuestros gobernantes (y los que pretenden serlo) hacen hasta lo imposible con tal de figurar en las encuestas de intensión de voto. Tapan los escándalos con las mismas malas artes que los panelistas de un talk show y aseguran que quienes están en contra de ellos son enemigos del país. Y así pasan “Moqueguazos” (nombre más sensacionalista que real) o el último caso de la vida real llamado “Ley de la Selva”, donde, como no podría ser de otra manera, vencerá el más fuerte.

Jorge del Castillo, siempre tan oportuno cuando se trata de defender al presidente, calificó de “oportunistas” a quienes han respaldado la derogatoria de los decretos legislativos 1015 y 1073, lesivos para las comunidades nativas de la selva (es decir, Alejandro Toledo, Ollanta Humala, Lourdes Flores y toda la variopinta clase política nacional) y aseguró – sin que nadie se lo pregunte – que no está pensando en las próximas elecciones.

“Nosotros (el régimen) estamos sembrando el futuro del Perú. Estamos trabajando para ello, a mí no me preocupa en lo absoluto las próximas elecciones", sentenció con la misma seguridad de un panelista del felizmente desaparecido programa de Laura Bozzo. "Sería un necio si yo desempeño mi puesto de Primer Ministro, pensando en una candidatura futura. Yo no tengo que condicionar una cosa a la otra, realmente sería un craso error", añadió en una entrevista para radio este último fin de semana.

No hace falta decir que las respuestas llegaron de inmediato. Gilberto Díaz, el Secretario General de Perú Posible (partido que durante los dos primeros años del gobierno de Alan García brilló por su ausencia), manifestó que las críticas hechas por el ex presidente Toledo no tienen nada de oportunistas. “Es evidente que los decretos favorecían a los ricos. Por eso les decimos a Del Castillo y a García que los oportunistas son ellos, porque buscan la oportunidad para sacar su comisión por la venta de tierras”. Por su parte, Juan Carlos Eguren, legislador del Partido Popular Cristiano, refutó las declaraciones del premier. “El show de Del Castillo nos preocupa. Será que la desaprobación lo lleva a hablar torpezas. Sus palabras lindan con la estupidez”, sostuvo, dándole a esta situación más tinte farandulesco y menos calidad política.

Juan Sheput, otrora parlamentario de Perú Posible, tampoco soportó quedarse callado y afiló su mejor discurso: "este tipo de declaraciones, en las que se ve la permanente pérdida de compostura de Del Castillo, demuestra su afán de ser el postulante aprista en las elecciones del 2011. Él no debe atribuir a terceras personas lo que está pensando en su fuero interno".

No sería extraño que se pronuncien los demás aludidos y otros que quieran buscar notoriedad a costas de los principales problemas del país. Las palabras seguirán siendo las protagonistas de nuestra escena política mientras que veintiocho millones de peruanos se han pasado toda su vida escuchando discursos que no les han servido para mejorar su calidad de vida. Todo esto a más de dos años de iniciarse la campaña presidencial que, a este paso, tal vez compita en nivel de sintonía con Magaly TV.

Lo Vemos?

2008-09-01T09:38:00.001-07:00

Por Pablo Lazo Valverde
Comentarios: cavaliny@hotmail.com

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Editorial

2008-08-11T17:36:00.001-07:00

En nuestro editorial anterior dejamos en claro que como consecuencia del apoderamiento por parte del oficialismo de la Presidencia del Congreso (PC), no existe en el país oposición. Y las cosas van de mal en peor.

La última batalla que le tocaba librar a la oposición era la posesión de la Comisión de Fiscalización del Congreso. Como sabemos la ínfima oposición que hasta hora ha tenido este gobierno, ha provenido sobre todo del Partido Nacionalista (PN) y de Unión por el Perú (UPP). Recordemos que su suma no logró competir con la opción oficialista (con 66 votos a favor) en la elección para la PC. Lo lamentable en realidad, es que UPP no demostró en ese entonces ser un partido uniforme al otorgarle algunos de sus votos a Javier Velásquez Quesquén, demostrando de este modo el poco acuerdo que existe entre sus integrantes y una ideología contradictoria.

Las consecuencias de esta falta de concierto en sus filas desembocaron en una división. UPP ya no es UPP. Tal vez nunca lo fue. UPP se partió en dos literalmente (cada parte se quedó con 8 integrantes): un grupo que conserva el nombre del partido de origen y otro que se autodenomina Unidad Patriótica Peruana-Bloque Popular, nombre sugerente que parece aludir a otro UPP equivalente al anterior. Sin embargo el nombre es lo de menos; debía tener cualquier nombre que le confiriera unidad y no lo ridiculizara políticamente frente a los demás partidos.

En consecuencia, no le dieron la Comisión de Fiscalización a UPP, sino a lo que quedó e ella. Peor aún. Se la dieron a la parte de UPP que es complaciente con el oficialismo, encabezada por el suspendido José Vega, por haber contratado en su despacho a su nuera Susana Silva Paz, que nunca fue a trabajar.

Es así que la Comisión de Fiscalización que representaba el último aparato para el equilibrio del poder en el Congreso, ha caído en manos del oficialismo. Con esto ya no existe definitivamente oposición en el Congreso, no sólo en lo que respeta a representatividad sino sobre todo a su participación efectiva como ente regulador del presente gobierno, lo que determina por lo menos un modelo antidemocrático en nuestro país .

Sin oposición al Ejecutivo y sin oposición dentro de un Parlamento oficialista, el equilibrio de poderes y con esto, la democracia en el Perú, han sido vulnerados. Todo esto en sólo dos años de Gobierno. Quedan tres sometidos a la incertidumbre de no poder ponerle peros al actual régimen y al peligro potencial de una nueva dictadura.

G. P.

Catarsis

2008-08-11T17:33:00.000-07:00

CRÓNICAS CRÓNICAS

Por Abel Peralta Quiroz
Comentarios: mr.ritchmond@hotmail.com

I
Me contó aquella extraña anécdota suya una madrugada de febrero en el Gato Negro, con más de diez botellas de cerveza vacías sobre la mesa e incontables colillas de cigarrillos Mr. Ritchmond aplastados en el cenicero, cuando la densa oscuridad de las noches de verano empezaba a desvanecerse hacia un púrpura platinado en el firmamento sin luna ni estrellas, y acaso un gallo desvelado cantó en el techo de algún edificio cercano. Al volver a casa, todavía muy obnubilado por los deliciosos efectos secundarios del alcohol, lo escribí de un tirón en un pedazo papel que arranqué de un viejo cuaderno que encontré en el baño, con letra ambigua y ortografía de camionero, para que, en los delirios del sueño que estaba a punto de derrotarme, no se me perdiera ningún detalle o éstos no se enredaran con otros que nada tenían que ver (aunque en el transcurso de los meses que preceden a esta publicación he llegado a la conclusión que por más esfuerzos que uno haga, la memoria siempre se queda con los mejores trozos de nuestras ideas). En los días siguientes le di mil vueltas al borrador en bruto, lo giré al derecho y al revés, probé empezar por el final y terminar con el inicio. No funcionó. Lo volví a su posición inicial y volví a escribirlo todo en primera persona (un recurso fácil que utilizo siempre para no enredarme con los avatares del tiempo y espacio). Luego lo dividí en cinco partes desiguales (otro recurso fácil que utilizo siempre porque no puedo sostener la secuencia de hechos de un relato por más de una página), como suelo hacer con las crónicas que escribo para Cambios, reescribí el final porque no terminaba de convencerme el que me había dictado el propio protagonista. Eliminé sin miramientos algunos párrafos que sobraban y otros que no encajaban con el estilo que quería imprimirle al texto. Consulté en el diccionario ciertas palabras simples para eliminar las redundancias ociosas de las que por lo general abundan en mis escritos pues no soy un experto con la retórica. Con no poco esfuerzo logré terminarlo en dos semanas de aislamiento absoluto, y cuando volví al mundo, se lo mostré a Gabriel mientras tomábamos sendos vasos de licor barato en un sucio bar del óvalo de Santa Anita. No le gustó, además según me dijo “no es un cuento creíble” y mucho menos podría ser un testimonio fidedigno de un tipo descarriado. Entonces no me quedaron dudas: Era la historia que había estado buscando por muchos años desde que me dedico al triste oficio de escribir. Volví al bar el sábado siguiente, tratando de encontrarle un título que vaya a tono con el texto, en medio del calor del contagioso alboroto de los numerosos obreros de construcción del barrio que, cayendo la noche iban al bar a refrescar sus fatigados cuerpos; lo encontré dos cervezas más tarde, en una brillante frase de un viejo concurrente que reaparecía después de meses de ausencia, tras escapársele por poco a la muerte, y le dijo a sus camaradas inflado de orgullo: “Puta madre, yo ya estaba muerto”. Exactamente una semana después lo tuve listo y con el tiempo vencido, se la envié a Ernesto, responsable de edición de una revista limeña en la cual escribo una columna mensual, más por quitármelo de encima (porque cada día que pasaba me parecía menos bueno de lo que creí en un inicio, y la idea de tirarlo definitivamente al bote de la basura empezaba a rondar) que por expectativa de podía generar en los escasos individuos que se pueden dar el lujo de quitarle tres cervezas a su fin de semana para comprar un semanario tan pobre, y sentirse un poco más ilustrados.

II
Nos conocimos meses atrás en la sucia barra del bar Azul, de la Avenida Arenales, a la cual solíamos ir a beber solos porque ninguno de los dos tenía amigos, y desde el primer momento que cruzamos palabra supe que nuestras historias estaban unidas indefectiblemente por el mismo cordón umbilical del fracaso. Entonces yo acaba de abandonar la facultad tras dos meses de farsa impuesta (absolutamente convencido de que no servía para nada en el mundo que no fuera escribir, leer literatura de la mala y tomar cerveza o vino los sábados en el Melonio), y él, (a quien todos llamaban con su viejo alias de perro callejero: “Colita”) de fugarse de la correccional, donde pasó toda la adolescencia, a donde lo envió su padre tratando de regenerarlo por la fuerza de sus hábitos de perro vagabundo y su adicción al alcohol y las drogas. Dos meses después aún no tenía decidido qué carajos hacer con su bendita libertad después de haber peleado tanto hasta conseguirla sobornando a sus carceleros. No fue difícil congeniar pues en el fondo éramos la misma persona doblada y puestos por dios en dos contextos opuestos, pero predestinados a encontrarse en sus respectivos peregrinajes hacia la nada. A pesar de ser un muchacho inculto tenía gran aprecio por la lectura y siempre que nos encontrábamos para tomar un par (o más) de cervezas en la barra le llevaba un ejemplar de la revista, con mi crónica en la página 25 (la última, cómo no) que luego me comentaba con gran entusiasmo. Tenía en mente habla hacer algo con lo poco de su agitada vida que me había ido contando a lo largo de nuestra amistad, y aunque se lo había comentado, nunca había pensado seriamente en ello, y mucho menos había escrito siquiera un párrafo de borrador, porque lo veía como un proyecto futuro que parecía no tener fecha de inicio (al menos por el momento). El día que le mostré el primer borrador con el relato de su épica hazaña, que incluía (como el Mesías), muerte y resurrección, quedó tan fascinado que me ofreció una cerveza, que acepté de buena gana a pesar de estar con prisa pues me iba a la embajada a renovar mi pasaporte. Me prometió seguir contándome de a pocos la saga completa de su caótica vida (que incluían, para avivar el morbo de los lectores, las oscuras travesuras sexuales de su antigua pandilla en pleno con un seudo periodista que entonces era reportero, y hoy frente a las pantallas funge de moralista y protector de la infancia perdida). Le prometí escribirlas todas e ir publicándolas una a una en la página veinte (la última, cómo no) que me habían asignado. Me apresuré a despedirme porque venía bastante retrasado y él, volviendo la cara para auscultar las exuberantes posaderas a Julia, la camarera, que en ese momento se iba a la cocina, me dijo sin mirarme.

- Y vamos a medias, compañero.

III
Como la historia no fue publicada en la revista (y no es que yo perdiese el tiempo leyendo aquel tabloide en el cual escribía sin mayor inspiración que el dinero, sino que nunca me llegó a casa el sobre con los ciento veinte soles que teníamos acordado por cada columna de una página y media), fui a hablar con Mario, que, a la renuncia de mi buen amigo Enrique, acababa de ascender al puesto de director. Me recibió en su casa, vestido de fiesta, con un gran vaso de whisky en la mano, y la misma sonrisa hipócrita que siempre solía regalarme cuando nos cruzamos en los pasillos de la redacción (porque hoy que escribo esto para otra absurda publicación y no tengo ninguna atadura moral que me impida hacerlo, puedo decir sin temor a equivocarme, que nunca me quiso como columnista en su revista); me invitó a tomar un trago, que no rechacé no tanto porque disfrutara de su compañía como sí del fino licor que siempre tenía en sus repisas. Luego trajo una botella de vino y continuamos bebiendo y conversando como nunca habríamos de beber y conversar nunca más. Hacia las once de la noche, cuando habíamos hablado de todo menos del asunto por el que había ido a visitarlo, tomé la decisión de entrar a velocidad peligrosa por la pendiente de nuestras diferencias que, habiendo madurado por meses hasta volverse insufrible, y ahora terminaban con una artera censura definitiva que no esperaba (ciento veinte soles menos a mis exiguos ingresos era algo inesperado desde todo punto de vista). Me armé de valor para mirarlo de frente, con todo el desprecio que sentía por él y su ridícula publicación, antes de preguntarle a quemarropa: “¿Qué pasó con mi columna?”:

- No podíamos publicarlo como está. – Me dijo de saque, dejándome en claro que no había marcha atrás a la decisión de su comité editorial, que acaso me odiaba más que él mismo y por lo mismo ahora estarían celebrando mi, lo mismo que abrupta, previsible, salida.

- ¿Y por qué no? Nunca han puesto objeciones a mi columna y la única condición con la que entré a la revista fue la libertad para escribir lo que me viniera en gana. - repliqué tratando de explicar las (ahora) caducas condiciones bajo las cuales fui integrado al staff de escritores del entonces novel proyecto literario de Enrique.

- A mí personalmente me agrada cómo escribes y me gustaría que te quedaras, pero ahora tenemos otras perspectivas… digamos un tanto mediocres para tu enorme talento.

Podía notar en su rostro toda la hipocresía posible (esta vez sin disfraces pues el alcohol nos había despojado de aquellos recursos de cortesía que siempre usábamos para tratar de sobrellevar una interminable guerra fría que se había extendido por dos largos años, y que ahora, ungido como la cabeza de la publicación, tenía en sus manos mi destino). Él continuó aun:

- A menos que lo reescribas en tercera persona y le pongas algunas objeciones al comportamiento de tu protagonista… no sé si sepas, pero estamos pensando en ampliar nuestra distribución a un público más diverso y comprenderás que…

- No soy Carlos Cuauthémoc, a Dios gracias. – Repuse furioso, dejando caer sobre la mesa el vaso, cuyo contenido saltó por encima del borde, mojándome los pantalones e inundando el piso bajo mis pies.

- Pues no estaría mal que ensayaras algunos como los él – Nos sería de muchísima utilidad en esta nueva etapa que estamos empezando - replicó con una sonrisa de burla.

- Ese tío escribe huevadas– alcancé a decir antes de levantarme indignado y abandonar la habitación, tambaleándome, en medio de un estallido de improperios que hoy prefiero olvidar. En la sala tropecé con mono disecado sobre una base de madera, y lo pateé fuerte contra la pared antes de abrir la puerta, salir, y cerrarla violentamente. El viento glaciar del invierno limeño entró por mis fosas nasales, abriéndose paso a puñaladas por mi tráquea, e inundando de fresco aire mis arruinados pulmones.

IV
Caminaba de regreso a casa arrastrando los pies y zigzagueando, desde el paradero de la línea 79. Entre las brumas de la embriaguez era consciente que acababa de darme nuevamente contra un portón infranqueable y era hora de empezar de cero, aunque no tenía una remota idea del cómo ni dónde. A un lado de la carretera, desierta a esas horas, un gato negro tomaba agua de un sucio charco que se había formado en una leve depresión del suelo, con el agua de la copiosa lluvia que había caído a la tarde. Estaba en mangas de camisa y temblaba, aunque eso poco me importaba porque la calentura que llevaba encima estaba terminando de cocerme a fuego lento. El gato alzó la cabeza y me miró fijamente. Le sonreí buscando en sus enormes ojos esmeralda, algún rastro de complicidad. Se volvió, indiferente. Hundió nuevamente el hocico en el charco y se echó un sorbo más antes de alejarse corriendo junto a las vías del tren, hasta desaparecer en la más completa oscuridad detrás del desierto hangar donde algunos años antes la pandilla del “Colita” se refugiaba para beber y drogarse, y fornicar toda la noche por unos cuantos pesos (para seguir bebiendo y drogándose) con el insaciable reportero (y hoy periodista) homosexual. En el fondo me sentía feliz de que no me hayan censurado en la mugrosa revista de Mario por ser un mal escritor.

Las cosas que no pasan

2008-08-11T17:29:00.000-07:00

Una vez más arana*, Alan García

Por Martín Barrera Tello
Comentarios: marbarrera@gmail.com

De un tiempo a esta parte nuestros políticos parecen hacer hasta lo imposible para convencernos de su falta de vergüenza. Primero, el oficialismo y el fujimorismo (con un descarado cinismo) tranzan por debajo de la mesa para ganar la Presidencia del Congreso. Luego los perdedores, que nunca pudieron consolidar una oposición cohesionada, forman pequeños grupos en el Legislativo con la finalidad de alcanzar por lo menos la presidencia de alguna de las comisiones para el siguiente periodo parlamentario. Después, el Presidente García presenta un mensaje lleno de cifras tan abstractas como las ciencias matemáticas, olvidando tal vez que somos los últimos en Latinoamérica en esta rama del conocimiento.

Lourdes Flores por su parte, dice que García es el “presidente de los ricos”, además de una serie de acusaciones que no le sirven de nada en el ajedrez de la política nacional. Alberto Fujimori celebra su cumpleaños con un exclusivo concierto en su celda dorada a vista y paciencia (y tal vez consentimiento) de las autoridades del INPE del gobierno aprista. De Ollanta Humala mejor ni hablar, porque su silencio es casi tan imperceptible como su participación en la escena de la opocisión. Y a Antero Flores Araoz se le olvidó de la noche a la mañana su intención de apresar a la bailarina que posó desnuda con la bandera, en un ataque de amnesia sólo comparado con el de aquel congresista que en el pasado fue ácido crítico de García y ahora forma parte de su Gabinete en la Cartera de Defensa.

A la Ministra de Transporte las decenas de muertes en las carreteras peruanas parecen no hacerla pensar en una renuncia al cargo, al igual que hace casi un año cuando todo el Perú vivió el colapso del servicio de telefonía celular y ella seguía en su oficina como si nada hubiera pasado; mientras Luis Alva Castro se mantiene más seguro que nunca en el Portafolio del Interior, para peligro de quienes transitamos a diario por las calles de Lima y el país. Por si fuera poco, Agustín Mantilla demuestra el poder que aún tiene frente al presidente García, y coloca a un amigo suyo en uno de los puestos claves del gobierno. Y él, al igual que quien lo recomendó, es un personaje que no se caracteriza por su ejemplar trayectoria como funcionario sino que, para no desentonar con todo lo antes mencionado, es un digno representante de nuestra actual clase política.

Su nombre es Carlos Arana Vivar y es el flamante director del Fondo de Compensación para el Desarrollo Social (Foncodes). El mismo que fue viceministro de Construcción y Saneamiento y sólo permaneció en el cargo 48 horas; y que meses después fue designado jefe del programa Agua para Todos, donde no pudo permanecer más de dos semanas, ahora será el encargado de manejar el gasto de los programas sociales del gobierno. No es un técnico especialista en este tipo de gestiones sino un militante aprista con mucha influencia en el partido, razón tal vez más que suficiente para volverle a dar una tercera oportunidad en el régimen de Alan García.

¿Pero su nombramiento es una casualidad o el respaldo a su capacidad? Que Arana Vivar sea militante del partido de la estrella echa por tierra la posibilidad de que su elección haya sido un albur. Por otra parte, la acusación que le hizo el Consejo Superior de Contrataciones y Adquisiciones del Estado (Consucode), cuando la empresa que el representaba usó documentación falsa para renovar su inscripción como ejecutora de obras y participar en las licitaciones del Estado, pinta de cuerpo entero su proceder como empleado público.

Arana no cuenta con todos los requisitos que un funcionario debe tener, pero es aprista. Tal vez no sea su especialidad manejar presupuestos, pero conoce a la perfección las estrategias para manejar masas y campañas en una época en la que ya no falta nada para el periodo de elecciones presidenciales. En sus manos estará terminar de sensibilizar a las personas que se benefician con los programas de asistencia social del Estado.

Y la Ministra de la Mujer, de cuya cartera depende Foncodes, sólo observa. Susana Pinilla saluda el nombramiento de Arana, y dice que es la persona más capacitada del grupo de candidatos que podría ocupar la jefatura de esta institución. Otra mentira. Y Alan García, que durante los últimos días se deshizo en halagos para este personaje durante una inauguración de obras, cree que los peruanos no tenemos memoria.

Las cosas no han cambiado mucho, pero dicen que el Perú avanza. Un arana* más de nuestro presidente.

*arana.
1. f. Embuste, trampa, estafa. (DICCIONARIO DE LA LENGUA ESPAÑOLA - Vigésima segunda edición)

Mundo de Palabras

2008-08-11T17:08:00.000-07:00

Las increíbles aventuras de un súper perro tercermundista.
O, simplemente, mi mascota Rinti

Por Alex Alejandro (invitado)

A Martín B.,
por hacerme recordar el placer
de una crónica bien escrita.

Rinti era un perro que no tenía raza definida. Era una mezcla entre pastor alemán y algún otro perro de pelo corto. Sus orejas se alzaban levemente con el llamado de mi padre y su cola golpeaba el piso después de escuchar los platos que mi madre llevaba a su balde de comida. Rinti tenía pelo muy corto y en su lomo grandes manchas de colores negro y mostaza oscuro, y en su hocico pelitos blancos como barbas de un anciano o un filósofo de Oriente. En resumen Rinti era como un hermano que los dioses convirtieron en perro para que nos cuide.

Desde que tengo uso de razón siempre ha estado presente Rinti, siempre cuidando la casa y cuidándonos a nosotros y lamiendo mi rostro. A veces lo recuerdo y cierta nostalgia me invade y es cuando extraño sus ladridos, y con ello los momentos felices de mi infancia. Recuerdo que me gustaba levantarle las patas delanteras para que camine mientras me mordía levemente las manos, que soportaban el peso de una felicidad mutua entre un niño y su perro.

A veces sus ladridos me ponían triste pues acompañaban las peleas en mi casa. Yo asustado siempre iba donde él y le contaba mis cosas, sobre las niñas que me gustaban, de mi malas calificaciones y de los miedos que me seguían. Una noche mis padres que normalmente llegaban a casa a las siete tuvieron un accidente. Yo estaba solo, esperándolos como siempre mirando los minutos faltantes para recibirlos junto con Rinti. Pero esa noche llegaron muchas horas después. Entonces me vi solo y asustado e hice lo que todo niño de ocho años haría en mi lugar. Comencé a llorar desesperadamente.

Recuerdo estar abrazado con Rinti mientras lloraba e imaginaba los más crueles finales a mi historia de niño de ocho años. Rinti solo me lamía el rostro como limpiándome de las tristezas y del dolor producidos más por mi imaginación que por la realidad. Esa noche lo abrace tan fuerte y con tanto amor que sentí que de algún modo me estaba hablando y consolando. Pasadas las horas mi padre me despertó del suelo donde me había quedado dormido con mi perro. Abrí los ojos lentamente y vi a mis padres y a Rinti y entonces volví a dormir pensando que mi perro era un superhéroe y que fue a rescatar a mis padres de los peligros a los que estaban expuestos por lo que no podían venir a ver su último hijo que moría de miedo y tristeza.

Cuando tenía entre cuatro y seis años intenté montarlo para jugar a los caballeros de la mesa redonda, donde yo sería el rey Arturo y él mi fiel corcel; pero siempre se echaba pues no soportaba tanto peso. Entonces me alucinaba He-man y con un palo de escoba que utilizaba muy bien de espada, le daba poderes increíbles y se transformaba mismo Gringer en una cruel fiera que lucharía conmigo contra las fuerzas malvadas de Esqueletor. Para mí, mi perro era sencillamente lo más grande que tenía.

De niño había escuchado decir a mi madre que Rinti le salvó la vida a mi hermano, un día en que lo estaban asaltando con una pistola a unas cuadras de mi casa. Dicen que mi perro se volvió loco y comenzó a golpear la puerta para que lo dejen salir y al abrir la puerta pensando que quería orinar, Rinti fue corriendo hasta el lugar del asalto donde mordió al ladrón y dio libertad y tranquilidad a mi hermano mayor. Mi madre le dio ese día un pollo a la brasa entero y su hazaña fue tema de conversación durante muchas semanas después.

Super perro

Si superman era vulnerable a la criptonita, Rinti lo era al sonido de los fuegos artificiales. En épocas navideñas y de año nuevo era imposible ver a mi perro en la calle. Su único lugar era bajo la cama de mis padres. Ahí siempre se quedaba, temblando, aterrado y con la mirada extraviada en la oscuridad del cuarto. A pesar de todo nunca dejé de admirar a mi perro por su valentía y amor a las cosas. Creo que todo tenemos derecho a no ser valientes en todo.

Hablando de derechos, creo sin temor a exagerar que no todos debemos tener como perro modelo a Lassie. Creo que la perfección de mascota me parece hasta patético. Mi perro Rinti no tuvo un pelo radiante agitado por ventiladores, no iba corriendo para llegar en el momento justo para salvar una vida, no comía alimento especial de nombres extranjeros y mucho menos nunca recibió una distinción por mi sociedad o por mi calle de cuatro casas; pero mi perro no necesitó ninguna de estas cosas para sembrarse en mi corazón de chibolo y retoñar en palabras o intentos de crónicas o relatos.

Mi perro Rinti tenía un parecido físico a la famosa estrella de Hollywood llamado Rin tin tin, quizás por eso el nombre con que fue bautizado sin misa y sin agua bendita. Aunque pensándolo mejor, Rin tin tin en sus mejores tiempos tenía cierto parecido a mi perro. Así esta mejor. Estas estrellas por muy animales que fuesen siempre se creen superior a uno. Ahí encontramos a los modelos de toda índole (humanos, animales, humanos animales y animales humanos).

Hace algunos meses vi algunas películas sobre un perro bombero, un súper perro y perros que protegían al mundo de una manera incubierta de los malignos gatos que querían conquistar la raza humana. En realidad existen una infinidad de películas sobre perros, ¿pero cuántos perros merecen ser el personaje de sus propias historias en el cine? Me parece haber leído que hasta los perros tienen extras, lo que me parece increíble y creíble a la vez, y es que en este mundo uno ya puede creer de todo y a la vez de nada.

Entre lo perros más famosos se encuentran Rin tin tin, Lassie, Pluto, Scooby do, Bongo (de Los Dálmatas), Astro (de Los Supersónicos), Bandido (de Johny Quest), Barn (Enemigo del Gallo Claudio), Beethoven, Benjuí (perro bombero), Can Can (Perro de los Niñonautas), Charlie (perro de Porky), Dun Dun (ayudante de la tortuga Dartañán), Dino (de los Picapiedra), Droopy, Snoopy (de Charle Brown), Goofy (Tribilín), Hukcleberry, Hush Puppies, K-9 (compañero de Intergaláctico), Odie (de Garlfield), Patán, Pulgoso, etc, etc, etc ...

La cantidad de perros es interminable, cada uno con su propia historia y sus propias formas. Desde los mas inteligentes hasta los más monses, desde los más buenos hasta los más malos, siempre pendulan en sus polos opuestos más vendedores. Pero creo que por más famosos y lindos y perfectos que sean los perros de la Tv, yo siempre seré fanático religioso de mi querido perro Rinti que hoy descansa en la omnipresencia forma de la muerte.

Errar es de humanos, no de perros

Mi perro ayudaba a mi mamá a levantar la canasta de víveres con su hocico mientras ella iba corriendo para poder alcanzar al carro que siempre paraba y pisaba para arrancar antes que el pasajero suba. Mi perro siempre acompañaba a mi padre todos los días en las madrugadas-mañanas cuando iba al trabajo. Mi perro daba la mano y hacía pechito pechito (acto de poner sus patas delanteras en el pecho de uno), y tocaba la puerta para entrar y para salir. Mi perro se peleaba para defender a otros perros más pequeños. Mi padre y mi perro tenían enemigos comunes por así decirlo, el vecino y el perro del vecino.

Yo creo que errar es de humanos y no de perros. Hasta donde recuerdo mi perro nunca cometió falta alguna; pero nosotros sí. Cuando llegaba un nuevo perro a mi cada todos nos centrábamos en el cacharro y dejábamos de lado al viejo Rinti, y el colmo fue que cuando de viejo el necesitaba más nuestra ayuda y no nos dimos cuenta de lo urgente que era. Mi perro estaba enfermo y se estaba muriendo. Un día salió para no volver. Un día dejamos de escuchar sus ladridos para extrañarlos para siempre. Un día nos dimos cuenta que la familia no estaba completa y es cuando nació su leyenda para entrar a un imaginario colectivo de sobrinos, nietos y familiares.

Aunque haya pasado muchos años, quisiera decirte Rinti que tú eres la estrella principal de la película de mi infancia, y que hasta ahora no me perdono haberte dejado ir sin saber nada más de ti. Gracias por escogerme para ser tu amigo. Gracias por tus lambidos que fueron como abrazos. Gracias por todos tus ladridos.

Lima, 6 de Agosto de 2008
00:58am

Curso de Sabiduría

2008-08-11T16:59:00.000-07:00

CURSO DE SABIDURÍA DE LA ESENCIA : CLASE 11

Por Fabrizio Davelouis Valega
Comentarios a: fabrizioemptiness@hotmail.com

Teoría [principio] y realidad:

La teoría se abstrae de acontecimientos de la realidad, pero la teoría no es la realidad.

Condiciones que transforman una teoría en realidad:

[1] Condición Inicial.

[2] Condición Terminal [meta o propósito].

[3] Condición Constitutiva.

[4] Condición de Límite.

FIN DEL CURSO DE VIDAOLOGÍA

Ostracismo

2008-08-11T16:52:00.000-07:00

El deseo y el pensamiento

Por Oscar Perlado Rodríguez
Comentarios: shagyetc@hotmail.com

Este artículo tiene la intención de que nuestros lectores conozcan qué aspectos del deseo y del pensamiento son negativos en nuestra vida diaria y cómo aprender a reconocerlos y manejarlos, de tal modo que podamos estar sobre ellos y no dejarnos manipular por los mismos.

Antes de empezar la reflexión en sí tenemos que concordar en que tanto el deseo como el pensamiento proceden de nuestro interior, de nuestra psiquis, y allí se desarrollan. Por tanto es aquí donde hay que atacarlos, no en otro lugar.

I) El deseo

“Movimiento del alma que aspira a la posesión de alguna cosa”. Esta definición común del término nos permite darnos cuenta de inmediato que el deseo trae de por sí una idea trastocada, es decir, que es un mal inventado. Su concepción no tiene pies ni cabeza. Es de esperar que si deseamos algo, el alejamiento o acercamiento de ese algo determinará nuestro estado de ánimo. Entre más cerca esté más felices seremos; entre más lejos, más infelices. Es así que nuestro ánimo dependerá de algo exterior a nosotros. Aquella felicidad y aquella infelicidad en verdad, no existen, son ficticias. Si nuestra tristeza y alegría dependen de la obtención de algo exterior, nunca podremos estar satisfechos, siempre seremos desdichados y sufriremos. Es de la idea de posesión de la que debemos despojarnos. No poseemos nada que no tengamos.

II) El pensamiento

En cuanto al pensamiento, todos sabemos más o menos lo que es, aunque muchos equivocadamente lo equiparan a la razón. Pero lo cierto es que el pensamiento puede darse sin razón. El devenir de las ideas es algo inevitable. El razonamiento, en cambio, es impostado, manejado por la voluntad.

Justamente ese es el inconveniente del pensamiento que no tiene nada que ver con la razón y la lógica. Es completamente irracional y obedece muchas veces a los impulsos del subconsciente. Antes del pensamiento está la sensación, que nos transmite de forma espontánea la información del exterior. El problema empieza cuando esta información llega al pensamiento y éste emite un juicio o interpretación al respecto. Este juicio puede contener razón o ser erróneo. Es este último pensamiento el que nos preocupa. Es el juzgamiento equivocado de la realidad el que nos trae consecuencias nefastas. La ignorancia o la mala interpretación nos conducen al error y por tanto a la infelicidad.

III) Análisis

Es necesario aclarar que uno no puede eliminar o deshacerse del pensamiento o del deseo (según sea su caso). Uno puede tomar conciencia de ellos, manejarlos, moderarlos: sólo eso. En ese sentido, el pensamiento y el deseo son ineludibles y por tanto intrínsicos al hombre. Mientras seamos seres pensantes y no podamos evitar el simbolizar, ese será nuestro sino. Es paradójico, por cierto, el hecho de que el pensamiento y el deseo puedan en ciertas circunstancias, perjudicar al hombre a pesar de ser propios de él y que con la razón e incluso, con el propio pensamiento, tengamos que controlarlos, interponiéndonos en su actuar.

IV) Conclusiones

Sobre el deseo:

Debemos comprender que no hay una separación real entre nosotros y el exterior, que en ese sentido, no debe haber frustración alguna, pero, a un mismo tiempo, que el libre albedrío o la conciencia están en todas las cosas del mismo modo como en nosotros, y que, desde esa perspectiva, las cosas no le pertenecen a nadie más que a sí mismas. Si tenemos claro este hecho, entonces nos podremos dar cuenta de que todo deseo insatisfecho nos llevará a un desequilibrio vano, porque en realidad no hay nada lejos de nosotros ni que debamos perseguir. Toda cosa es parte de nuestra realidad pero a la vez conserva una independencia interior.

Sobre el pensamiento:

No hay que olvidar su diferencia con la razón. Casi ningún juicio inmediato que hacemos de las cosas es acertado o equivalente a ellas. La experiencia pura, que nos conecta por lo menos con la materialidad de todo lo que nos rodea, se queda en las sensaciones. El pensar es sólo una interpretación que hace nuestra conciencia sobre las cosas o hechos que afectan nuestro ánimo. Hay mucho de irracional en él, tanto antes como después de discurrir. Un hecho pasado o un prejuicio pueden tergiversar la imagen que producen en nuestro interior las experiencias. La razón y la lógica, como parte del pensamiento, sólo deben actuar con el fin de conceptualizar, de darnos conocimientos acerca del mundo, de tal modo que podamos manejarnos mejor en él.

V) Colofón:

De estas reflexiones quedémonos con la verdad de que lo irracional y lo racional conviven en el hombre. No podemos deshacernos de ellos pero sí controlarlos, pulirlos: en el caso de los deseos, limpiarlos de las ideas equivocadas; en el del pensamiento, limpiarlos de los juicios errados (que sólo nos llevan al yerro y al sufrimiento). Puliendo estos dos aspectos de nuestra naturaleza, experimentaremos el verdadero sentido de la autonomía y de la sabiduría humana.

EDITORIAL

2008-07-30T09:23:00.000-07:00

Dos fuerzas determinan una democracia inequívoca: el congreso y la oposición. Estos dos componentes representan el equilibrio de poderes en todo estado. En el Perú, los poderes son tres: el ejecutivo, el legislativo y el judicial. Estos dos últimos deben fiscalizar y evaluar al primero, ora para avalarlo en sus decisiones, ora para reprimirlo en caso de atisbos de autoritarismo o abusos de poder. El legislativo es el congreso y (dentro de él) la oposición. El congreso, sobre todo, es el contrapeso que debe tener todo gobierno, para que se asegure la inviolabilidad y el respeto a la democracia.

La semana pasada lamentablemente en nuestro país la presidencia del congreso (PC) ha pasado a manos del oficialismo, con la elección del aprista Javier Velásquez Quesquén. El equilibrio de poderes se ha vulnerado. Pero el tema es más amplio. Por una cuestión de principios y de sentido común el partido oficialista no debió haber postulado a la PC, ya que es del propio gobierno que debió nacer la iniciativa de ser fiscalizado y regulado por la oposición. Pero no fue así. Postuló sin ningún remordimiento moral ni político y negoció (así se dice legalmente) con las otras bancadas sus votos, obviamente usando como objeto de venta (así se dice comercialmente) la mesa directiva del congreso (MDC), para terminar afirmando sin ningún reparo, antes de los resultados, que ya contaban con los suficientes para meterse la bolsillo la PC. A Velásquez Quesquén se le había escuchado en un audio antes, tratando de conciliar a dos congresistas sin partido y de no muy buena reputación, con el fin de garantizar su respaldo en la elección. A nadie le importo. Nadie puso un pero.

La oposición también ha sido debilitada. Al contrario de lo que se piensa, ésta no se conforma de los partidos ideológicamente opuestos al del gobierno (en este caso, el APRA vs Unión por el Perú y el partido nacionalista), sino que incumbe a todos los partidos que constituyen el congreso, ya porque deben cumplir con su función de equilibrar el poder, ya porque obviamente deben defender sus interese partidarios en la mesa directiva del congreso. Por tanto lo lógico es que todas las bancadas se unan mínimamente para conseguir la PC. Su mayoría (80) les aseguraría el éxito. Aquí nada de esto ocurrió .13 votos se le restaron con la bancada fujimorista, partido que nunca debió entrar al congreso porque representa la corrupción, que dicho sea de paso, es la única ideología que sigue. Y se salieron con la suya: primera vicepresidencia para el parlamentario fujimorista Alejandro Aguinaga. Por su parte los partidos ideológicamente afines al gobierno, optaron por rematar sus votos por algún espacio en la agenda de la MDC, en vez de hacer oposición, demostrando de este modo que llegaron al congreso para sacarle el mejor provecho posible a nuestras costas. Es así que la oposición queda reducida a dos partidos: UPP Y PNP, cuyo solo numero (42) habla de su fracaso en el congreso, y con esto el casi aniquilamiento de las dos fuerzas que garantizan la democracia en cualquier país.

Prueba palpable de esto es que la oposición, contrariamente a lo que se espera, no ha presidido hasta ahora, el congreso. La PC ha sido siempre del oficialismo: primero Mercedes Cabañillas, luego Gonzáles Posada y ahora Javier Velásquez Quesquén, todos apristas, súbditos del gobierno.
Es evidente que este descalabro de la oposición viene de más atrás. Siempre fue frágil. La prueba es que los dos últimos candidatos para la PC, Javier Bedoya de Vivanco y Víctor Andrés García Belaunde, no han provenido de UPP ni del PNP, sino de partidos con poca representatividad en el congreso y afines, más bien, a la política del gobierno.

La pregunta es entonces: ¿Hay oposición en el gobierno? ¿Quién tiene las riendas del congreso?¿Qué pasará en los próximo tres años sin un congreso independiente y con una oposición debilitada?¿Es posible una democracia cuando el poder se concentra en el ejecutivo? Tenemos un mal presagio al respecto, pero por lo menos, hemos aclarado las ideas.

G. P.

LAS COSAS QUE NO PASAN

2008-07-30T09:15:00.000-07:00

Contradicciones del Mensaje Presidencial

Por Martín Barrera Tello
Comentarios: marbarrera@gmail.com

Una hora y cuarenta y cinco minutos le fue suficiente al presidente Alan García para dirigirse a la Nación en esta fiesta patria. El discurso del por muchos mejor orador del país, esta vez estuvo lejos de las otrora grandes alocuciones y pasó a ser casi tan técnico como indescifrable para la gran mayoría de peruanos. Los números expuestos de principio a fin por el Jefe de Estado, sólo dibujan una parte de la realidad del país, pero no sirven para plasmar el sentir de veintiocho millones de personas que conviven desde hace varios meses con el alza del precio de los productos de primera necesidad y la subida de una inflación que, aunque muchos no saben como se genera, si reconocen sus consecuencias.

Matemáticamente, el Perú avanza

Para el Ejecutivo y los apristas, el Perú se está convirtiendo en la versión moderna del país de las maravillas. Somos, como lo señaló García, la economía con menor inflación en la región (7%), además de haber crecido en un 9% durante el último año. Por si fuera poco, nuestras reservas nacionales llegaron a los 35 mil millones de dólares y, durante el tercer año del régimen aprista, se destinará 12 mil millones de dólares para infraestructura pública.

Pero eso no es todo. Según los números del presidente, tenemos un crecimiento en el número de exportaciones, la producción agrícola y el empleo formal (al 10% hasta mayo). Y en atención a los más necesitados, el Pronaa invirtió 550 millones en la lucha contra la pobreza.

Aunque no lo dijo, se deduce que consideran haber hecho mucho en relación al tema de seguridad ciudadana con la presencia de 13 mil nuevos policías y los 900 nuevos patrulleros. Y como para recordar su “armoniosa relación” con los presidentes regionales, anunció que se invertirá 18 mil millones de soles para estas jurisdicciones en el 2008. Además, para el 2009 se creará un hospital al mes, y el Instituto Nacional de Cultura (INC) tendrá un hermano gemelo: El Ministerio de Cultura.

No sólo de cifras viven los peruanos

El resumen de Alan García, con tintes del libro de álgebra de Baldor, es muy lejano para la población. Nada de cómo solucionar el diario incremento de la canasta familiar, ni mucho menos cómo sancionar a los funcionarios que cada semana son acusados por corrupción (como en los casos del Banco de Materiales, Ministerio del Interior o Cenfotur) o como frenar la ola de crímenes que se dan por el narcotráfico o la delincuencia.

Los pobres que no saben leer, mucho menos entenderán de porcentajes, y los alfabetizados por este gobierno tal vez hayan aprendido a escribir sus nombres, pero eso no los hace más acomodados si sus condiciones de vida siguen siendo precarias. Existen miles de peruanos sin agua, desagüe y energía eléctrica en la misma Lima Metropolitana. Del interior del país, en el cual García tiene niveles de aprobación muy bajos, mejor ni hablar.

Mientras en los hospitales del país aparecen, debido a la desatención del Estado, personajes como el “doctor taladro”; se cree estar en la capacidad de mantener un sistema de salud que con un hospital nuevo por mes. Palabras van y vienen, como cuando se prometió hace un año la puesta en marcha del “Pacto Social”. Hoy, se anuncia a los cuatro vientos la creación del Ministerio de la Cultura.
¿No sería mejor reorganizar el INC? Tenemos un ente que en la práctica se dedica exclusivamente a cuidar predios antiguos y nada más. Tal vez haya más carreteras, pero no el dinero para viajar en ellas. No existe más empleo, ha crecido el subempleo, que no es lo mismo. Existe una gran demanda en actividades de minería y construcción, pero no todos los peruanos se dedican a estas actividades.

Los jóvenes, que trabajan sin beneficios laborales bajo el sistema de Servicios No Personales, las amas de casa que la pasan mal cada vez que visitan los mercados, los trabajadores ganan un sueldo inferior al mínimo y gran parte de los ciudadanos que votaron por Alan García, saben que lo dicho ayer está muy lejano a la realidad. El Perú no avanza para ellos.

Mundo de Palabras

2008-07-30T09:11:00.000-07:00

EN BUSCA DE UN RECUERDO

(5ta Parte)

Por Oscar Perlado Rodríguez
Comentarios: shagyetc@hotmail.com

Lo que más recordaba era una imagen de Cristo pero no en una pared sino dentro de un cajón transparente, muy probablemente de vidrio. La disposición de la misma hacía referencia a un momento posterior a la crucifixión porque Jesús estaba desnudo, lleno de sangre y con una corona de espinas (que se supone no debía llevar pero que aumentaba el dramatismo de la escena). Recuerdo también haberle cantado a Cristo aquellas canciones simples pero armoniosas de alabanza. En realidad siempre me atrajo el canto, por eso disfrutaba sobre manera aquel momento de la misa. De ella sobre todo recuerdo la solemnidad y la aparente paz de la que estaban pintados los asistentes. Debe ser porque fuera de la iglesia nada de eso era cierto; al otro lado de ella, la gente es vil y no respeta nada ni a nadie. Yo siempre admiré, por mi parte, el respeto y la tranquilidad que había en aquel lugar a pesar de que fuera consecuencia evidente de la obligación. Me hubiera gustado que la gente conservaran esa misma paz en todo momento.

La puerta estaba cerrada. No pude confirmar qué tan pequeña se había vuelto o qué tan deformado estaba su recuerdo. Aproveché para mirar desde allí mi alrededor. Reconocí la tienda casi en frente de la iglesia donde era el lugar opcional de nosotros los infantes cuando llegábamos muy temprano o luego de la misa no se resolvía en qué momento ir al colegio a recibir las clases de catequesis. Algunos de mis compañeros vivían por el lugar, muchos se conocían entre sí y otros como yo, vivían lejos. Eso hacía que la confianza entre nosotros fuera ínfima y la distancia emocional holgada.

Creí que la jornada había acabado con esta remembranza. No fue así. Decidí contemplar el lugar desde más de una perspectiva para así saciar mi apetito de añoranza. En este trance me pongo a leer unos afiches pasados en un portón contiguo a la iglesia, con el fin de buscar en ella la fecha más antigua. Estaban ilegibles. En cambio logré darme cuenta que el portón era el de un colegio. Me vino entonces instantáneamente la imagen del lugar donde se había efectuado la ceremonia de la primera comunión, donde recibí la hostia y me vestí de pantalón azul, camisa blanca y corbata también azul. Allí había sido. Sabía que no era en la iglesia ni en el colegio que acababa de visitar, tampoco recordaba que estuviera al lado de la iglesia; sin embrago así era.

Aún conservo algunas fotos de la ceremonia, donde figuran además de mi familia, un compañero de ese entonces (por cierto más callado que yo, o quizás más indiferente), una catequista de otro grupo, de la cual no tengo ninguna imagen mental pero sé que existió, y el Padre al cual casi le muerdo la mano a la hora de recibir la hostia, a causa de mi habitual nerviosismo multiplicado por lo nuevo y mediático de la circunstancia. Pienso que para nadie es extraño el hecho de que los ridículos por los que hemos pasado en nuestras vidas sean sellos particulares de nuestras etapas más importantes.

OSTRACISMO

2008-07-30T09:07:00.000-07:00

Sobre el Pensamiento Racional y el No-Pensamiento

(2da Parte)

Por Oscar Perlado Rodríguez
Comentarios: shagyetc@hotmail.com

Con respecto al no-pensamiento, tenemos como ejemplo la iluminación que propone el Budismo. La aniquilación del Ego, que ya nos hemos dado cuenta lo ilusorio y dañino que puede ser, es uno de los aportes de esta filosofía a la humanidad. Es un gran método el desvirtuar al pensamiento dual para alcanzar un contacto más real, sincero, con el mundo. Libre de dicotomías y contradicciones, el hombre no es más un objeto para los otros ni para sí mismo. El hombre así no está separado de la realidad, por vez primera está en ella, es parte suya. Es un ser más cercano a las sensaciones, la intuición, a su naturaleza. Las cosas están libres de definiciones, de interpretación. Las experiencias libres de pensamiento. La igualdad con todo lo que nos rodea es algo que se puede sentir.

No obstante, yo tengo un pero. Repruebo el hecho de que so pretexto de paz y armonía los hombres dejen de lado el pensamiento racional. Como ya he ejemplificado, no es la perspectiva dual la que nos vuelve desdichados; es lo que hacemos o cómo tomamos aquel conocimiento descubierto. Los pensamientos son sólo presa de nuestros deseos.

Digo que un hombre que cree que lo tiene todo, que no ambiciona nada, que ve en lo simple riqueza, que evita los conflictos, que vive lejos de lo mundano, de la ciencia y del caos diario, puede ser menos humano de lo que se piensa. Es un ser indiferente, engañado en cierto sentido. Las cosas nunca están bien. La vida es un movimiento hacia delante, no un hecho dado. Debe ser fantástico convivir con la naturaleza, sin preocupaciones. Sin embargo el hombre es más que eso; el hombre no es sólo animal. Si no hubiera nada de qué preocuparse, seguramente vivir así sería ideal. Pero no es el caso. El hombre a causa de su irracionalidad, de sus deseos y complejos, ha sembrado el caos en el mundo. Y no es exactamente apartándose de él que solucionará las cosas.

No tendría nada de vergonzoso por tanto, valerse de su racionalidad para resolver problemas. Sería más bien, natural. Porque hay algo que lo diferencia de los otros animales: su inteligencia. He aquí su sello particular. Al final, el hombre nunca evitará el pensamiento; puede huir de él, pero no eliminarlo. Intentar deshacerse de él de forma completa representa para el budista seguramente un esfuerzo diario, constante, interminable, yo diría, inútil.

Oponer estos dos métodos (el pensamiento racional y el no-pensamiento) es igual de vano. No hay que ser muy inteligentes para darse cuenta que ambos tienen sus ventajas y desventajas. Es, sí, de hombres sensatos soslayar las últimas y quedarse con las primeras. El pensamiento racional es una gran arma; el no- pensamiento, una actitud frente a las cosas. Podemos ser más felices usando ambas en vez de ver en ellas dos cosas opuestas. Mi intención no ha sido poner una encima de otra, sino más bien hacerlas coincidir en nuestro provecho.

CURSO DE SABIDURÍA DE LA ESENCIA : CLASE 10

2008-07-30T08:57:00.001-07:00

Por Fabrizio Davelouis Valega
Comentarios a: fabrizioemptiness@hotmail.com

Se clasifican como sigue:

Forma: Pensamiento Rígido.

Sensación: Pensamiento Luminoso.

Pensar: Pensamiento Permeativo.

Impulso: Pensamiento de Escondible.

Conciencia: Pensamiento Infinitesimal.

Así que, el componente básico del Cs es PENSAMIENTO.

Del proceso de la formación del Cs, sabemos que se mantiene cambiando siempre todo el tiempo.

Por lo tanto, según la definición de la naturaleza, el Cs no es la naturaleza del Cm. ¿Cuál es la naturaleza del Cm?

Con la discusión de arriba, podemos contestar a la pregunta con certeza de que el corazón de Buda es nuestra naturaleza, la última o absoluta o la naturaleza intrínseca.

Características esenciales del corazón de Buda [BH]:

1. BH es la naturaleza intrínseca de cada ser vivo.

2. BH es la verdad final y realidad del Universo.

3. BH es un Corazón Puro. Este no es un cuerpo compuesto.

4. BH es omnisciente, omnipresente, pero no omnipotente.

Buda nos dice que no hay individuos omnipotentes en el universo.

Por eso cada uno de nosotros puede ser independiente y libre para construir su manera de vida según las leyes causales.

En este aspecto, todos los seres vivos son iguales.

5. BH es un campo del corazón de omnisciencia con la luz omnipresente de la sabiduría, brillando en todas partes, en el universo de Dharma.

6. El campo del corazón de Buda es un campo equitativo, sin disipación, y conservativo.

EL VIAJERO DE LA NO MENTE: EPISODIO IV

2008-07-30T08:43:00.000-07:00

Por Fabrizio Davelouis Valega
Comentarios: fabrizioemptiness@hotmail.com

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LO VEMOS?

2008-07-29T16:54:00.001-07:00

Por Pablo Lazo Valverde
Comentarios: cavaliny@hotmail.com

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Editorial

2008-07-20T18:49:00.001-07:00

EDITORIAL

Creemos que existe una perspectiva equivocada de la población con respecto a las protestas. Se equivocan la Confederación General de Trabajadores del Perú (CGTP) y el Gobierno al medir de manera cuantitativa la insatisfacción popular. Suponiendo que esta perspectiva fuera la correcta, tendríamos que éste no atenderá las demandas de gremio alguno si es que no logra convocar a cierto número de manifestantes. ¿Tiene esto algún sentido? ¿La cantidad tiene algo que ver con que una demanda sea justa o no? Aun más: ¿Qué sucedería si estuviéramos ante una dictadura y en consecuencia, los protestantes no fueran muchos a causa de la represión a pesar de que sus reclamos tuvieran fundamento? ¿El paro tenía que ser un éxito para ser escuchado? ¿El Gobierno tiene que jactarse del fracaso de una protesta social para ser más democrático? Pienso que deberíamos reflexionar al respecto.

Como mencionamos en nuestra editorial anterior, previmos que Jorge Del Castillo haría lo que fuera por desprestigiar el paro del 9 de julio y limpiar de polvo y paja al Gobierno. Al final, nunca habló con los organizadores de la jornada. Es decir, como Primer Ministro no hizo nada. Habló, sí, con Mario Huamán, Secretario General de la CGTP, pero para Radio Programas del Perú. ¿Por qué? Porque en un encuentro como este no adquiriría ningún compromiso y a la vez aprovecharía para exponer la posición del oficialismo frente al paro. Mejor aun: lograría su objetivo de quedar bien con la población simulando un diálogo con el gremio. Que se subraye que el Premier asistió a un encuentro en el cual no estaba obligado a escuchar ni a acordar nada. Simplemente no hubo diálogo. De parte del Ejecutivo, el Presidente opta por el populismo, condecorando a “Los Jotitas”, a Juan Diego Flórez y Luis Horna (colgándose de este modo de éxito ajeno que nunca apoyó) en vez de mostrar voluntad política para oír a la CGTP y a su pliego de reclamos.

Sobre el spot televisivo en contra del paro, es de interés nacional que se sepa por quién (o quiénes) fue financiado. Tiene que aclararse si fue el Partido Aprista o la Presidencia del Consejo de Ministros (presidida por Jorge Del Castillo) quien ideó esta estrategia publicitaria. Si es verdad como declara Mauricio Mulder, Secretario General del APRA, que su partido fue el que la encargó, y qué hay detrás del informe presentado por un medio donde la agencia de publicidad Mediaplan Comunicaciones SAC consigna como su cliente a la PCM.

Es necesario que en el Congreso se conforme una comisión especial que investigue el hecho. Esta iniciativa debe provenir de su presidente, el Sr. Gonzáles Posada (lamentablemente aprista), si se quiere mostrar imparcialidad y que el Congreso cumple con su función de equilibrar los poderes del Estado.
Desde otro punto de vista, es evidente que lo trascendental es el efecto que el spot causó en la población. ¿Las palabras de un hombre como Vladimiro Montesinos, que es un procesado por múltiples delitos, pueden ser utilizadas por los oficialistas para moldear la conciencia de los peruanos? ¿Comulga el APRA con las ideas de un asesino y corrupto? ¿La opinión del ex jefe del SIN tiene alguna credibilidad o es acaso ejemplizante?

Desde aquí tenemos que afirmar que tanto si el Gobierno o el Partido Aprista se oponen a que se esclarezca este asunto como si se comprueba que la PCM utiliza los fondos del Estado para beneficio propio, estaremos frente a un acto de autoritarismo que el pueblo tendrá que detestar.

Hablando del paro en sí, lamentemos y repudiamos lo ocurrido en Trujillo, donde la compatriota Lucy de la Cruz Otiniano, una gestante de 19 años, murió de desangramiento porque la ambulancia que la llevaba al hospital César Vallejo, no pudo llegar a su destino a causa de que unos manifestantes impidieron su libre tránsito. Acerca del incendio de la sede del gobierno regional de Madre de Dios, hay que precisar que éste se produjo en el marco de otra protesta que se inició el lunes 7 de julio en dicho departamento, fundamentalmente en contra de “La Ley de la Selva”, promovida por este gobierno y que malbarata territorios a favor de capitales extranjeros; con que no fue consecuencia directa del paro nacional.

G. P.

EDITORIAL

2008-07-19T10:14:00.001-07:00

EDITORIAL

G. P.

Lo Vemos?

2008-07-19T10:07:00.000-07:00

Por Pablo Lazo Valverde
Comentarios: cavaliny@hotmail.com

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2008-07-13T16:37:00.000-07:00

EDITORIAL

G. P.

2008-07-13T16:32:00.000-07:00

Sobre el Pensamiento Racional y el No-Pensamiento

(1era Parte)

Por Oscar Perlado Rodríguez
Comentarios: shagyetc@hotmail.com

Es mi opinión que la oposición que se hace entre pensamiento racional y no-pensamiento es absurda. Supongamos que un hombre a través del pensamiento racional se objetive, es decir, que se convierta en objeto de estudio de sí mismo. Si un hombre repasa intencionalmente sus experiencias pasadas y actitudes con el único fin de lograr un conocimiento personal está haciendo uso de este tipo de pensamiento. Si no nos valiéramos de este método sería imposible llegar a una verdad, sería imposible acumular conocimiento. El hombre no podría ser consciente de sus aptitudes y debilidades, no podría enfrentar mejor el futuro luego de asumir errores pretéritos. No es entonces mecanicismo ni falta de humanidad el pensar, fraccionar mentalmente la realidad sin tocarla. Un error sería lo siguiente: Que luego de analizarse u obtener un conocimiento casi completo de sí mismo, este hombre diga para sí: Soy genial. Soy mejor que los demás, he hecho muchas cosas importantes en mi vida, tengo ventajas sobre los otros, por tanto debo ser tratado con deferencia. De hoy en adelante no toleraré que se me trate diferente. Desde ahora no puedo andar con cualquiera. Este hombre sí estaría trastocando la realidad. Después de haberla dividido en su mente, querrá hacer lo mismo con la vida, con todo lo que está en el exterior y no tiene nada que ver ya con la razón. Este hombre empezará a crear aquella farsa y estupidez que es El Ego. Vivirá todo el tiempo una fantasía y querrá que las personas y el mundo se adapten a ella. Nada más existirá. Esto, por supuesto, no se corresponde con el pensamiento racional. Es un pensamiento, sí, y se servirá del primero para auto generarse, sin embargo responde a un móvil irracional, quizá inconsciente, donde la razón está excluida.

Con respecto al no-pensamiento, tenemos como ejemplo la iluminación que propone el Budismo. La aniquilación del Ego, que ya nos hemos dado cuenta lo ilusorio y dañino que puede ser, es uno de los aportes de esta filosofía a la humanidad. Es un gran método el desvirtuar al pensamiento dual para alcanzar un contacto más real, sincero, con el mundo. Libre de dicotomías y contradicciones: el hombre no es más un objeto para los otros ni para sí mismo. El hombre, de este modo, no está separado de la realidad, por vez primera está en ella, es parte suya. Es un ser más cercano a las sensaciones, la intuición, a su naturaleza. Las cosas están libres de definiciones, de interpretación. Las experiencias, libres de pensamiento. La igualdad con todo lo que nos rodea es algo que se puede sentir.

2008-07-13T16:10:00.000-07:00

HUMOR ETERNO
(Homenaje a Chespirito)

Las agujas del reloj me recuerdan lo rápido que pasa la vida. Sus infinitas vueltas me marean tanto que a veces deambulo entre mi sencilla infancia y mi incierto presente. El tiempo pasa y la gente posa y los años pesan. Y doy pasos hacia el pasado para recoger los consejos que los adultos ahora ya no me dicen porque creen que soy grande. Pero yo no quiero serlo y renuncio a mi edad, a mi trabajo y su sueldo, a mis ideologías, a mi traje formal y a mi televisor a color. Busco en el antiguo Sony blanco y negro al primer sabio que conocí cuando tenía cinco años con la misma devoción del discípulo de algún filósofo griego. Él estaba allí, pero también en los último modelo de pantalla plana y control remoto, en un sinnúmero de DVD, en el diccionario de la RAE y en el corazón de millones de personas. Me trata como niño y soy feliz.

Los que miden el tiempo y el espacio dicen que Roberto Gómez Bolaños nació en la Ciudad de México el 21 de febrero de 1929. Pero para el resto del mundo, este personaje es tan universal como eterno y tan gracioso como satírico. Su vida, de la cual se ha dicho tanto, es su mayor obra de arte. A Elsa Bolaños, la secretaria bilingüe que se negó a abortar, le debemos el mito latinoamericano más grande de la pantalla chica. A Francisco Gómez Linares, famoso retratista azteca del siglo XX, le agradecemos su influencia para caricaturizar al género humano. A Agustín Delgado, director cinematográfico de las décadas del 50 y 60, le reconocemos esa profética comparación con William Shakespeare (o Güiliam Chekspir, como lo llamamos los hispanohablantes).

Antes de ser Chespirito, coqueteó con el boxeo y la ingeniería. Romances efímeros que dejó por la belleza de las letras. Así, desde 1950 fue guionista para diversos espacios de radio, televisión y cine. Su talento no tardó en ser reconocido por la audiencia de la Cadena Telesistema que no se perdía ningún capítulo de los programas “Cómicos y Canciones” y “El estudio de Pedro Vargas”, éxitos de la pluma de Gómez Bolaños entre 1960 y 1965. Viruta, Capulina y Cantinflas también deleitaban a Latinoamérica gracias a los libretos de este gigante de un metro sesenta. Sus creaciones cada vez eran mejores porque, a diferencia de los que escriben para vivir, él vivía para escribir. Por ello, en 1968, la novel Televisión Independiente de México le da la oportunidad de plasmar su obra más allá del papel.

La media hora semanal de “El ciudadano Gómez” y “Los súper genios de la mesa cuadrada” (programa donde apareció el Doctor Chapatín), fue el boceto del universo en el cual, años después, diera vida a “El Chapulín Colorado” (1970), un niño en el cuerpo de un héroe; y “El Chavo del 8” (1971), un héroe en el cuerpo de un niño. Y fueron tan perfectos que se diferenciaron de todo lo antes creado: se le dio un espacio televisivo a cada uno de ellos en horario estelar y fueron difundidos desde México hasta la Patagonia. La estrella colorada, cuyos superpoderes eran unas antenitas de vinil, un chipote chillón, unas pastillas de chiquitolina y una chicharra paralizadora, unió a toda Latinoamérica a vista e impaciencia de los diablos verdes, rojos y rayados que por entonces luchaban por dominar el mundo.

Por su parte, aquel niño cuyo nombre quisiera enterarme, sucio de apariencia y limpio de corazón, empezó a hablar en el idioma de Shakespeare, de Dante Aliguieri, de Tolstoy, de Goethe y de Cohelo. Con él, los asiáticos estaban chinos de la risa. Y habitó favelas, Villas Miseria y Asentamientos Humanos. Convirtió al mundo, lleno de ricos y pobres, en una vecindad que reía, a la misma hora y por el mismo canal, olvidándose por un momento de sus diferencias y preocupaciones.

A finales d la década de los 70, él y su elenco visitaron Sudamérica. Llenaron el Estadio Nacional de Santiago como si fueran once futbolistas liderados por Iván Zamorano, desbordaron las graderías del Luna Park sin las poses excéntricas de Charly García e hicieron de Lima una procesión en un mes que no fue octubre. En 1983, su espectáculo llenó dos veces el Madison Square Garden de Nueva York. El estilo humorístico de Chespirito siguió creciendo y el genio continuó creando nuevos personajes: El Chómpiras (1973), Chaparrón Bonaparte y Vicente Chambón (ambos en 1980).

Bajo la batuta de Roberto Gómez Bolaños, Florinda Meza, María Antonieta de las Nieves, Carlos Villagrán, Ramón Valdez, Edgar Vivar, Angelines Fernández, Horacio Gómez y Raúl “Chato” Padilla se convirtieron en íconos de la comicidad mundial. La vecindad son ellos y sólo ellos. Así lo entienden los abuelos, los padres, los hijos y los nietos de todo el mundo. Su versatilidad que los mantiene en vigencia los llevó a la pantalla grande con las películas “El Chanfle” (1979), “El Chanfle 2” (1982) y “El Charrito” (1984).

Pero el mundo no dejó de girar y el genio no paró de crear. En 1992 montó la obra “11 y 12”, la comedia con mayor número de presentaciones en la historia del teatro mexicano. También a publicado los libros “Poemas y un poco más” (2003), “El diario del Chavo del 8” (2005) y “Sin querer queriendo” (2006).

Con 79 años, dice que se retira de los espectáculos en público. Ha escogido al Perú para empezar su despedida, pero no creo que le alcance el tiempo para recibir todo el afecto de sus admiradores. Llegó en julio para adelantar la fiesta de la patria, para ser condecorado en el Congreso y para hacer reír abiertamente a un alcalde que está siempre con la boca cerrada. A casi un año del devastador terremoto, su presencia es todo un cataclismo que hace vibrar a todos sus seguidores desde Tumbes hasta Tacna. Sujetos tan humildes como el Chavo que quizás él nunca llegue a conocer, pero que le demuestran su cariño en las calles, en los exteriores del hotel y en los lugares donde se presenta con la única intención de darle las gracias. Palabra que todos quisiéramos decirle frente a frente y que me empujó a escribir estos párrafos.

Al Chavo del 8 le debo no tener vergüenza de la pobreza. Saber ayudar al prójimo así no tenga una moneda en el bolsillo. A convivir en armonía con gente que es (o cree ser) más acomodada. A valorar la amistad y ver la vida con optimismo aún en las circunstancias más adversas y a asumir la orfandad con humor.

Al Chapulín Colorado le debo mis acciones más heroicas cuando nadie apostaba por mí. A entender que “los superpoderes no hacen al héroe”. También a entender que el miedo, síntoma que el común de la gente mira como debilidad, puede ser una fortaleza en la medida que se pueda controlar en situaciones extremas.

A Chaparrón le agradezco que me haya demostrado que el mundo sin locura sería más aburrido. También a creer y admirar a mis amigos, aunque todos crean que estamos fuera de nuestros cabales. Al Chómpiras lo recuerdo cada vez que necesito creer que la vida siempre te da otra oportunidad, igual que al ratero de poca monta que fue reinsertado en la sociedad.

A Chespirito le debo reírme junto a mi padre durante las pocas horas que estábamos juntos en casa. A ver feliz a mamá pese a estar muy enferma. También me enseñó a terminar rápido mis tareas escolares para que pueda ver su programa. Hacía de las derrotas de Alianza Lima en los clásicos menos tortuosas y me ha ayudado a hablar (y por ende a escribir) respetando al castellano. Con él la vida duele menos y el mundo no me pesa tanto. Dividió mi existencia – y la del humor latinoamericano y mundial – en dos etapas: aCH y dCH. Y tal como sucede en algunas narraciones divinas, Chespirito parece tener el inevitable destino de la eternidad.

G. P.

2008-07-13T16:03:00.000-07:00

EPISODIO III : HACIENDO UN CAMINO SIN ANDAR

Por Fabrizio Davelouis Valega
Comentarios a: fabrizioemptiness@hotmail.com

• Porque los sentimientos suelen ser engañosos, a veces por creer que amamos podemos hacer mucho daño.
• Esa es una actitud pesimista.
• Si así es, por que estoy hablando sobre una posibilidad de muchas otras, pero que generalmente eso es lo que suele ocurrir por eso también sabes que soy realista, la sociedad global del sistema mundial al que todos pertenecemos en este planeta, se basa, en su mayoría, en falsos criterios y el asunto del amor no es la excepción.
Observa ¿Qué modelos de relaciones de pareja muestran los medios de comunicación? ¿Cuáles son los fundamentos del amor que tienen estas relaciones? Observando y luego reflexionando te darás cuenta de que todo lo que se muestra como amor entre enamorados, novios o esposos se basa sólo en el disfrute del ego.
• Santiago, ¿Pero eso que tiene que ver con Lucero y tú?
• Tiene que ver mucho por que al parecer ella también pertenece al sistema de la sociedad, en cuerpo y mente.
• ¿Y tú no?
• Yo también, pero sólo físicamente, por que mi mente está en proceso de emancipación del sistema de la sociedad.
• ¿Y cuáles son esos falsos criterios sobre las relaciones de pareja?
• ¿has visto alguna vez una película de amor? ¿Has visto algún capitulo de alguna telenovela? ¿Has leído alguna obra de amor? Todos muestran relaciones afectivas basadas en el disfrute del ego.
El disfrute del ego o el disfrute del yo, es el motor de la vida humana actual, como te explicaré las relaciones afectivas sólo son uno mas de los aspectos que de la vida humana que se desarrollan basados en criterios falsos.
Este disfrute del yo es la razón de vida de muchos seres, humanos y no humanos,
Te explicaré con un ejemplo:
Una persona que se llama Juan ve a otra persona por primera vez, llamada María, luego Maria a su vez ve también por primera vez a Juan.
En esta situación pueden ocurrir varias cosas, supongamos que a Juan, Maria le parece una mujer muy bella y supongamos que a Maria Juan le parece un hombre muy atractivo.
Debido a que ambos disfrutan de la apariencia del otro se desearán, en consecuencia se acercarán el uno al otro y conversarán.
Aquí también pueden ocurrir varias posibilidades, supongamos que conversan y en la conversación ninguno dijo nada lo suficientemente opuesto a la personalidad de cada uno, entonces puede ser que empiecen a salir con intenciones de formar algún tipo de relación de pareja, para continuar disfrutando cada uno con la presencia del otro, el disfrute obtenido es diverso, desde el mas sutil utilizando solamente un órgano de los cinco sentidos, que puede ser quizás, el de ver a la otra persona y disfrutar de su belleza física, hasta el mas denso que es utilizar los cinco sentidos para disfrutar a la otra persona, que puede ser por ejemplo el coito.
En resumen el motor que siempre movió a ambos para formar esa relación de enamorados fue el deseo de disfrutar, y cada uno de ellos a quien quieren hacer disfrutar es principalmente a su yo.
La búsqueda del disfrute del yo, incluyendo sus diversas variantes, es lo que plantea la sociedad actual como objetivo primordial en la existencia humana.
En nuestra sociedad global quien logra alcanzar los mayores medios para satisfacer los deseos de su yo sin perjudicar al resto puede ser considerado una persona que tuvo éxito en la vida humana.
• entonces ¿Tú no piensas así?

• Felizmente o lamentablemente, depende como decidas verlo, ya no.
• Y ¿cómo así llegaste a esa conclusión?

• Al reflexionar sobre el propósito de la vida humana, por un tiempo pensé que nuestro planeta y nuestra sociedad humana sería mejor si en vez de buscar la manera de disfrutar, buscamos la manera de que todas las personas y seres que nos rodean disfruten, sin embargo después llegue a una nueva conclusión, si sólo buscamos hacer que cada ser que tengamos cerca disfrute, muy probablemente nos imposibilitaríamos de disfrutar, tratar de practicar eso seria utópico para casi la totalidad de seres.

Posteriormente concluí que lo más beneficioso sería en todo momento buscar el equilibrio entre el deseo de disfrute del yo y el deseo del disfrute de los otros.
Sin embargo, en meditación profunda sentí que mi yo existía en el yo de los otros y el yo de los otros existía en mi.
Pero lo que en verdad ocurría era que logré llegar a un estado en el que el yo y los otros se disuelven en una sola cosa, por que los diversos yo de cada Ser en realidad son virtuales, no existe mi yo, no existe el tuyo, no existe ninguno, sin embargo existe algo que es común a todos.
• Ese algo ¿Es dios?

• Algunos eligen pensar que es dios, pero para mi es algo más profundo que la noción de dios, por que recuerda que en el sistema global también existe la idea de un dios paternalista y todopoderoso.

• Ah si, en todas las religiones se habla de un dios paternalista y todopoderoso.

• No en todas, por que en algunas se habla de muchos dioses quizás no todos en la misma jerarquía de poderes pero si con tendencias paternalistas, en la única religión en la que no se habla de ningún dios paternalista y todopoderoso es en el Buddhismo, esa es una de las cosas por la cual el Buddhismo para mi no es religión pero que por utilizar métodos que las demás religiones utilizan es clasificada por los que la conocen exteriormente como religión.
• Pero Santiago tu sabes que a mi nunca me ha interesado las religiones ni siquiera creo en dios por que soy ateo ¿Por qué me hablas de dios?
• Sé que tu eres una persona que busca verificar por si mismo para creer, al revés de lo que dicen algunas religiones, no lo considero un habito malo sino uno muy positivo, porque la herramienta inicial para alcanzar la verdad de todo es el intelecto,
• No te incomodes yo no te estoy hablando de dios, sólo que es necesario tratar ideas relacionadas con la idea de dios para poder explicarte mejor sobre ese algo que existe al cual sólo te estoy tratando de invitar a que lo verifiques por ti mismo, por que precisamente para ser entendido a cabalidad sólo puede ser verificado por uno mismo, debido a ello si yo te estuviera hablando de dios o de religión me ceñiría a libros sagrados, sin embargo esto que te estoy explicando no necesariamente tiene que ser un tema religioso, para mi esto es mas profundo que lo que hablan las religiones.
• Entonces ¿Cómo puedo conocer algo que no me puedes explicar?
• Rodrigo tengo que enseñarte la manera para que lo verifiques por ti mismo, por que no puede ser descrito con palabras y quizás sólo pueda ser descrito con imágenes…

2008-07-13T15:56:00.000-07:00

CURSO DE SABIDURÍA DE LA ESENCIA : CLASE 9

Por Fabrizio Davelouis Valega
Comentarios a: fabrizioemptiness@hotmail.com

Formación de los cinco skandhas o de los elementos del Cs:

Se ha tomado al ojo como ejemplo.

1. Forma (otros 4: Sonido, olor, gusto, tacto)

2. Sensación (Percepción y sensación): Percepción: La recepción de la información, de los cinco polvos que se transforman en “cinco imágenes mentales” que también son llamadas las “cinco formas internas o polvos”.
Sensación: Bueno, malo, mezclado, y neutro.

3. Pensamiento (o Percepción): El proceso rudimentario de la información recibida de los cinco órganos: ojo, oído, nariz, lengua y cuerpo. Después de que la información es digerida, es enviada a la conciencia.
Pensar es la actividad de la sexta conciencia entonces, ordena al cuerpo a las acciones. El cuerpo es una herramienta.
4. Impulso: Una fuerza que transmite la información entre el pensamiento y la sexta conciencia.

5. Conciencia: tiene ocho capas: Los primeros cinco conciencias de los cinco órganos, la sexta, la séptima, y de la octava conciencia. Las primeros cinco conciencias realizan funciones simples para recibir los cinco polvos del exterior y transformarlos en cinco imágenes mentales. La sexta conciencia contempla en el nivel consciente. Su función es como una calle de ida y vuelta.
En la ida procesa y almacena temporalmente la información de los Skandhas de pensamiento; y en la otra, también envía y recibe la información de la séptima conciencia. La séptima conciencia almacena la información que afecta las características y el medio ambiente del renacimiento de una persona en la vida próxima. La octava conciencia es una casa de almacenaje para la historia total del karma personal de tus vidas pasadas.
Los cinco ítems que conforman la conciencia se llaman, en Sánscrito, Skandhas que significa “agregados o conglomerados”. El Shurangama Sutra nos instruye que todos, los Skandhas son básicamente pensamientos de diversas características.

2008-07-13T15:48:00.000-07:00

HISTORIA DE DOS QUE JUGABAN

Por Abel Peralta Quiroz
Comentarios: mr.ritchmond@hotmail.com

Doy unas vueltas en mi carro
mirando con mucha atención sus piernas
agradado que nunca seré
parte de su cielo o de
su infierno

Charles Bukowski

I
Estaba sentado de medio lado con las piernas cruzadas, los brazos caídos sobre el regazo, y la sien apoyada en uno de sus hombros, en uno de los extremos de aquella solitaria banca de piedra ubicada bajo la sombra de un viejo roble, junto al museo de las Artes, en la entrada de parque Rivadavia, cuando atiné a pasar por allí (acaso) por pura casualidad, saliendo de la biblioteca municipal y llevando bajo el brazo un grueso volumen con la recopilación de los cuentos de Cortázar para terminar de leerlos en casa. Venía con el tiempo un poco adelantado, cosa ya de por sí muy rara para un tipo como yo, acostumbrado a llegar tarde siempre a todos lados. Tenía extendido a lo largo del pesado bloque de granito, un tablero de ajedrez con las fichas perfectamente talladas en madera, muy bien ordenadas, esperando el paso de un contrincante, como un joven de culebrón mexicano (que sin saberse desamado) espera vestido en el altar a una novia incierta. Volteé la mirada para no toparme con la suya, vidriosa de seguro por una o varias noches de alcohol y algo más, pero antes de que pudiera de encontrar en el horizonte un punto donde fijarla, alzó el brazo, y mostrándome el huesudo índice me índicó el espacio que estaba inevitablemente reservado para mí, invitándome a enfrentarlo, con su voz hueca:

-Jugás?

Era un viejo escuálido, con unos cuantos mechones plateados que le brillaban al sol y el duro pellejo curtido pegado a los huesos de la cara, que le daban un lúgubre aspecto de muerto vivo. Llevaba puestos además de una camisa ensuciada con las salsas de algún almuerzo lejano, pantalones de vestir remendados con telas de colores similares pero ninguno de su tono, y unas pesadas botas negras de militar de los tiempos de la dictadura. Todo en él era tan sucio y viejo que daba pena mirarlo, aunque valgan verdades, en vurtud de mi triste situación económica, no estaba en condiciones de compadecerme de nadie.

Me senté frente a él sin decir nada, junto a las fichas blancas y tras calcular el tiempo que tenía por delante, tiré el tercer peón de la derecha al casillero 3c. Me miró muy fijamente, un tanto confundido, y corrigió mi jugada moviendo mi peón un casillero más adelante (no es necesario explicar que se debe salir con uno de los peones dos casillas adelante en el primer movimiento). Hasta entonces nunca había jugado una partida completa y sólo tenía una muy ligera noción del movimiento de sus piezas por un amigo de la secundaria que era campeón interescolar y que un día ya lejano, buscando un sparring permanente, intentó enseñarme sin éxito los misterios de aquel deporte inmemorial. Movió casi instintivamente uno de sus peones dos pasos adelante, como debía hacerse, y yo tardé más de cinco minutos antes de decidirme lanzar al ataque (a locas) uno de los caballos en un movimiento tan arriesgado como ilógico. La partida terminó de sólo diez minutos más tarde, de modo que no tuve inconvenientes para seguir mi camino sin prisa hasta la fonda de Rodolfo, donde había quedado de encontrarme con mi madre, a quien no veía desde hacían seis años, pues se rehusó a visitar en la cárcel a aquel hijo (para mala fortuna)suyo que le había salido torcido a pesar sus denodados esfuerzos por hacerlo un hombre de bien, que incluyó enviarlo toda la secundaria a un colegio internado, buscando protegerlo de las malas juntas, pero que a fuerza de encierros, lo que consiguió fue curarlo para siempre de la claustrofobia de su primera infancia.

II
No sé en qué momento empezamos a tener un selecto trío de espectadores alrededor nuestro, mientras jugábamos sin prestar atención a nuestro entorno. Caí en cuenta de ello cuando sus rostros tan disímiles entre sí se me hicieron harto conocidos a fuerza de verlos vernos jugar durante meses (aunque hoy que escribo esto, no logro encontrarlos entre los recuerdos de los primeros meses que empezamos a jugar). Ahora era otoño y aunque sus vestimentas habían cambiado con la estación, eran los mismos tres de siempre: El primero, un moreno fornido con cara y cuerpo entrenado para las artes de la lucha, de mirada altiva y rasgos pétreos. El segundo era mas bien bajito y barrigón, con una nariz peligrosamente afilada, y la expresión de niño bueno que le hacía simular una permanente sonrisa en los labios. El último, un joven apuesto y elegante como pocos, llevaba siempre el cabello perfectamente peinado hacia atrás con gomina y un impecable traje azul de funcionario importante. Algunas veces pude reconocer otros espectadores esporádicos, que se detenían un momento a observarnos o darnos algunos consejos a uno y otro en voz muy baja, pero lo suficiente alto para ser oídos, antes de continuar con su rumbo a la nada, perdiéndose para siempre (felizmente para siempre) en la metrópoli bonaerense. Pero aunque fueron numerosos, sólo tres resistieron al paso de los meses, llegando siempre por separado, deteniéndose impávidos bajo la sombra del viejo roble, que ahora lucía desnudo de hojas, para presenciar nuestra única partida, que eran siempre derrotas mías, pues a pesar de los esfuerzos, siempre jugaba sin estrategia, probando movimientos imposibles y desoyendo los consejos de los tres de siempre, a los que estábamos prohibido de mirar de frente y no sólo por estar concentrado en el juego.

III
Tenía tan solo nueve años cuando sufrimos la dolorosa pérdida de nuestro padre, que postrado en una cama se fue extinguiendo a plazos, víctima de una penosa enfermedad que nunca tuvo un diagnóstico certero. Entonces nos vimos obligados a abandonar nuestra feliz convivencia familiar con los abuelos en su casa de Formosa, y buscar refugio en un estrecho cuartucho de una vieja quinta en el barrio de Flores muy cerca del restaurante donde mamá trabajaba lavando platos y fregando pisos. Ahí nos hicimos hombres en medio de una pobreza desesperante, a pesar de los esfuerzos de nuestra progenitora que no se daba abasto para mantener a su prole y a la vez cuidar de ella...

Fue ahí también que un día del invierno de mis diesiséis, tras el desalojo inevitable al que estábamos condenados por los seis meses de renta impaga, la vida nos agarró por el cuello y nos lanzó sin misericordia al mundo, a buscar nuestras oportunidades fuera de la cálida protección de nuestra bondadosa madre. Una década más tarde, y encerrado en mi mugros habitación, seguía esperando pacientemente la mía, alternando largas horas de ocio absoluto (y no por decisión propia), con otras tantas de lectura de algunos escritores a los que había conocido por una fugaz novia culta que tardó más en cruzarse en mi camino que en desaparecer para siempre (felizmente para siempre… y las partidas de ajedrez de los sábados con Enrique, el viejo escuálido al que, a pesar de nuestra convivencia sabatina de dos horas, no le había dirigido una sola palabra desde la tarde en que, camino a la fonda de Rodolfo para reencontrarme mi madre, nos sentamos por primera vez para jugar a inicios del verano.

IV
Aquel sábado de fines de otoño supe que había llegado el momento de arriesgar un poco más e intentar ganar por primera vez una partida. Había progresado notablemente en el juego, tal vez lo suficiente como para intentar sorprenderlo. Al mediodía almorcé de pie en el comedor de la pensión para pobres, ubicado a dos cuadras del edificio ruinoso de la calle Libertador, cuya última habitación al lado derecho del angosto corredor del séptimo piso, que alquilaba por la irrisoria suma de treinta pesos semanales que, por mi ya crítica situación económica, pagaba con las escasas monedas que por caridad familiar me enviaba mi hermana con regularidad. Después subí a descansar unos minutos, y me tendí en la cama para repasar algunas estrategias predeterminadas que había visto explicadas al detalle con dibujos y flechas en un libro descosido e incompleto que compré (regateando) por veinte pesos, que me robé a mí mismo del dinero de mi alimentación, en la feria de Mataderos, y que en las últimas semanas estuve ensayando en partidas solitarias en la tenue oscuridad de mi triste habitación; me bañé por primera vez en quince días, y erguido frente al espejo me vestí con lo mejor que encontré en el cajón de la ropa: un pantalón de pana color gris, y una camisa blanca, casi nueva, con ridículos pliegues verticales sobre el pecho, que había pertenecido antes a mi hermano menor, y que en mi última visita a la vieja casa familiar donde quizá por última vez en lo que me queda de vida, me reuní con mi madre y mis hermanos para pasar las fiestas de fin de año, rescaté de las garras del fuego al que inexorablemente estaba condenado no tanto por su estado como por la tradición absurda de incinerar la ropa del pasado con la ilusión de que la ventura del nuevo año te traiga nueva y de mejor calidad. El afilado viento de agosto me azotó la cara cuando, con quince minutos de retraso por una inesperada urgencia del estómago, salí al encuentro de mi destino…

Doblé en la calle Talcahuano y seguí por Corrientes tres cuadras. Crucé la pista de dos vías con dirección al parque Rivadavia, seguramente muy concurrido a esas horas; seguí hasta la esquina del museo de las Artes. Sentado con las piernas cruzadas, los brazos caídos sobre el regazo y la sien apoyada en el respaldar, estaba mi rival, con su aspecto de muerto vivo, esperándome con una sonrisa cómplice que rápidamente cambió por su habitual mirada fría y distante. Media hora después se completó el espectáculo sabatino con la presencia de los espectadores. Llegaron como siempre, separados y con quince minutos de diferencia entre uno y otro; siguieron la partida muy atentos, sin hablar entre ellos pero emitiendo susurros a cada movimiento nuestro. En un momento, agobiado por la presión de la inminente victoria, pensé en desistir del ataque que estaba intentando, y tirarme para atrás, lo que mi contrincante aprovechó para llevarse uno de mis alfiles y el último de mis caballos, en dos sucesivas movidas magistrales, y parecía mi oportunidad tenía que esperar una semana más. Sin embargo logré reponerme, amparado en una jugada sospechosa que pareció una omisión piadosa (pero que en las charlas posteriores en nuestro seguro escondite en Chubut se negó a reconocer como una ventaja en mi favor). Quince minutos después coloqué la reina en el casillero 6g, alineado en diagonal con uno de los alfiles, intentando el ataque por los flancos; pero no se dio por vencido y buscó el escape detrás de la reina con un enroque largo. Lancé la torre desde mi línea defensiva a posición de ataque horizontal. Fue el tiro de gracia…

Era la señal que había estado esperando por largos nueve meses, desde el día aquel que, tras abandonar la fría celda 45 del pabellón C de la Cárcel de Magdalena, donde pagamos con seis largos años de condena la osadía de intentarnos llevar quinientos mil pesos del Banco Nación, alguien hizo llegar a la casa de mi madre aquel trozo de papel con una nota cifrada como las que sólo sabía hacer él con su enorme talento para el mal, dándome las instrucciones de aquel juego necesariamente largo, lo suficiente para despistar a la policía que seguramente vigilaba nuestras casas, así como los bares y fondas que frecuentábamos, sortear sin problemas la estricta prohibición de no mantener contacto entre ex reclusos, reagruparnos nuevamente y volver a nuestras andanzas. Alcé la mirada por encima de sus hombros, y miré hacia el frondoso verde artificial, por cuyo extremo opuesto ingresaba un nutrido grupo de manifestantes, que salían a protestar contra el gobierno, que entonces se estaba cayendo a pedazos, con con un mandatario que en esos momentos estaba negociando su salida a cambio de un exilio seguro en Europa.

–Bien.– Dijo adelantándose al paso de la multitud, que ahora llegaban al centro del parque, gritando arengas contra el presidente. –El golpe será dentro de tres días. El punto es el Banco Francés de Reconquista. Santiago – dijo señalando al negro que ahora movía muy sutilmente la cabeza de arriba abajo, asintiendo en silencio – entra primero conmigo. Claudio y Mariano después, y empieza la jarana. – Tú y Maxi reducen a los polis, y nos cubren las espaldas desde la puerta. Las armas me las entregarán mañana y se las hago llegar con Ileana. Habrá dos autos de escape en Puerreyedón y San Martín. Lo demás es el procedimiento de siempre. ¿Entendido?

– Entendido – dije.

Mundo de Palabras

2008-07-13T15:40:00.000-07:00

EN BUSCA DE UN RECUERDO

(3ra Parte)

Por Oscar Perlado Rodríguez
Comentarios: shagyetc@hotmail.com

El próximo destino era la cancha que se encontraba en la parte posterior del pabellón donde habíamos estado y que coincidía con la del colegio mismo. Allí hacíamos las dinámicas grupales.

Recién cuando bajábamos, mi niño recién despertado se fijó en las escaleras, en esa transición que tienen algunas antes de continuar ora hacia arriba, ora hacia abajo. Se formaba así una especie de balcón desde el cual se podía observar la cancha siempre vacía (seguramente así porque íbamos solo los domingos). Recuerdo haberme detenido en mi infancia más de una vez en dicha transición, tal vez para jugar o simplemente para ver el colegio desde otra perspectiva. Uno de los pabellones del colegio donde me toca votar en las elecciones tiene una estructura similar. Con razón y al subir al segundo piso, cierta curiosidad me levaba a reparar en ese balcón que daba a la espalda del pabellón. La explicación era que me remontaba a esta transición. La inconciencia a veces nos depara esos juegos.

Es extraño pero a pesar de que me parecía que todo en el lugar había cambiado, con la loza deportiva no había pasado lo mismo. Estaba exactamente igual, del mismo tamaño de antes. No lo había agigantado mi recuerdo infantil o el tiempo no lo había tocado. Era genial. Me recuerdo en uno de los extremos de la cancha, cerca del arco de ese lado, ansioso por saber a qué jugaríamos con la pelota que habían traído los catequistas. Los recuerdo dándonos las instrucciones para la dinámica. Me paré a propósito en el mismo sitio. Yo siempre callado, no porque realmente lo fuera sino porque era muy lento para agarrar confianza con los desconocidos. Al parecer mi actitud intrigaba a los otros niños, que luego se me acercaban a hacerme mil preguntas. Lejos de ayudar eso me aturdía más. Los niños se tornaban extraños; así como unos se acercaban a hablarme, otros me ignoraban por completo. No era como en el colegio. Debe ser porque sólo los veía una vez a la semana. Era como un comienzo eterno, sin lugar al conocimiento.
En esencia el lugar no había cambiado, las paredes estertores de los salones, esa parte desierta entre ellos y la cancha, que recién reparaba era una pequeña pista de atletismo. Siempre me pareció aburrida, sólo retrasaba la diversión que significaba arribar a la loza y luego alargaba nuestro cansancio a la hora de volver al aula.

Hubiera querido quedarme a jugar cualquier cosa, pero no había con qué. Tuvimos que irnos.

Le conté todas estas cosas a mi huésped. La jornada del recuerdo había formalmente acabado. Ahora volvía más o menos a la realidad. El me contó que había venido a ver su hermanito, que ensayaba una danza seguramente para una actuación cercana. De repente pensé en el futuro de este colegio. Seguro tendría para muchos años más, aunque me parecía algo antiguo, quizás tanto como el colegio Guadalupe de Lima, pues aun conservaba silos en vez de baños modernos. Nos sentamos a conversar un rato. En mi caso quería terminar de asumir lentamente el hecho de haber llegado al lugar de mi memoria. Luego de que llegó su hermano, salimos por fin del colegio. ¿Lo volvería a ver?¿Regresaría alguna vez?

Alcides Espelucín se llamaba. Había tomado el nombre de uno de los amigos de César Vallejo, quien era mi referente poético y humano. “¿Por qué tuvo que llamarse de este modo?” me pregunté, aunque ya nada me parecía extraño aquel día. Me pregunto si sabia jugar play. Imaginé adónde quería llegar. A mí me habían dejado de gustar los videojuegos desde que comencé a prepararme para la universidad. De adolescente, sin embargo, me fascinaban sobre todo los de lucha. Nunca fui un buen jugador. No me sabía casi ningún truco. Debe ser por eso que me fue fácil olvidar todo aquel entretenimiento sin sentido. Pensé, no obstante, que lo menos que podía hacer por Christian era aceptar su propuesta. Le dije “Claro, vamos… aunque sea un rato”. Recordé que sólo hacía una semana había jugado soccer con mis amigos, sólo por complacerlos. Supuse que esta vez lo haría mejor y que Christian no se burlaría tanto del dubitar de mis dedos con los botones y mi mente totalmente desconectada del propósito del juego: ganar.

Editorial

2008-06-29T08:59:00.001-07:00

EDITORIAL

El Primer Ministro Jorge del Castillo probablemente dirá en los próximos días que la CGTP (Confederación General de Trabajadores del Perú) se rehusó a dialogar con él y que hizo todo lo posible por evitar el paro del 9 de julio. Su único objetivo: dejar bien parado al gobierno y echarle la culpa de todo a la oposición, la izquierda y el pueblo. Todo es mentira. Jorge del Castillo dice que conversó con los promotores del paro y llegó a un acuerdo con ellos. Falso. Los gremios sindicales que prometieron el viernes 27 del presente no asistir a esta paralización no son los que la propusieron.

¿Con quiénes se reunió el Premier? ¿Qué intensión va a tener de dialogar si no habla con los verdaderos protagonistas del hecho, si no escucha sus demandas? Su única intención parece ser la de simular un acuerdo inexistente y vernos la cara.

Miente también del Castillo cuando afirma que el presidente no pudo estar en la reunión porque en ese momento se encontraba en provincia. Estuvo sí, en Huancavelica, pero en la mañana, no en la tarde, hora en la que se dio la cita con los gremios. Un medio impreso informó que Alan García prefirió reunirse con empresarios mexicanos en Palacio de Gobierno, dato que no nos sorprendería para nada.

Entonces ¿Qué pretende el Primer Ministro? ¿Por qué miente? Otra vez, por supuesto, para disimular tolerancia e interés por los problemas de la población, montando así una farsa que luego será divulgada en los medios como la única verdad.

Ahora bien, lo que se espera es que Alan García, en caso no tenga el deber legal de escuchar a la CGTP, tiene en cambio el deber moral como Jefe de Estado que es, de mostrar una voluntad política de diálogo con el pueblo, en vez de sólo mandar a segundones como quien quiere evitarse problemas.

De lo contrario, ¿a qué le teme el presidente? ¿Por qué su indiferencia? ¿Teme equivocarse otra vez acaso y descender en las encuestas? ¿Tanto le molesta hablar con los peruanos? ¿Le somos despreciables o nos considera inferiores?

Es lamentable, además, ver cómo en un diario tan conocido y leído (lo cual no dice nada de su calidad) como El Comercio, se hable de un “Moqueguazo”, es decir, se compara una demanda social (demanda por cierto, con base ya reconocida por este gobierno) con un hecho terrorista como el “Andahuaylazo”. ¿Por qué este diario de derecha (o promotor de ésta) pretende relacionar el derecho a la protesta con la violencia extrema? La respuesta es simple: porque este diario conservador y reaccionario no quiere ningún cambio para el país, pretende que todo siga como está, pues él mismo forma parte de aquellos grupos de poder que viven de nuestro esfuerzo, de nuestro trabajo. Este diario no cree en las huelgas, en la conformación de sindicatos ni en la legítima inconformidad del pueblo ante el abuso de poder y un mal gobierno. Nosotros le preguntamos: ¿de qué otro modo Moquegua hubiera sido escuchada? ¿Desde cuándo se venía reclamando esta reivindicación social? ¿No era acaso genuino su reclamo? ¿Acaso no accedió de alguna forma el gobierno a su pedido? Entonces, ¿por qué “Moqueguazo”?

A un acto terrorista no se le premia, señores de El Comercio. Y si el pueblo tiene otra vez que bloquear carreteras y secuestrar (la palabra no admite eufemismos porque a veces lo moral sobrepasa lo legal) a policías, que fueron quienes empezaron la agresión, para poder ser escuchados, tengan por seguro que tendrán todo nuestro apoyo.

Hay muchas preguntas a las que hay que contestar antes de creer el cuento del diálogo en nuestro país y del gobierno exitoso de nuestro mandatario. Los hombres de derecha y los conservadores harán todo lo posible por intentar engañarnos, pasarle la pelota a la izquierda (ya bastante desprestigiada en estos tiempos de “globalización”) y quedar como los buenos de la película, mintiéndonos y riéndose en nuestras caras de manera impune. ¡No lo permitamos!

G. P.

Mundo de Palabras

2008-06-29T08:34:00.000-07:00

EL ARTE NO SE VENDE

Por Oscar Perlado Rodríguez
Comentarios: shagyetc@hotmail.com

Debo mostrar mi desacuerdo con lo dicho por el Sr. Abelardo Oquendo en su espacio en el diario la República llamado Inquisiciones, el día martes 3 de junio del presente, acerca del concurso de novela lanzado por el diario El Comercio. Creo que su perspectiva del arte con relación a su difusión está trastocada. Por tanto sus comentarios al respecto son frágiles, pero sobre todo, infecciosos. “(…) no hay ningún premio literario consagratorio ni tampoco que promueva fuertemente las ventas. El convocado por El Comercio , que no se propone lo primero, tendría especial importancia si lograra esto último.” , nos dice. Yo le respondo que un auténtico creador no se preocupa jamás por lo que va recibir por su obra. El arte no se vende, Sr. Oquendo; es invalorable. Los concursos literarios no les hacen ningún bien a los lectores y al propio autor si califican su producción con un criterio comercial o si prometen tal o cual cantidad de dinero. El único interés de un verdadero escritor es que se publique y se difunda su obra. El ganar dinero o reputación es algo contingente, porque un buen escritor no necesariamente es comercial, así como su prestigio debe provenir de la calidad de su libro y no de la campaña publicitaria que se monte a su favor. De lo contrario en vez de escritores, tendremos Shakiras y Thalias de las letras. Por eso es una afrenta que Abelardo Oquendo diga en referencia al Premio Planeta: “Obtenerlo no prestigia mayormente a un autor, pero la compensación económica puede hacerlo olvidar este detalle.” Si esto es lo que hace dicha editorial, entonces su existencia no vale la pena. A menos que no nos importe rodearnos de obras literarias medianas ni que nuestros niños lean buenos libros. Y si hay algún autor que olvide “el detalle” de su dignidad por dinero, nos damos con que estamos creando artistas de pacotilla y promoviendo la mediocridad cultural. A los nuevos escritores démosles espacios para que se expresen, leámoslos con atención, en los concursos, démosles un jurado idóneo y riguroso, y difundamos sus creaciones si tienen relevancia. Preocupémonos por quienes se adjudican la última palabra a la hora de decidir si una obra es buena o mala, luego por el dinero. Enseñémosles a nuestros jóvenes escritores a ser verdaderos artistas. No los condicionemos con cosas tan frívolas e intrascendentes como la fama y la plata, que no queremos Tongos de la literatura ni leer idioteces. Espero que haya quedado claro.

Las cosas que no pasan

2008-06-29T08:28:00.000-07:00

El mito del libre mercado

Por Oscar Perlado Rodríguez
Comentarios: shagyetc@hotmail.com

Para las empresas extranjeras colocar sus productos en un país que no le pone ninguna traba para hacer negocio propio, representa el paraíso. De esto es lo que se trata el libre mercado. Sin embargo éste ha demostrado ser en los hechos, más bien, una utopía. Tomemos como ejemplo los productos agrícolas subsidiados por sus países de origen. Traídos a competir con los nuestros, sin ningún apoyo del estado (que, por supuesto, no es rico) .Si a esto le agregamos el hecho de que dichos productos no pagan impuesto alguno a la hora de entrar en nuestro suelo, no sólo vuelve la competencia injusta, sino sobre todo, absurda.

A lo que quiero llegar es que los mismos hombres de derecha no pueden dejar de admitir que sin ninguna forma de intervención por parte de los países sobre su producción, exportación e importación, el tiro les puede salir por la culata dentro de este mito que es el libre mercado. Incluso se les podría acusar de falsedad cuando por un lado piden la no intervención en materia comercial de los estados y por el otro, los mismos países capitalistas son los más proteccionistas con sus productos a la hora de entrar en mercados ajenos. Es decir que nos quieren ver la cara cuando usan a sus muñecos parlantes en nuestro congreso, hablando en favor de la inversión extranjera y la apertura del mercado, como si esto nos fuera a llevar indefectiblemente al desarrollo. Si no sólo fijémonos en las consecuencias nefastas de estos procedimientos a escala mundial. Ahora se especula con los alimentos. Estos se encarecen al estar relacionados con el incremento del precio del petróleo (la energía está incluida en los costos de su producción) y de la demanda de los biocombustibles, que es consecuencia del primero. Mientras nuestro presidente y ministros se llenan la boca hablándonos de crecimiento económica y diciéndonos que la minería trae progreso, todos los días a través de los medios; lo cierto es que para nosotros, que somos un país de pobres, el precio del arroz es ahora de 4 soles, el de pollo de 7 y el alza en el precio de los combustibles incrementará los pasajes (nosotros no vamos en auto, Sr. Presidente). Hay una población entera enferma por el mercurio y otra desplazada completamente por los estragos de la extracción de metales en Cerro de Pasco. El mito del libre mercado ha sido develado hace mucho. Que el pueblo no sea más víctima de la prepotencia y la demagogia. Nosotros estamos de su lado.

Editorial

2008-06-28T18:28:00.001-07:00

EDITORIAL

G. P.

Homenajes

2008-06-28T18:11:00.000-07:00

HOMENAJE A CARLOS GARDEL
“Y LA BARRA, COMPLETAMENTE AGRADECIDA”

El 24 de junio de 1935 murió en un trágico accidente aéreo en Medellín, Colombia, Carlos Gardel, quien es conocido en el mundo como el “Zorzal Criollo” o el “Morocho del Abasto”, expresión máxima del canto popular latinoamericano.

A más de 70 años de su desaparición, el recuerdo y la presencia de su voz siguen cautivando a las nuevas generaciones, a pesar de que estilos, temas y los avances técnicos para la imagen y el sonido, han llegado a límites realmente impensados para quienes lograron vivir en su época o lo hicieron luego de su muerte.

Carlos Gardel es el mito de mayor proyección y relieve que ha existido en nuestro continente. El mismo que es producto de la imaginación popular y la influencia carismática del ídolo que sobrepasa todas las fronteras.

Gardel que nació al canto entre gente dura, malevos de los barrio arrabaleros del Buenos Aires de comienzos del siglo XX, y que luego anidara con facilidad entre los cortinajes y salones de la clase media, para finalmente vestir de frac o de smoking y pasear al tango entre magnates y reyes, aún luce su presencia y su voz fresca y de un timbre singular, con el calor humano jamás olvidado de sus inicios.

Fue un artista de vanguardia por excelencia, desde la creación del tango canción al grabar en 1917 “Mi noche triste”, a la de los primeros video clips al filmar “Encuadre de canciones” (1930), dirigidos por Eduardo Morera, cortos que además son el primer testimonio de cine sonoro en nuestra lengua. Fue también la primera estrella latinoamericana que triunfó en Los Estados Unidos, llegando a fundar su propia empresa productora, la “Exitos Spanish Pictures”, en asociación con los estudios “Paramount”, adelantándose así a su época y abriéndole el camino a los artistas latinos que le sucedieron.

El rescate de sus películas sirve para que las nuevas generaciones puedan conocer esa voz varonil, profunda, sentimental y nostálgica, que subrayan sobremanera el carisma que arraigó en los sentimientos del pueblo latinoamericano, así como también en un gran sector del continente europeo.

El sueño bolivariano (tan manoseado y venido a menos hoy en día), cobra un significado especial en la obra de Carlos Gardel , ya que trabajó no sólo con grandes artistas rioplatenses, sino con los de distintos países de América Latina como Rosita Moreno y Celia Villa (México), José Moriche, Don Aspiazú y Guillermo Moreno (Cuba), Blanca Vischer (Guatemala), Alfredo Le Pera (Brasil), Francisco Flores del Campo y Adelqui Millar (Chile), y el gran escritor peruano Felipe Sassone. Actuó además con grandes estrellas españolas como Manuel París, José Nieto, Trini Ramos, Goyita Herrero, la actriz portuguesa Helena D’Algy, entre otros.

De Gardel se puede decir todo lo inimaginable en relación con su vida privada y artística. Todavía en esta década siguen naciendo hechos y sucesos que hacen un misterio su nacimiento y su muerte. El mito Gardel alimenta la imaginación popular y de seguro seguirá creciendo al lado de otras leyendas.

La voz del “Zorzal” parece seguir teniendo vida. No deja de tener razón la frase “Tuavía canta el dijunto”, que un moreno de “La Victoria” dijera hace años, luego de escuchar un tango en uno de los tantos reestrenos de sus filmes y que la concurrencia masiva del cine recibiera con aplausos.

Hoy, Carlos Gardel sigue vivo, y la barra, completamente agradecida.

G. P.

Editorial

2008-06-28T17:56:00.000-07:00

EDITORIAL

G. P.

Editorial

2008-06-28T17:50:00.001-07:00

div align="center">EDITORIAL

G. P.

Editorial

2008-06-28T17:50:00.000-07:00

Lo vemos?

2008-06-28T17:20:00.000-07:00

Por Pablo Lazo Valverde
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Catarsis

2008-06-28T16:54:00.000-07:00

ÉL ES LA AUTORIDAD

Por Abel Peralta Quiroz
Comentarios: mr.ritchmond@hotmail.com

I
- Sus documentos, por favor.

El oficial se quitó el quepí de copa trapezoidal y se lo colocó debajo del brazo derecho. Detrás de él tres agentes lo imitaron, y se separaron de él con dos pasos hacia atrás, juntando las piernas en posición de firmes. Mañana soleada de Enero en la habitación 301 de un hospedaje de mala muerte en Córdoba, y lo que menos hubiera deseado aquel día que recién empezaba para mí, era toparme con la policía federal, y menos que vinieran a buscarme. Mucho menos que me despertaran a las nueve. Como al inicio no entendí su presencia y me quedé mirándolos con expresión de nada, se vieron obligados a presentarse, y lo hicieron uno a uno, con nombres y cargos que hoy, mientras escribo esto, no me interesa recordar, tras lo cual quedaba claro que quedaban habilitados para hacerse cargo de mí, y pedirme que tuviera la amabilidad (que en el fondo era la obligación) de identificarme.

Minutos antes dormía plácidamente y soñaba con un violento asalto a alguna oficina bancaria, en el cual luchaba del lado de los malos. Los golpes en la puerta no habían logrado despabilarme del todo y fueron necesarios los agudos gritos del joven encargado de la recepción para animarme a saltar de la cama y abrir, a fin de que se callara de una maldita vez. Estaban vestidos con uniformes impecables y en sus pesados borceguíes negros podían verse sus rostros alargados de lo relucientes que estaban. Me preguntaron si yo era el tipo que andaban buscando y aunque no estaba seguro ello, por lo menos mi nombre y nacionalidad coincidían. El agente que dirigía el operativo de captura me lanzó una larga mirada, y pude notar en su rostro una profunda decepción pues acaso había imaginado que el escurridizo delincuente que venían a aprehender un tipo que pudiera oponer mayor resistencia a su labor. A la autoridad en el fondo le agrada que uno la resista, pues ello les da carta libre para actuar con mayor violencia de la necesaria. Pero en aquel momento estaba demasiado aturdido como para reflexiones de fondo, y mucho menos en condiciones de resistirme al arresto.

Entraron en la habitación sin pedir permiso y como no me quedó de otra, los invité a tomar asiento sobre la cama, mientras buscaba entre mis pertenencias que estaban por todos lados, aquellos papeles que únicamente me servían para cambiar de país cada cierto tiempo. No parecían llevar mucha prisa, pues mientras revolvía todo, conversaban sobre una mujer que se había ido a Misiones, y que el marido y los hijos andaba buscando. Encontré mi pasaporte tirado bajo la cama y al volverme para entregárselos, y mientras los sacudía del polvo de las dos semanas que había permanecido ahí, seguían conversando despreocupados y sonrientes, sin el menor interés de registrar la habitación. Se me ocurrió entonces que no podía ser nada grave.

Tiempo atrás habían notificado a la recepción que estaba citado por un problema legal pendiente, el cual no llegaron a especificar, y que debía concurrir en la brevedad posible a la gendarmería para rendir mi instructiva, pues en el expediente había fijado aquel hospedaje como domicilio provisional. Como en aquella oportunidad no me encontraron, y el administrador respondió que únicamente me alojaba en su edificio cada cierto tiempo para pasar cortas temporadas, Entonces le dijeron que debía dar cuenta apenas supieran de mi paradero. Pasaron dos largos años hasta que ello ocurriera. En ese lapso de tiempo regresé a Lima y me matriculé en la facultad, por tercera vez en el cuarto ciclo. Viajé a Venezuela a un evento político y luego a Colombia al concierto de Misfits. Regresé a Lima para matricularme (por cuarta vez en el cuarto ciclo) en la facultad. Volví un par de veces a Argentina pero no precisamente a Córdoba. Alertados de mi inesperado regreso, cuando el caso empezaba a cerrarse entrampado en el período de actuación de pruebas, y el expediente a envejecer inexorablemente en los estantes del cuarto de archivos del sótano, fueron a buscarme. Y me encontraron ahí, indefenso, reponiéndome de una mala pero buena noche. No era la primera vez (ni iba a ser la última) que tenía problemas con la policía, y por eso no hice preguntas al respecto. Lo único que lamenté de profundamente fue que en aquel momento Noelia no estuviese conmigo, pues solo ella sabía cómo sacarme bien librado, cada vez que me metía en un nuevo lío.

El que parecía ser el jefe me recepcionó el pasaporte y verificó mi última entrada, registrada veinticinco días atrás en la oficina de migraciones del paso de la Quiaca (todo estaba en regla así que por ese lado no había de qué preocuparme). Le hizo una seña a uno de los ayudantes de que se acerque y cotejaron juntos mis datos con un documento impreso en papel amarillo. Ya no les quedaba dudas que era mí a quien habían venido a buscar. Y aunque lucía amable y distendido, al volverse a mí, sus palabras terminaron por derrotarme:

- Tenés un caso en la fiscalía. Vas a tener que acompañarnos.

II
No miento cuando digo que no fue un acto premeditado, aunque cuando se lo he contado a mis amigos, éstos no me han querido creer.

Al llegar al puente colonial, que se extiende sobre el Río Primero, busqué con la mano en el bolsillo derecho, donde lo había puesto al salir, pero no lo encontré. Hundí la otra en el izquierdo. No estaba. Suele ocurrirme muchas veces así que no me alarmé; me detuve a un lado de la ancha escalera de piedra que se extiende desde un extremo de la pasarela, baja dando amplios círculos hasta el pie de la estructura y luego cae en picada hasta el río de aguas cristalinas que en invierno se tornan oscuras debido al cóctel de lodo y piedras que arrastran desde las montañas. Registré uno a uno mis bolsillos y luego el sucio morral en que llevo siempre un par de libros para matar el tiempo cuando viajo en bus. Revisé también dentro de los libros. Lo había dejado caer en algún lado.

Entré corriendo por la puerta que da a la calle Libertador, bajé en tres saltos los quince escalones, y seguí hasta la pequeña oficina. Ahí, tras el mostrador, seguía la encantadora señorita que me había atendido en la mañana. Recordaba haberme vendido el boleto, incluso el número de asiento: 21. Le expliqué sin dar detalles, el desafortunado (y desconocido) incidente en el que perdí mi boleto. No había de qué preocuparme, aunque había un procedimiento que cumplir. El trámite era simple: tenía que ir al ayuntamiento a denunciar la pérdida del comprobante, y efectuar el pago de un seguro que gravaba la empresa con el cinco por ciento del valor del pasaje, que para el caso eran cinco pesos, que si bien me restaba la posibilidad de un almuerzo decente, era mejor que volver a pagar un dinero que ya no tenía.

Salí sin pérdida de tiempo me lancé a la calle, siguiendo por el mismo camino por el que había vuelto minutos atrás. Nuevamente la entrada a la estación del metro, el café Mérida, el cine Olimpia (cerrado a esa hora) y el pequeño kiosko en la esquina con la calle Zarco, donde me detuve a comprar un paquete de cigarrillos negros. Encendí uno antes de cruzar la ancha avenida de ocho carriles al estilo europeo, y seguí tres cuadras más, las mismas calles rectas y limpias, los mismos edificios hacia el lado de la zona financiera y el mismo policía obeso parado bajo una pequeña toldera colocada sobre el portón de un gran edificio; como ahora iba de este lado de la vía ahora pude ver que era una casa de cambio de moneda. También ahora se me hacía que el agente estaba encargado de custodiar el establecimiento. Al pasar casi corriendo por su lado, volví la cabeza y pude fijarme en la placa metálica que llevaba pegada al bolsillo izquierdo de su chaqueta: Teniente S. García. Diez minutos después entraba al viejo edificio del ayuntamiento, que está al lado derecho del parque Sarmiento.

Me atendió una amable señora que me miraba inquisidoramente tras unos gruesos lentes de frágil montura; a pesar de mi aspecto más de acusado que acusador, se mostró muy interesada en aclarar mi situación cuando le mencioné que no me quedaba dinero para volver a pagar el boleto. Me enumeró las alternativas que tenía en la gama burocrática para obtener el documento que necesitaba, y sin dudar opté por hacer la denuncia por robo. Se me ocurrió que debía ser un asalto. Empezaron a elaborar un atestado y respondí a las preguntas con tal seguridad, que yo mismo terminé convencido que la bajar por el puente de piedra tallada a brazo de esclavo en la colonia, me habían asaltado para robarme un boleto de autobús. Preguntó la hora. Luego el lugar. Y luego el momento decisivo: ¿Está en condiciones de reconocer a quienes lo asaltaron? Entonces recordé a aquel gendarme indefenso, parado bajo aquel pórtico gris, cumpliendo la odiosa labor de no hacer nada ni dejar que pase nada. La policía es así; parecen seres desvalidos pero no pierden la ocasión para mostrar las garras y romperte las costillas a varazos, de modo que no se me contuvo la voz para alzarme sin motivos contra él, en nombre de tantas víctimas de su crueldad, y mentir impunemente:

- Fueron un par de policías. Cuando bajaba por el puente del Río Primero. Me detuvieron por nada y se llevaron todo lo que traía encima- . Cuando salí de la estación de autobuses no creí que pudiera ir tan lejos. Ya no había marcha atrás y tenía que darle consistencia a mi versión. Pude notar que se resistía a creerme, porque me repitió dos veces más, aunque con otras palabras, la pregunta. Entendí que a nadie debe hacerle gracia que un desconocido acusara tan alegremente a uno de los suyos, pero no me rectifiqué y mantuve mi versión. Como había que coronar la denuncia con un dato que, por ser exacto pudiera convencer a todos y que, por encima de todo, no dejara rastros de dudas, terminé:

- A uno alcancé a mirar la placa: decía Teniente S. García.

El agente de contextura delgada y ralo bigote que, embotado en una gruesa chaqueta de cuero negra, redactaba el atestado policial muy deprisa en la vieja máquina de escribir a un lado de la oficina dejó de hacerlo, como si acabara de oír una obscenidad, y volteó hacia donde nos encontrábamos la secretaria y yo, frente a frente. Miró a la secretaria, que desconcertada se había quitado los lentes y ahora me observaba con una tierna y dulce expresión maternal. En el fondo se compadecía de mi desgracia y su puesto de administradora de justicia la obligaba a ponerse de mi lado.

- ¡Gordo de mierda!

Por la noche cené ligero en un cafetín del ala izquierda en el segundo nivel, antes de abordar el bus cuya salida estaba programada para las ocho y treinta, pero que debido a la lentitud en la demanda de pasajeros, llevaba ya media hora de retraso. Salvo un incidente menor con un señor que al subir encontré ocupando mi asiento, pues tenía un ticket con el mismo número que el mío y que la amable señorita, con una gran diligencia se encargó de solucionar, no hubieron mayores contratiempos y hasta podría decirse que fue un muy buen día. Le di las gracias por la ventana y me respondió agitando la mano, como si me conociera de años. Pusieron una película en los televisores y subieron el volumen, se apagaron las luces de la cabina. Se encendió el motor. El bus salió muy lentamente del carril diecisiete que ocupaba, dobló en U por la avenida Poeta Lugones. Un minuto después entraba raudo en el viaducto. Respiré aliviado.

Afuera soplaba un viento glacial que había obligado a los presentes a guarecerse bajo los anchos portales junto a la pista de abordaje. Era otoño pero el frío se había adelantado de estación y el fuerte temporal ya estaba causando serios estragos en el interior del país. Me acomodé lo mejor que pude en el angosto espacio entre mi vecino de viaje y la ventana. Coloqué sobre mis rodillas la gruesa manta que me regaló mi madre y que llevo siempre para luchar infructuosamente contra mi reumatismo prematuro, y puse en los audífonos música de Flema. Metí las manos dentro de la campera porque ya se me estaba congelando. Mis dedos se toparon con un trozo rectangular de papel doblado. Lo extraje al instante. Era un boleto de viaje a Salta, para mismo día, a la misma hora, pero de una empresa distinta. Entonces recordé todo, sin poder contener la risa:

Desde temprano había estado en el terminal de buses, buscando un boleto de autobús con destino a Salta para la noche, al alcance de mis exiguos recursos; había recorrido de lado a lado el amplio pasillo en donde personajes de todos colores y estilos, pregonaban a gritos las mejores ofertas en precio, comodidad y salidas puntuales que nunca son tales. Calculé mi presupuesto antes de decidirme por la oferta de la empresa Flecha Bus (aunque no había gran diferencia con las otras, la sonrisa de la bella vendedora ayudó con mucho en mi decisión), pero al momento de pagar me di cuenta que tenía mucho menos dinero del que creía. Deshaciéndome en disculpas me retiré unos pasos a la izquierda y en la última ventanilla, en el lado de las empresas menos confiables compré el pasaje en “Almirante Brown”, en cuyos armatostes sin calefacción, bebidas, ni asientos reclinables se puede viajar incómodo, en el doble de tiempo de lo usual, pero a mitad de precio.

III
La sala ubicada del lado izquierdo al final del corredor en el primer piso de la gendarmería se fue llenando de gente, como en las escenas de cruentos interrogatorios de las películas norteamericanas que tanto odiaba, pero veía siempre a causa la paupérrima programación de la televisión limeña. Por la ventana podía ver que la escena se repetía en dos pequeñas salas del otro lado. En la de la derecha interrogaban a un tipo que tenía las manos atadas con grilletes. Como era hora de almorzar, salieron todos dejando mi custodia un joven gendarme, que parado en la puerta no se animó a hablarme.

Volvieron a entrar media hora después. Traían un pequeño fajo de papeles, una máquina de escribir en una mesita rodante y tres sillas muy viejas. Uno a uno se fueron acomodando en el pequeño espacio, y el calor que a esa hora ya era intenso, se hizo insoportable por la aglomeración. Salieron y entraron varias veces, siempre conversando en voz baja. Alguien avisó que estaban por comenzar. Entonces llegó el comisario.

Echó una ojeada rápida al expediente de hojas ajadas y amarillentas por el paso del tiempo. Pareció encontrar algunos detalles que no terminaban de convencerlo y consultó con un hombre el porqué de aquellas contradicciones. Luego llamó a alguien por teléfono y le preguntó lo mismo. Ahora lucía más alterado y gritaba reclamando por el tiempo que le hacían perder. Abrió el expediente y lo examinó con minuciosidad, emitiendo extraños gruñidos al hacerlo. Entre el montón de papeles encontró uno que captó su atención, parecía ser la página colorida de una revista La alzó sobre sus ojos. La vista no me fallaba: era de “Cambios”.

- ¿Así que sos el peruano que escribe en esta revista?

Algo en mi interior me advirtió que estaba en problemas y que, por instinto, tenía optar por la mentira. Pero no se me cruzó por la mente en aquel momento negar que yo, desertor de oficio y aspirante a escritor, era autor de aquellos esperpentos que me habían generado pocas alegrías pero muchos dividendos, aunque de buena gana lo hubiera hecho. En este tipo de casos hay que andarse con cuidado, sobretodo si se tiene en cuenta que hasta ese momento no tenía la remota idea del caso por el cual me habrían de procesar, y mucho menos de la pena a la que estaba expuesto. Calculando el tono mis palabras y tratando de esquivar las miradas que me caían como rayos, imparables, respondí intentando ganarme la confianza del enemigo, con un humor que no venía al caso “El mismo que escribe esas pavadas”; pero ninguno de los presentes se rió y mas bien pude sentir en ellos un notorio fastidio porque acaso esperaban que tome las cosas con mayor seriedad.

- Las deudas a la larga se pagan. Si lo sabré yo…

Bajé la vista, resignado y la hundí firmemente en mis zapatos polvosos. Estaba derrotado y sin posibilidad de huir, pero todavía me quedaba la esperanza de encontrar un resquicio entre sus palabras, por donde colarme y escapar. Sonrió divertido, pero el resto de agentes lucían tensos, y ya aburridos por la situación. Se levantó, y avanzó lentamente hacia mí, rodeándome con pasos largos que resonaban al contacto de sus botas con el suelo, y se detuvo detrás mío. Podía sentir en la nuca su tenue respiración y el olor desagradable de su aliento amargo. Sacó la mano del bolsillo y la alzó sobre sus hombros. Sentí caer sobre mi espalda un contundente y demoledor garrotazo, pero en realidad fue solo una amistosa palmada.

- ¿Te acordás del teniente Santiago García?

Contuve la respiración, que desde que ingresé hacían ya cinco horas, la notaba sospechosamente entrecortada, y traté de dibujar en mi rostro una expresión de seguridad, aunque en el fondo tenía ganas de echarme a llorar y confesarlo todo. En un segundo logré controlarme nuevamente y adoptando un aire despectivo contra el joven agente que seguía muy atento mis movimientos desde la puerta, me moví lentamente, enderezándome en la silla, a pesar que el miedo empezaba a paralizarme, mientras enfrente mío un delgado oficial de bigotes ralos y que ahora se me hacía que conocía de algún lado, se sentaba frente a la máquina de escribir y colocaba en ella una hoja de papel vacío, y una gruesa señora de gesto amable y gruesos lentes de frágil montura, que entró apoyada en un bastón de madera, ocupaba la silla principal en aquel ridículo teatro judicial, en el extremo derecho de la sala.

- Eres el testigo principal contra García. Un día aprovechándose de su autoridad, te asaltó y te afanó• una guita ¡Ahora te regalamos la oportunidad de hundir bien a ese cabrón!

• Robó. (Lunfardo argentino)

Curso de Sabiduría

2008-06-28T16:37:00.000-07:00

CURSO DE SABIDURÍA DE LA ESENCIA : CLASE 8

Por Fabrizio Davelouis Valega
Comentarios a: fabrizioemptiness@hotmail.com

Los Diez méritos: Consisten en hacer lo opuesto a las diez malas acciones:

01. Proteger la vida

02. practicar la Caridad o dar

03. Respetar la ley y a los otros

04. Hablar la verdad

05. Hablar y elogiar a los otros sinceramente

06. Hablar amablemente y suavemente

07. Transferir los méritos

08. Contemplar la impermanencia del cuerpo y tomar
preceptos.

09. Contemplando la conectividad del universo, practicando
la compasión y la meditación.

10. Entendiendo la ley triple del corazón y caminando en el
sendero del corazón de Buddha, y enseñando a otros lo
mismo.

Diez Paramitas: Consiste en los seis Paramitas y los cuatro expedientes. Son los principales cultivos respectivamente a cada uno de las diez etapas de Bodhisattvas.

01. Paramita de Dana o Caridad o dar

02. Paramita de Vinaya o del Preceptos

03. Paramita de la tolerancia o de la paciencia

04. Paramita del rigor o del esfuerzo:

05. Paramita de Samadhi o Meditación:

06. Paramita de Prajna o de la sabiduría:

07. Paramita de Upaya o de expedientes:

08. Paramita de los votos de Bodhisattvas:

09. Paramita de la penetración de Samadhi:

10. Paramita de Omnisciencia del campo del corazón:

Nota: Paramita es una palabra en Sánscrito que significa ayudar a los seres vivos a cruzar hasta la otra orilla del mar de nacimiento-muerte.

Mundo de Palabras

2008-06-28T15:03:00.000-07:00

EN BUSCA DE UN RECUERDO

(2da Parte)

Por Oscar Perlado Rodríguez
Comentarios: shagyetc@hotmail.com

El lugar todavía seguía sirviendo para lo mismo. No había dejado de ser un colegio. La visita no dejaba de sorprenderme. Lo contemplaría un rato más y luego me iría.

Antes había visto a un muchacho aproximarse. Me distrajo por un momento pero inmediatamente recobre mi ensimismamiento. Sin embargo, unos segundos después, me percaté de que aquel muchacho estaba a punto de entrar al colegio. Le puse atención y me di con la sorpresa de que lo conocía. Si dijera que se trataba de uno de los niños con los que compartí la catequesis ni yo mismo me lo creería. No. Era una persona que había conocido un año atrás en un curso de inglés. Pensé que no lo volvería a ver en mi vida luego de que acabáramos las clases hacía sólo dos semanas. ¿Qué hacía aquí? ¿Quién lo había traído? ¿Por qué siempre me cayó bien a pesar de no ser amigos? La respuesta la tenía en frente: estudiaba en este colegio, cursaba el 4to año de secundaria: estaba en mi destino. Nunca había sentido tanta fe como ese momento. Nada de esto podía ser casualidad. Alguien estaba jugando conmigo. ¿Por qué tenía que estudiar aquí él? ¿Por qué no fue a su colegio a otra hora? ¿Por qué tenía que verme parado frente a mi recuerdo como si estuviera en la ruta de mis horas? Lo saludé casi enternecido. Se sorprendió también. A tal punto que me dijo: “¿Qué haces aquí?” No sabía que quien no tenía nada qué hacer en ese lugar era él.

Estaba impaciente por hacerle una pregunta arriesgada pero crucial. Dudé un momento, mas al final se la hice: “¿Tú crees que nos dejen entrar?”. “¡Claro!” _me respondió. “¡Vamos!” Y entramos en mi recuerdo como si entrara a mí mismo. Recobré mi niñez en unos segundos. Estaba feliz. En el camino le conté el motivo de mi visita a aquel sitio. Le conté que por poco y no doy con el lugar, así como también, no faltó mucho para que me fuera. Le dije que yo recordaba una pista ancha. Me contesto que antes lo era pero que luego habían construido otra fila de casas, lo que la estrechó. Pensar que por ese detalle mi búsqueda se hubiera ido al tacho.

Le comenté también que el colegio me parecía ahora más pequeño. Él se rió como burlándose. Creo que no entendió la idea del cambio de perspectiva. No me importó. Estaba satisfecho de nostalgia. En el colmo de mi felicidad, cuando le pregunté si podíamos subir al segundo piso donde recibí el curso de catequismo propiamente dicho, me respondió que una vez en el lugar podríamos ir adonde quisiéramos.

Llegamos al salón. Lo estaban pintando. No era un lugar muerto a pesar de los 14 años transcurridos. Niños y adolescentes venían de lunes a viernes a llenar ese vacío, a sentarse en las mismas carpetas que yo alguna vez recorrí seguramente jugando con mis compañeros. Habían puesto una pizarra para plumones encima de la vieja verde para tizas, de donde por aquel tiempo copié dibujos y palabras de nuestros catequistas. Me quedé observando el salón largo rato. Olvidé entrar a respirar aquel aire antiguo. Preferí no molestar a quien lo estaba arreglando (¡para qué!). Después de todo, de eso se trataba todo aquel día, de no dar por muertas las cosas pasadas sino de pintarlas con un poco de presente.

Editorial

2008-05-27T12:43:00.000-07:00

EDITORIAL

GRUPO PERÚ nació con la intención de formar una especie de selección de fútbol pero cultural. Pensé en todos aquellos que se encuentran ahora en el grupo y en algunos más que ya no están, nunca estuvieron o todavía no lo están. Pensé en reunirlos así como se piensa en el último deseo antes de la muerte. En sueños los había visto juntos. Mucho menos pensé que yo podría unirlos. Estaba convencido, sin embargo, que con este grupo sería invencible en el camino hacia un cambio en mi país y contra todo aquello que quisiera derrumbar este anhelo. Estoy seguro que si no los hubiera intentado reunir, habría cometido uno de los más grandes errores de mi vida.
Con el tiempo, como si el grupo hubiera estado en mi destino, descubrí que no sólo era el interés por la cultura lo que teníamos en común. Compartimos también las mismas perspectivas de la realidad y preocupación social. Concordamos en que tanto en nuestro país como en el mundo existe una tendencia anticultural e idiotizante, que se traduce en una debacle moral y educativa. Los únicos paradigmas a seguir son los de la televisión, y si la educación no sirve para ganar dinero entonces no vale de nada el sacrificio de pensar. Todo es visto desde una perspectiva utilitaria y hedonista. Y estamos tan revolcados en este lodo que no nos damos cuenta que aquellos modelos importados y bulliciosos sólo cumplen su misión de embrutecernos, mantenernos fuera del poder y conservar un sistema de cosas que sólo favorece a unos cuantos.
Se hace necesario, pues, que no sólo GRUPO PERÚ sino muchos grupos más empiecen a preocuparse ora por que las personas que no tienen nada que ver con la cultura tengan acceso a ella pero sobre todo que la comprendan, ora que se establezcan legítimos paradigmas (viejos o nuevos) que le muestren a las personas, de una vez, que no son meros instrumentos económicos, ni números en una tabla estadística, sino que también podemos pensar por nosotros mismos, luchar por nuestros ideales y aspirar a cambiar nuestra actual situación.
GRUPO PERÚ aun está en pañales, pero no tengo dudas de que se ha formado un grupo sui generis por lo menos en la capital y que, de crecer nuestra voz, haremos efectivo nuestro compromiso de reivindicar a nuestro país frente a sí mismo y frente al mundo.
GRUPO PERÚ no pretende ser la cabeza ni el Mesías del cambio, pero tampoco podíamos quedarnos sentados a esperar que nazcan los genios o predestinados para dar el primer paso. No perseguimos la trascendencia, nos gusta hacer cosas trascendentales, que no es lo mismo. Mejorar nuestra situación presente, con eso estamos satisfechos y bien pagados. Nacimos recién ayer pero tenemos una firme convicción y toda la pasión para no traicionarnos a nosotros mismos y no claudicar ante las piedras del camino. Les pido le den la bienvenida este grupo en su vida, porque hemos venido a quedarnos.

G. P.

Lo vemos?

2008-05-27T12:39:00.001-07:00

Por Pablo Lazo Valverde
Comentarios: cavaliny@hotmail.com

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Catarsis

2008-05-27T12:31:00.000-07:00

PÁGINAS EN BLANCO

Por Abel Peralta Quiroz
Comentarios: mr.ritchmond@hotmail.com

I
Hoy la inspiración no vino por casa. En realidad no ha vuelto desde que se fue a dormir al departamento de a lado, hace más de dos semanas. Todo ha comenzado con el inesperado regreso de Giuliana a vivir en el barrio, en la cuadra. No esperaba verla tan pronto, desde que hace un año se mudó con sus abuelos a un lujoso edificio de Barranco.

Para ser más exacto, no esperaba verla nunca más. Ha vuelto y es como si el tiempo hubiera vuelto con ella. Está encantada de verme. Debe ser porque los amigos no ya están más.

Todos se han ido. Soy el único que aún le encuentra sentido vivir en este extraño lugar, a un extremo de la metrópoli. Hemos congeniado muy rápidamente, distribuyendo nuestro tiempo entre salas de cine, cafés, algunos recitales (de los pocos rescatables que se dan en Lima=, los juegos de video y, por encima de todo, escuchar música en mi habitación. A Giuliana le gusta la música que escucho. Sobretodo Flema; le causa mucha risa.

Estudiamos en la misma escuela el tercero y cuarto de primaria. Tenía nueve años pero su cuerpo alargado le hacía aparentar muchos más y por eso le decíamos “la jirafa”. Ella no lo sabía y se ha reído mucho cuando hoy se lo he contado. No tengo muchos recuerdos de aquellos días, sólo que me gustaba mucho su largo cabello castaño. Al año siguiente mis padres decidieron enviarme a otra escuela por mis problemas de conducta, pero seguimos viéndonos todos los días, y los sábados iba con mis hermanas a vernos jugar béisbol con los amigos, a un parque a espaldas de mi casa.

A Giuliana le fascinan las pavadas que escribo. Debo suponer que es porque aún no la he mencionado en ellos, aunque cuando se lo he comentado me ha respondido que le encantaría ser uno de mis personajes, así sea que la convierta en villana. Está maravillada con el último cuento que he publicado en la revista. Trata sobre mi madre. Le ha parecido una historia muy triste pero la encuentra muy buena. Le he hablado de mi estilo engañoso, que es tan simple que cualquiera podría hacerlo mejor.

Confieso que no estoy acostumbrado a recibir elogios por mis escritos. Por ahí algún comentario piadoso de mi hermana, o correos electrónicos alentadores que muy rara vez recibo de los lectores de la revista. Pero son raras excepciones. Lo común es que aquellos que un día fueron mis amigos me escriban indignados para reclamarme a insultos por verse descubiertos con pelos y señales en los escuálidos escritos que publico para la revista “Cerdos y Peces”, a cambio de 70 pesos por columna (en algunos casos he ido más allá de los límites permitidos por los códigos, y los he mencionado con nombres y apellidos). O llamarme por teléfono para decirme lo mismo que Andrea, cuando se enteró por uno de mis cuentos publicados, que aunque la llenaba de elogios, nunca leía los poemas que me enviaba buscando una apreciación de mi parte:

- Eres un cínico.

II
Estoy solo en mi habitación. La situación ha ido empeorando. Antes me bastaba recorrer con la mirada mi habitación llena de trastos sin valor, para encontrar un argumento imposible sobre el cual escribir. En las últimas semanas me ha sido imposible siquiera sentarme frente a la computadora.

He puesto de cabeza mi habitación buscando entre los objetos que guardo y conservo con cariño: discos y entradas a recitales de bandas inverosímiles (que mi madre juzga injustamente por sus extravagantes apariencias), el pedal de una guitarra eléctrica que me llevé del escenario en alguno de esos desaforados recitales, muchas camisetas de fútbol firmadas por jugadores que hoy ya no están en actividad (en los últimos años no he comprado ninguna porque el dinero me es esquivo), panfletos comunistas, revistas prohibidas que compraba con harto esfuerzo en la infancia, sellos postales de los muchos países por los que he viajado, unos cuantos ceramios excavados ilegalmente hace unos años en un accidentado viaje a Arequipa, y una hermosa pieza lítica del imperio incaico que cierto día, y sólo para probar mis agallas, robé de un museo en las narices de los vigilantes. Un metro de pesada cadena de la puerta principal del Congreso de la República que arrancamos hace unos años durante una protesta estudiantil. Cada uno de ellos podría contar por sí solo una hazaña. Pero ninguno me dice nada ahora. Sería mejor dejar de ver a Giuliana.

A mediodía he recibido la llamada de Mariano, director de la revista, preocupado por el retraso en el envío de mi columna. Creo que exagera porque siempre esperan el último momento para recibirlas. Le he mentido que “ya está casi lista” y que lo tendré terminado para la noche. Me ha creído. Pero estoy absolutamente convencido de que no la tendré para la noche. Ni siquiera en mis momentos más lúcidos he conseguido escribir más de media página en las cinco horas que me quedan. Tengo todavía el tiempo de gracia…

Sólo falta un día para vencer el plazo de entrega y mi hoja permanece en blanco en la pantalla de mi destartalada máquina que ya no anda al ritmo de antes. No recuerdo una situación similar en los últimos tres años. Aquella fue una larga temporada de meses, a la que sobreviví con los escritos que tenía acumulados y algunos poemas bobos. He recordado las sabias palabras de Oscar, a quien recurrí en aquel entonces, para que me ayude a salir del pantano.

Me dijo:
- Si no encuentras las palabras en la inspiración, debes buscarlas en la “no inspiración”.

La no inspiración pueden ser los malos recuerdos. Trataré de hacerle caso.

III
Ocurrió hace más de dos años. Tal vez tres.
Sábado por la noche. Digamos primeras horas de un domingo de invierno. Salíamos con Jorge y Yuri de una noche de farra en el Nuclear bar, donde festejamos hasta muy entrada la madrugada una nueva semana de fracasos previsibles. Estábamos ebrios. Excesivamente (no acostumbro a tomar hasta perder los estribos); caminábamos tambaleándonos y hablando incoherencias. No nos había bastado con pasar bebiendo ocho largas horas desde las cuatro de la tarde en que coincidimos por casualidad en el Queirolo. Ahora nos dirigíamos por la tercera cuadra de Colmena, con todas las intenciones de continuar el jolgorio.

Al entrar en el jirón Quilca, una negra silueta un tanto indefinida salió de entre las sombras que hacían en la noche unos grandes recolectores de basura colocados a un lado de un sucio edificio. Yo iba adelante, mis compañeros iban un poco retrasados tratando de llenar con licor una botella mientras caminaban. Retrocedí ágilmente dos pasos. Podría estar alucinando de lo ebrio que estaba. Pero no: era una vampiresa. Llevaba una campera, pantalones y zapatos negros. La cara morada como los muertos reales, colmillos afilados de los felinos africanos, y una larga capa negra que arrastraba al caminar, y le daba un aspecto de insecto mojado.

Se plantó enfrente de mí, extendió su capa (como lo hacen las damas de afilados colmillos en las películas norteamericanas) para cortarme la huida, y con su voz cavernosa y un aliento repugnante, me dijo:

- Quiero tu sangre…

Creo que me asusté (aunque no he querido reconocerlo en las charlas posteriores con mis viejos camaradas, que suelen recordar el episodio muy a menudo en nuestras reuniones). A falta de una sólida reacción racional, el mecanismo de defensa automático (típico en estos casos) se activó instantáneamente. Entonces mi brazo izquierdo se extendió violentamente, con el puño cerrado en el extremo, y le dio directamente en medio de los ojos, haciéndola trastabillar y caer al suelo con un chillido lúgubre de conejo herido.

Todo se detuvo en un instante. La vi caer despacio (como desplomándose en cámara lenta), y cuando sus rodillas rozaban el piso le di un puntapié en el plexo, al tiempo que le lanzaba irreproducibles improperios. Un vampiro muy grande y horrendo saltó ágilmente (aunque yo lo vi llegar volando) de la oscuridad, en su auxilio. De un brutal puntapié me lanzó por entre los sucios recolectores. De un salto me incorporé y aunque sabía que no lo iba a vencer, me lancé contra él. Un golpe a la altura de los riñones me detuvo en seco. Era otro de ellos que había aparecido en escena. Surgió otro más, y luego otro.

Noche de terror en pleno centro de Lima. Jorge y Yuri se batieron estoicamente en medio de las brumas de la embriaguez para defenderme. Todo terminó muy confuso y doloroso. Me llevaron a rastras con la cara bañada en sangre y los riñones destrozados.

La última visión de aquella madrugada de alcohol y desorden la obtuve al volver la cabeza, mientras doblábamos al final de la estrecha calle hacia la Plaza San Martín: la chica seguía tendida en el piso llorando desconsoladamente, mientras sus cuatro guardianes del infierno intentaban consolarla, jurando a gritos que me matarían y juntos se beberían mi sangre en algún diabólico ritual del inframundo…

Durante dos días he intentado utilizar los recuerdos de aquella magra experiencia y escribir un relato corto para la revista, reconstruyendo pacientemente los pequeños trozos que la memoria ha sido generosa en revelarme muy de a pocos. Tengo un argumento. La idea parece prometedora. He escrito un primer borrador de un solo tirón, al que he titulado “La Noche del Murciélago” (como aquel libro de pésimos cuentos que considero el peor en su género y a su autor el peor escritor en su estilo). Hoy he continuado trabajando en él durante toda la mañana y tarde, ignorando al estómago (que no ha dejado de molestar pidiendo alimento), y a Giuliana (que se ha cansado de tocar la puerta sin resultados). La tarde se ha ido desvaneciendo hacia la noche y he salido a caminar un poco para despejarme. Al volver he continuado en lo que resta del viernes. Hacia la medianoche mi relato se ha ido estancando peligrosamente y hasta detenermo en un enorme desierto de incertidumbre. De golpe he detenido mi trabajo, desalentado.

Entonces he tirado los borradores al tacho. No he podido encontrarle un final decente (o uno indecente, que son los que más se acomodan a mis relatos). Y si no tiene final no sirve.
La suerte está echada.

IV

Han pasado exactamente quince días (los quince días que tengo para tratar de cazar una idea, desollarla y cocinarla) desde que Giuliana ha vuelto al barrio dispuesta a ocupar el lugar que antes llenaban mi solitaria inspiración de escritor frustrado y mi vieja Pentium I. Por la mañana he buscado entre los escritos que descarté de Nihilismo, algún relato inédito que me permita salir del paso y enviar algo, mientras espero tiempos mejores. De todos modos siempre publican mis cuentos (y siempre también envían el dinero), más por el aprecio que me tienen los editores que por la calidad de los mismos. No he encontrado nada que pudiera servirme. El cuaderno con los textos seleccionados lo dejé olvidado hace unos meses en un bus.

Por la noche, al volver de cenar con Giuliana (y ya con el plazo adicional que el editor suele darnos para casos extremos a punto de vencer), me senté frente a la vieja computadora para zanjar el asunto: La llamada de Mariano no ha interrumpido nada, pues mi hoja permanece en blanco en el decimoquinto día de carencia. “Estamos a punto de cerrar la edición”. “Ya va en dos horas” le he dicho para zafar. Pero ni siquiera tengo una idea sólida sobre la cual apoyarme para empezar a escribir.

Un segundo fugaz de lucidez. No estaría mal contar estos quince días en que la inspiración me ha abandonado y amenaza con no volver. Ocho y treinta de la noche. Giuliana está sentada en el suelo, mirando la televisión y acariciando al gato del vecino que se ha metido por la ventana buscando el cálido refugio de mi estufa, cuando empiezo a redactar mi triste testimonio:
Hoy la inspiración no vino por casa. En realidad no ha vuelto desde que se fue a dormir...

El Viajero de la No Mente

2008-05-27T12:28:00.000-07:00

EPISODIO III : HACIENDO UN CAMINO SIN ANDAR

Por Fabrizio Davelouis Valega
Comentarios a: fabrizioemptiness@hotmail.com

En ese momento Lucero interrumpió la conversación:

- Ya llegamos, amigos, bienvenidos a mi casa

Santiago bajo del auto y observó cómo Anoushka se acercaba a Lucero y le susurraba algo. Mientras lo miraba fijamente, Santiago tomó una actitud sabia y optó por la prudencia, desviando la mirada en ese momento.

Finalmente Rodrigo, Anoushka, Lucero y Santiago caminaron por el gran jardín de la casa de Lucero.

Los jardines eran amplios y verdes.Cerca de la casa había hortensias, grandes muy bien cuidadas, además de una bonita pileta al estilo renacentista. Al caminar por el lugar Santiago observaba y recordaba que de donde el venía no existían este tipo de cosas, su situación económica era extremadamente pobre, nunca tuvo un techo propio, tampoco conoció a sus padres. Ni siquiera ha visto alguna foto de ellos, sólo se imagina cómo pudieron haber sido, a pesar de que vivió en la casa de una tía hasta la edad de ocho años, pero luego se escapó para no tener que continuar soportando los maltratos y humillaciones.

Santiago tuvo una infancia dura, como muchas personas, pero su vida empezó a cambiar en la adolescencia. Tuvo mejores oportunidades pero en lo económico se mantuvo igual, tuvo en varios empleos, más bien, subempleos, siempre soportando el mísero sueldo. Sin embargo un día encontró un libro que le cambio la vida.

_Pasen, amigos, siéntense en la sala, vengo dentro de unos minutos – dijo Lucero y se retiró a dar instrucciones a las trabajadoras del hogar que tenía en su casa.

Inmediatamente Rodrigo se acercó al tablero del equipo de música y buscaba entre los discos compactos alguno para colocar, mientras tanto Anoushka se acercó a Santiago y le preguntó:

_Me he dado cuenta cómo miras a Lucero.¿Estás enamorado de ella?

_ Mmm… Enamorado es una palabra que no definiría con exactitud el sentimiento o los sentimientos que puedo sentir hacia ella – respondió Santiago.

_Bueno entonces ¿no vas a negar que ella es una chica muy bonita?

_No lo niego.

_Entonces, la amas ¿verdad?

_¿Tú qué crees?

_Que sí.

_Que sí porque ella es una chica bonita igual que tú, Anoushka. Ja, ja, ja – intervino Rodrigo.

En ese momento Anoushka se avergonzó y dijo:

_Ya vengo, voy a ver que está haciendo Lucero.

_Así que te estaba molestando Anoushka ¿verdad? – preguntó Rodrigo luego de que ella se fuera.

_Más o menos. Es que se ha dado cuenta que le tengo mucho cariño a Lucero.

_Bueno, amigo mío, una cosa es el cariño y otra es estar enamorado.

_Depende de qué se entienda por cariño y qué se entienda por estar enamorado – respondió Santiago.

_Así? A ver, habla.

_Para mí sentir cariño por alguien es eso: desearle todo lo bueno desde lo más hondo del corazón cada vez que pienses en esa persona. Estar enamorado es lo mismo, sólo que la palabra enamorado se utiliza cuando es una chica en especial, por la que tú sientes ese cariño, pero para mí el cariño es el mismo, son las palabras las que cambian.

_Entonces – dijo Rodrigo – si tú me dices que me aprecias yo debo preocuparme
porque puede ser que estés enamorado de mí. Ja ja ja – Rodrigo decía esto entre risas a pesar de que podía incomodar a Santiago, sin embargo él lo toleraba por que apreciaba a su amigo a pesar de las bromas que siempre hacía.

_Ja ja ja ,ya quisieras – le dijo Santiago

_Bueno, amigo, a Lucero también parece que tú le gustas. ¿Qué te parece eso?

_Mmm, eso puede no ser algo tan positivo como tú crees.

_Pero ¿por qué?

Sabiduria de la Esencia

2008-05-27T12:26:00.000-07:00

CURSO DE SABIDURÍA DE LA ESENCIA : CLASE 7

Por Fabrizio Davelouis Valega
Comentarios a: fabrizioemptiness@hotmail.com

Hay dos principios que nos guían a encontrar o hacer un buen juicio basado en la verdad. Estos son:

1. El Principio de Cubierta:
1.1: Hay dos teorías válidas en los dominios D1 y D2 respectivamente. Si D2 > DI. Eso es, si el segundo cubre al primero, entonces la segunda teoría está más cerca a la verdad que la primera.

1.2: Igualmente, a más grande el dominio de información, mejor la conclusión será, asumiendo que todos los otros factores son iguales.

Del principio de cubierta y del principio de conexión, vemos que el principio verdadero tiene la característica de “expansión”.
2. El Principio de la Distribución óptima [desarrollo sostenible]:

Tus esfuerzos, fuerza, recursos y tiempo deben ser distribuidos óptimamente sobre los problemas a disposición con la consideración de tu meta.
Debemos observar que, para cada persona, la atención debe ser dada a dos diferentes problemas: el problema de la existencia (o existencial) y el problema del desarrollo. Estos dos están relacionados, pero no son iguales. El primero es más importante que el segundo.La Ley de Triple Corazón

C = C + C
M B S

Es una ecuación en la que constan las siguientes variables.

Donde C = Representa el corazón de Multitud o el que todos tenemos. M
C = Representa el corazón de Buda o de la iluminación. B
C = Representa el corazón de los Cinco Skandhas S

Las diez malas acciones que deben evitarse para acercarse a la iluminación:
01. Matar.
02. Robar.
03. Adulterio o mala conducta sexual.
04. Mentir.
05. Adular.
06. Hablar duramente o maltratar verbalmente.
07. Relatar un mismo hecho de manera distinta a 2 personas para que entren en conflicto, chismear y enemistar a las personas mediante la palabra.
08. Avaricia o codicia.
09. Odio o Cólera.
10. Puntos de vista equivocados.
Diez buenas conductas:

Las negaciones de las diez malas acciones se definen como las diez buenas conductas.

Si no realizas las diez malas acciones, entonces tienes las diez buenas conductas.

Son esenciales para el renacimiento como ser humano en este mundo tolerable o en algún lugar mejor.

Si realizas estos buenos hechos sin un pensamiento de realizarlos, tú estás en el camino del corazón de Buda.

Ostracismo

2008-05-27T12:24:00.001-07:00

REFLEXIONANDO SOBRE LO REAL

Por Oscar Perlado Rodríguez
Comentarios: shagyetc@hotmail.com

Abstrayendo lo real (la realidad es la experiencia individual de lo real) obtenemos la relación sujeto-objeto. Aisladamente, el sujeto posee pensamientos y sensaciones. Al hablar de objeto nos referimos a “la cosa en sí”, un ser extraño para el sujeto y, por ende, para sí mismo. El paradigma de esta relación tiene como causa la interpretación que el sujeto hace del objeto y como consecuencia, la inmutabilidad del objeto, es decir, su constante ignorancia por parte del sujeto.

Ahora bien, circunstancialmente el sujeto puede convertirse en objeto y viceversa. Depende de quién interprete a quién. El que interpreta siempre será sujeto. Por tanto lo que es interpretado sólo puede ser el objeto. Los roles de intérprete e interpretado se mantienen. La nominación de sujeto u objeto es relativa. Basta con que el objeto piense en el sujeto para que se truequen los papeles.Existe también la posibilidad de que el sujeto hable sobre él. En este caso, se convertirá en objeto de sí mismo, esto es, en sujeto y objeto a la vez.

El sujeto a pesar de estar en contacto ineludible con el objeto y tener la capacidad de discernimiento, ignorará siempre algo de éste. El sujeto dentro de un cúmulo de verdades que pueda reunir acerca del objeto, ostentará siempre un gran margen de error y serios vacíos.

Hay que aclarar que un objeto sólo es inteligible en tanto el hombre posee inteligencia y puede discernir ciertas cosas acerca de aquél. Cuando un objeto deja de ser pensado, no deja de existir, de lo cual se infiere que ser inteligible no es una condición intrínseca suya, no lo hace ser o dejar de ser. Otra aclaración necesaria es que el objeto se caracteriza por permanecer indiferente ante el sujeto. La interpretación como hecho real, se da dentro del sujeto, nunca fuera de éste. La voluntad es lo que lleva al sujeto a pensar en las cosas, es por eso que toda interpretación que se haga del objeto no lo afecta para nada y más bien, lo deja tal como estaba al principio, intocado.

En resumen, siendo la interpretación acerca del objeto que hace el sujeto algo ineludible (tanto a través de los sentidos como del pensamiento), creará siempre más necesidad de interpretación, ya que su único producto es la ignorancia. El sujeto se acerca al objeto por desconocimiento, se aparta de él irremediablemente para pensarlo y volverá a él cada vez que tome conciencia de que su conocimiento sigue siendo incompleto.

Mundo de Palabras

2008-05-27T12:14:00.000-07:00

EN BUSCA DE UN RECUERDO

Por Oscar Perlado Rodríguez
Comentarios: shagyetc@hotmail.com

Salí de mi casa con unas pocas monedas (en realidad pensaba caminar un poco) a recobrar mi infancia desvirtuada en un recuerdo, a recoger un pedazo de mí caído en el pasado. Quise, así sin más, andar y habitar otra vez los lugares que anduve y habité de niño. Deseaba, sobre todo, volver a ver la iglesia donde hice mi primera comunión. Llegaría a más un de un lugar memorable.

Dubité en la ruta que pensé daba al lugar que recuerdo. Fue arriesgado porque recordaba el inicio pero no el camino en sí ni como desembocaba en mi destino. Lo cierto es que una vez en el sitio, no recordé nada. Habían pasado 14 años y a pesar de que siempre contemplaba a lo lejos estos lares cuando el micro que me llevaba a la universidad pasaba por aquí, jamás había vuelto a repetir el mismo recorrido hacia la iglesia.

Tampoco me iba a dar por vencido. Ya estaba aquí y había caminado al menos un kilómetro. Sólo era cuestión de tiempo y de dar unas vueltas vanas por el lugar.
Como no recordaba cómo llegar a la iglesia, decidí hacer lo contrario de lo que había pensado. Mi plan era ir primero a la iglesia y luego al colegio donde nos llevaban después de la misa y los cánticos a seguir la catequesis en sí. Era el orden lógico. Como estaba más cerca del colegio (según mi recuerdo) decidí hacer el viaje contrario.

Con todo, no encontraba tampoco el colegio. Recordaba un callejón que daba a una avenida y más arriba, siguiendo ésta, una calle ancha que la cruzaba y donde supuestamente debía estar el colegio. Sólo la avenida que atravesaba la calle existía.

Tuve que retroceder porque el lugar se tornaba irreconocible (no sabía exactamente dónde estaba el colegio pero sí tenía claro dónde no podía estar). Me volví desconcertado, decepcionado, intrigado. No me iría del lugar hasta no encontrar lo que buscaba. Tendría que preguntar (aunque no supiera bien qué). Sin embargo, en una de las calles, que otra vez no era la que buscaba, pude apreciar las espaldas de lo que indudablemente era un colegio. Había todavía una esperanza. La calle que venía podía ser la del sitio que buscaba, aunque no lo parecía porque la imagen que tenía en la memoria seguía siendo la de una calle ancha y no una estrecha como esta. No me importó. Primero iría a este colegio y luego ya veríamos.

Llegué a la calle, entré en ella; no me parecía familiar pero igual me acerqué a aquel colegio que se encontraba un poco más al fondo. Lo reconocí. No era tan grande como el de mi recuerdo (así como tampoco lo fue mi primera casa cuando la visité luego de varios años) yo era más bajo entonces y las cosas parecian más grandes de lo que en verdad eran. Reconocí la entrada, el portón… tenía sólo dos pisos (llegué a creer que tenía tres). Aquí estaba después de 14 años. En aquellos años yo era todavía un niño, no era ni un vientecillo de lo que soy ahora (si no es al revés).
No sé por qué me puse a leer los avisos y la publicidad de la fachada del colegio. Seguramente buscaba un nombre conocido, una fecha. Luego me expliqué que esa era la mejor forma de recordar: sabiendo que el recuerdo estaba vivo, estaba ahí, no había muerto. Por primera vez supe el nombre del colegio, que de niño jamás me había importado: Alcides Espelucín.

Las cosas que no pasan

2008-05-27T11:27:00.000-07:00

CRÍTICAS CRITICABLES

Por Martín Barrera Tello
Comentarios: marbarrera@gmail.com

“Ya estoy cansado de que me echen culpas ajenas… ¡rechazo la cantaleta repetitiva de todos los que dicen que no se hace, no se hace, no se hace, no se hace! No hacen los que han recibido la plata y no cumplen con hacer las obras. Esos son los que no hacen… ¡Qué tal raza! Vayamos a reclamar donde tengamos que reclamar”. (Alan García Pérez, frente al pueblo puneño. 24/VI/2008)

Nuestro primer mandatario parece haberse convertido en el primer crítico del país. Según su visión, “El Perú avanza” gracias a las medidas tomadas por su gestión, pero los errores que no nos dejan ver todas las mejoras de su slogan publicitario (casi tan imperceptible como el conocido “chorreo” del régimen anterior), son responsabilidad exclusiva de los presidentes regionales. Pareciera que García y su entorno no conciben la posibilidad de analizar (al menos de vez en cuando) cuáles son sus desaciertos. No. La historia – según lo visto en Puno – para el actual gobierno, se resume a un versus entre un abnegado Presidente, al cual todos debemos venerar, y los Gobiernos Regionales.

“Lo que pasa es que (los peruanos) han agarrado la costumbre, como antes cuando el presidente gobernaba todo, de echarle la culpa de todo al presidente. ¡Qué tal raza! Pensemos bien que el Perú es diferente y vayamos a reclamar donde tenemos que reclamar”. Con estas palabras, Alan García se lava las manos ante una ciudad tan distante de Lima como olvidada por el Gobierno Central. Según su concepto de gobernar, los puneños no tienen de qué quejarse porque manejan un presupuesto con el que jamás antes habían contado.

“Nunca como ahora se ha invertido tanto en el sur del país. ¡Nunca! (Se invierte) en la carretera Interoceánica, en la electrificación. Nunca como ahora se ha entregado tanto canon minero, que antes se quedaba el gobierno de Lima con él”. Conclusión tan ajena a la realidad como la idea de que el dinero te da prosperidad. ¿Acaso son prósperos los narcotraficantes, los delincuentes que manejan miles de dólares o las mujeres que venden su tiempo al mejor postor?

Es cierto que el factor económico puede ser la base para la mejora de la población, pero si éste no es manejado de acuerdo a políticas que regulen su uso de acuerdo a beneficios colectivos a corto, mediano y largo plazo, de nada servirá que se hable tanto de las millonarias cifras con las que cuentan algunas regiones del país. Si no hay un trabajo concertado entre los Presidentes Regionales y el Poder Ejecutivo, el país estará condenado a ver escenas de carácter casi farandulero en la cual un Jefe de Estado habla mal de otros presidentes. O lo que es peor, poses infantiles (con el respeto que merecen los niños) de un García que grita a los cuatro vientos todos sus logros.

“Hemos electrificado con 27 millones entregados por el gobierno central a 190 pueblos. ¡Qué cosa, eso no es obra! Vamos a tener 1 030 pueblos en Puno electrificados. Ya hemos puestos los 192 millones de soles para electrificar esos 1.030 pueblos ¿Eso no es obra?”, pregonó Alan a los concurrentes a su presentación aquella tarde puneña. Pidió a muchos peruanos que ni siquiera conocen las funciones del Estado reclamar sus derechos, pero le parece mal que otros peruanos organicen marchas o medidas de protesta, como las anunciadas para el mes de julio.

¿Acaso quien critica no debe estar preparado para recibir críticas de sus detractores? ¿Habrá algo de cierto en ese famoso “egocentrismo” de nuestro presidente, tan mencionado por sus más ácidos críticos? Lo que sí es cierto es que debería invertir el tiempo que gasta hablando de sus obras, en coordinar los grandes proyectos de cada ciudad con los presidentes regionales. Al final, los laureles se los llevará quien juzgue la historia mañana, y hoy los peruanos le estaremos agradecidos.

El egocentrismo no superado de mucha gente les hace creer que gobernar es reinar. O, mejor: darse el gustazo de ser rey, de tener facultad para hacer lo que se le da la gana, sin tener que rendir cuentas, ni tener que informar a nadie, y, además, gozar de la adulación circundante, que amortigua como una capa espesa de miel, todos los ruidos y quejumbrosidades de los sometidos. (Oscar C. del Rosal).

Editorial

2008-05-11T19:54:00.000-07:00

EDITORIAL

GRUPO PERÚ está cansado de que la gente prefiera el entretenimiento a la cultura, que en los periódicos la farándula pase por arte o que éste sea visto como simple distracción. Estamos cansados de ver en las portadas de los diarios que el acontecimiento de la semana es el embarazo de Tula Rodríguez y que Gisela Valcárcel, cual líder de opinión, piensa tal o cual cosa sobre el hecho, es decir, que se desinforme y se le dé sólo basura a la gente.
No queremos que nuestros jóvenes escuchen reggaeton todo el día, mientras las mujeres tratan de revalorar su género en una sociedad de mujeres que corean y bailan temas obscenos y denigrantes para ellas mismas. GRUPO PERÚ está harto que el Perú sea estereotipado como un país turístico y exótico cuando nuestros aportes culturales son mucho más amplios y transcendentales. GRUPO PERÚ detesta la hipocresía del gobierno, que arregla la casa cuando vienen visitas y no para beneficio de su propio pueblo. Estamos hartos de ver a personas de tez blanca y con ropa que nunca usaremos haciendo de peruanos en los spots televisivos, diciendo que el peruano es creativo porque lo único que saber hacer son hamburguesas o pintar una tabla de surf. Nos causa lástima ver la televisión llena de programas absurdos e idiotizantes, atestada de prensa farandulera, de bailarinas que hacen de periodistas, de futbolistas alcohólicos, cantantes sin talento, de modelos que pretenden ser conductoras de programas dominicales y una cultura chicha que nos vuelve cada vez más irresponsables. ¿Estos son los modelos que debemos seguir? ¿Estas las opiniones que deseamos escuchar? ¿Este el orden que debemos mantener? ¿Los peruanos merecemos ver y oír tanta basura? Es hora de formar una verdadera identidad, ser más críticos con lo que vemos para no permitir que nos mantengan desinformados y embrutecidos, con el fin de dejarnos adormecidos e indiferentes frente a los verdaderos problemas y urgencias de nuestro país. Ayudarles a salir del letargo es el compromiso de GRUPO PERÚ. ¡Con su ayuda peruanizaremos al Perú!

G. P.

OG OG OG!

2008-05-11T19:53:00.000-07:00

Por Otto
Comentarios:
edvanish@yahoo.es

Sala de Maternidad

Lo vemos?

2008-05-11T19:52:00.001-07:00

Por Pablo Lazo Valverde
Comentarios: cavaliny@hotmail.com

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Homenajes

2008-05-11T19:51:00.000-07:00

Por Pablo Lazo Valverde
Comentarios: cavaliny@hotmail.com

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Lo vemos?

2008-05-11T19:50:00.001-07:00

Por Pablo Lazo Valverde
Comentarios: cavaliny@hotmail.com

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Catarsis

2008-05-11T19:48:00.001-07:00

MAMÁ ESTÁ TRISTE

Por Abel Peralta Quiroz
Comentarios: mr.ritchmond@hotmail.com

"Incondicional puede ser mi vieja. Los demás te ofrecen, pero también te demandan. En cambio la madre te da, te da y te da…"

Manuel Ricardo Espinosa

I

Tardé dos años en dar cara a mi familia para aceptar que había decidido rendirme sin haberlo intentado. Aunque lo venían sospechando, por mi silencio prolongado, por la ausencia de un reporte de notas al final del año académico. Por sus cartas sin respuesta. Por el teléfono que un día se malogró y no hubo técnico capaz de reparar. Por mi paradero incierto, cual prófugo de la justicia…

Dos años. Se lo confesé a mi hermana Eva una cálida noche de Enero, mientras cenábamos con carne y ensalada en lo de Maruja, aunque siempre pensé que no me alcanzaría el valor para admitirlo. Fueron dos años pero igual pudo ser una vida. No es que se me hubiera ido el tiempo pensando en una forma de decírselos sin causarles dolor. En realidad tardé ese tiempo porque inconscientemente asumí que no los tendría que volver a ver. Quizá finalmente había llegado el momento de dispersarnos por el mundo, seguir poblándolo para mantener la especie. Pero nada de volvernos a cruzar.

Aquella noche supe que algo se había roto para siempre en nuestras vidas. Lo supe por el silencio de mi hermana (a la que había dejado cuando aún era una niña), por su forma de mirarme. Por su tristeza al pensar en mi futuro. Lo supe por su enojo cuando le dije que no había marcha atrás. Pero sobretodo, por las noticias a las que por años había huido. Sobretodo por eso.

– Papá está enojado y dice que si no vuelves a la universidad, no te mandará más dinero.

Pero no era él quien me importaba, en todo caso siempre lo supo. El asunto era mamá. La pobre mamá que tantas ilusiones había fijado en mí. Se lo pregunté y ella dudó en responder, pero me dijo “Ella…”.

Cuando caí en cuenta que fue un error preguntarlo, intenté de cambiar el tema hablando de mis primeros escritos publicados en la revista Cambios, pero Eva culminó su respuesta (que para eso había venido desde Cajamarca) mientras se levantaba de la mesa, limpiándose los labios con una servilleta

- Ella está triste.

II

La mesa del fondo. Lo de Maruja.

No recuerdo exactamente cuándo empecé a frecuentar aquella pequeña fonda, a espaldas de la calle Santa Rosa, la calle donde viví con mi familia en la infancia (a la distancia recuerdo que al caer la noche íbamos en grupo a tomar las sobras de refresco que quedaba del almuerzo, que la señora Maruja nos regalaba con una gran sonrisa), pero tengo fresco en la memoria el día en que aquel pequeño rincón del mundo se convirtió para siempre en mi refugio favorito: Diciembre del 92. Aquel día le ganamos 1 a 0 al Alianza con gol de Roberto Martínez y clasificamos a la copa. En la mesa del fondo un grupo de muchachos eufóricos festejó hasta muy avanzada la madrugada. En medio de esa masa desenfrenada estaba yo… eran tiempos felices.

Luego vendría la adolescencia, el café de las tardes con algunos amigos que logré mantener a pesar (y por encima) de las distancias y, finalmente, la cena diaria, solo en la mesa del fondo, como aquel día de la consagración….

Por eso la mañana en que la casera me despertó con fuertes golpes en la puerta, avisándome que me venía a buscar Eva (que finalmente había dado con mi paradero desde que decidí pasar a la clandestinidad, ocultándome del escrutinio de mi familia) pensé en aquel lugar donde siempre fui feliz (el único sitio donde nada podía salir mal), para responder desde adentro, sin levantarme de la cama donde me reponía de una agitada noche en el Nuclear Bar del jirón Quilca:

– Dígale que estaré a las 7 en lo de Maruja…

III

El invierno llegó con la misma rapidez con la que se había ido el año anterior, para dar paso al verano, que tanto disfrutaba no por la llegada del calor (que me sofocaba al extremo de odiarlo), sino porque todos se iban a la costa, dejándome el barrio entero a mi disposición. Entonces podía volver a salir a caminar tranquilamente hasta la plaza sin encontrarme en el camino mas que a unos cuantos perros callejeros (por los que siento una profunda admiración), escuchar mis discos de Almafuerte (hubiera sido preferible ir a verlos tocar, pero Almafuerte sin duda estaba también en la costa, donde estaban todos) sin atormentar a mis vecinos de piso, pasar largas horas leyendo a Cortázar en la azotea, sin la molestosa presencia de los niños, sus juegos y sus gritos, o simplemente entrar al minimarket en cualquier momento a comprar Coca Cola y alfajores sin soportar media hora de insufrible cola. Todo era perfecto.

Pero ahora era invierno, y en invierno todos están haciendo rutina. Todos están en la ciudad. Todos en el edificio, en el piso cuya habitación al fondo del pasillo ocupo (oiga, baje el volume que el nene está haciendo las tareas), todos colmando las calles, los parques y el boulevard. Todos felices tropezando entre sí sin darse cuenta (o sin querer hacerlo). Todos apelotonados en el minimarket a mediodía y por las tardes y por las noches también. Todos también en el Melonio, a donde solíamos ir siempre a las seis de la tarde, para tomar café mientras comentábamos la situación política y otras cosas igual de intrascendentes…

Era invierno y esa era una razón para escapar de Buenos Aires y estar nuevamente en Lima, mirando el mundo desde la ventana de mi habitación en Santa Anita, escuchando a Almafuerte a volúmenes extremos (vivo solo en la segunda planta de un viejo chalet que me alquilaron por doscientos soles mensuales porque nadie antes lo quiso tomar), y asistiendo a la facultad únicamente para no sentirme un fracasado. Y siempre cenando solo en la mesa del fondo de lo de Maruja (pues los amigos han crecido y se han ido a distritos céntricos, para vivir tropezando entre sí), y ahora soy un extraño en mi propio barrio.

Regresaba a casa cierta noche y hallé en la contestadora del teléfono un mensaje (hace tiempo que no me dejan mensajes, el último fue el de Ricky Espinosa hacía ya más de tres años), uno que había temido por años desde que decidí doblar abiertamente la voluntad de mi familia de hacerme un futuro decente: “Mamá quiere verte”. Era la voz inconfundible de Eva, y aunque al principio el corazón casi se me sale por la boca, logré reponerme a los días, y seguí en lo de siempre, viviendo a salto de mata pero feliz, con los pocos soles que me pagaban por colaborar con algunas revistas de poca monta, y esperando el momento oportuno para regresar a mi exilio dorado en el barrio de Flores. La tranquilidad volvió a romperse el sábado siguiente. Otra vez la misma vía, la misma voz y la misma hora (me pareció que Eva escogía las noches porque conoce de mi contundente miedo a la oscuridad). Un nuevo mensaje en la contestadora el martes 17. Entonces todo ya era inevitable.

“Mamá va a ir a buscarte”

IV

Volvía a verla casi cuatro años después, cuando ya mi situación no era más una deserción temporal producto de una rebeldía de adolescente confundido, sino un abandono definitivo (¡y en el primer asalto!) producto de una desidia, más que por los estudios por las leyes. Entonces ella ya estaba divorciada de papá (nunca supe las razones reales pero todo apunta a una infidelidad de éste), pero seguía desviviéndose por su antigua familia (o lo que queda de ella), estaba (y debo suponer que aún lo está) comprometida con un digno señor de negocios que a la fecha no tengo el gusto ni la intención de conocer, y a sus cuarenta y dos años esperaba su último hijo (según me aseguró) de una larga cadena reproductiva que ya sumaba cinco. En mi infancia no habría soportado ver a mis padres separados y hubiera odiado a mi madre, su digno señor de negocios y a su maldito hijo en camino. Pero ahora todo es distinto y veo las cosas sin mayor tolerancia que mi intolerancia de antaño, pero con una indiferencia absoluta (que me hace inerme al dolor). Sobretodo porque me es complicado juzgar al resto con argumentos morales. Sobretodo eso.

Nunca me sentí más lejos de ella. Ni siquiera en los peores momentos de nuestra azarosa vida en familia. Pero el tiempo había curado los rencores (por lo menos de mí hacia ella) y ahora sentía un amor profundo por ella, un amor que acaso era lástima por su hijo descarriado que se negaba a regenerarse (no debe ser nada fácil para una mujer tener un hijo como yo, pensé), por sus sueños rotos, y hubiera dado todo para ahorrarle el dolor de ver a su hijo entrar en la segunda mitad de su vida, sin más futuro que su presente incierto, con los pantalones igual de rotos que sucios, el cabello por los hombros y unos modales en la mesa que avergonzarían a cualquiera, menos a él mismo, que vivía indiferente de su decadencia

La miré. Miré su rostro. Sus manos laboriosas que siempre admiré por encima de nuestras diferencias y su prominente abdomen de siete meses, que resaltaba su exótica belleza. “Va a ser varón” se adelantó, tratando de adivinarme el pensamiento. Pero no era eso lo que yo pensaba en ese momento. En realidad no pensaba nada. Las cosas no fueron como hubiera querido de niño pero yo no tenía nada que reprocharle. La miraba, y era como verme a mí mismo a un paso de llegar al mundo, cuando aún todo era felicidad y se empezaban a hacer planes para el niño (porque sí, iba a ser varón) que venía.

– Será un gran abogado – dije ensayando una sonrisa, tratando de quitarme la presión que aun sentía sobre mis espaldas a mis 23 años, dos deserciones, y una carrera poco prometedora tanto por su escasa importancia social como porque no había cuando la termine de una maldita vez.

Pero ella sólo me miró con tristeza, quizá porque seguramente ya le venían diciendo tres veces lo mismo con cada varón que le nacía, y me respondió acariciando suavemente el bendito fruto que le abultaba en el vientre:

– No sé, ya no quiero hacerme ilusiones…

Santa Anita 10 de Mayo del 2008

El Viajero de la No Mente

2008-05-11T19:46:00.000-07:00

EPISODIO I: CONVERSACIONES EN EL NO TIEMPO
(FINAL)

Por Fabrizio Davelouis Valega
Comentarios a: vmshiva@hotmail.com

Había llegado el momento de abandonar el cuerpo físico. Todos lo hacemos innumerables veces, la mujer también lo hizo, recuérdalo bien, debido a la impermanencia: no existe nada ni nadie que evite que escapes a esta ley cuando tienes un cuerpo físico.

La humildad de esta mujer– como te vuelvo a repetir – me marcó para bien y pude empezar a salirme poco a poco de esa inercia que nos arrastra a todos, sumergidos en la sed de la existencia, en el aferramiento al Yo.

Decidí emprender un camino de búsqueda, renuncié a mis actividades “divinas” y empecé a aprender de los humanos, de aquellos humanos iluminados. Me resultaba fácil acercarme a ellos e incluso entrar en su sabiduría, sin embargo casi siempre la sabiduría no entraba aún en mí.

Mis contemporáneos me aborrecían; no entendían cómo un ser de mi supuesta jerarquía podía intentar aprender algo de los seres humanos, sus formas de actuar me enseñaron a que también debía renunciar a mi inmenso ego, acuñado a lo largo de los siglos, si es que quería avanzar y no quedarme como ellos.

Busqué y busqué, reflexioné muchísimo, sufrí mucho al desprender de mí el falso Yo, así como hábitos y costumbres que no me resultarían útiles. Me esforcé muchísimo hasta amansar completamente a la mente y posteriormente alcanzar la ansiada y no ansiada iluminación, para finalmente liberarme de la inercia del ciclo de nacimientos y muertes de forma definitiva.

Así fue como empecé el camino que he culminado, y es así como debes empezar el tuyo.

En ese momento ella me dijo: “Renuncia a todo estando en el todo, sé desapegado inclusive de tus propios pensamientos porque ellos no son la voz del verdadero tú, observa tu mente y no afirmes más el Yo.

Después de darme esta enseñanza me miró vacía de apego pero muy dulcemente, con sus ojos grandes y grises, me brindó una sublime sonrisa y su rostro de suave color canela casi dorado empezó a emanar una débil luz al comienzo. La delgada túnica de seda de color lila que se deslizaba por su cuerpo, desde sus cabellos azabache hasta sus pequeños pies, empezó a irradiar también una débil luz blanca. En ese instante sus delicadas manos se juntaron y todo su ser irradiaba una luz blanca que brindaba una paz en la que no se sentía el fluir del tiempo, todo era calma en ese preciso momento que desapareció frente a mis ojos desvaneciéndose en el aire entre la niebla del lugar.

Podía sentir su amor hacia mí, infinito como el universo, pero libre de apego como el viento que fluye, esta sensación me reconfortaba muy por encima de saber que quizás no la volvería a ver en esta vida.

Me senté en un árbol sinuoso y utilicé mis pensamientos para reflexionar en lo que me había enseñado aquella que en alguna vida fue una diosa y ahora está libre de todo sufrimiento.

Si no soy yo ¿Entonces quien soy? – pensaba. Si mi nombre es Santiago y mi apellido es Sono, pero éste nombre y éste apellido no representan mi verdadero Yo, podría llamarme de infinitas maneras.

Vi la imagen de mi rostro reflejado sobre un charco de agua cerca de mis pies y me dije: este rostro tampoco soy yo, mi nombre tampoco soy yo; la noción de Yo que hasta ahora estoy convencido que soy tampoco soy yo.

Decidí entonces por reducción al absurdo descartar lo que no soy para llegar en algún momento a lo que soy.

Y mientras pensaba en estas cosas, caminaba sin deleitarme por el paisaje ensoñador del bosque brumoso, el olor de las plantas, el sonido de los insectos, el canto de aves desconocidas que volaban por el cielo del lugar, la energía de paz irradiada por los árboles milenarios delgados y muy altos.

Caminando llegué hasta las cascadas de un río que estaba cerca, observaba el agua cristalina deslizarse entre las piedras, sentí tanta paz en mi corazón y por un momento mi mente dejó de tener pensamientos; simplemente se quedó en silencio. En ese momento me sentí que formaba un solo cuerpo con todos los seres vivos de aquel bosque: con las aves del cielo, los cientos de árboles, los insectos, los animales, las flores, las plantas.

Me quedé en silencio profundo y la “no mente” empezaba a distinguirse muy a lo lejos del vacío de mi mente. En aquella perfecta armonía interna y externa me quedé sumergido, sintonizado mi universo emocional y mental con el universo exterior, me arrecosté sobre las hojas del suelo mirando el cielo y empecé a sentir el latido de la madre tierra, sentía cómo el planeta se deslizaba a través del infinito espacio, la separación entre mi cuerpo y el todo ya no se podía distinguir y esa sensación cada vez me producía más y más calma. Finalmente llegué a ya no sentir mi cuerpo físico, sentía que me elevaba hacia el cielo pero a la vez percibía a todo el planeta en mi corazón.

En el instante más profundo de la verdadera libertad, de ya no sentir este cuerpo pesado, en mi mente pensé: “Éste es el vacío de la mente”.

Inevitablemente caí y sentí el peso de mi cuerpo de carne y hueso, me di cuenta que estaba en mi cuarto, un poco agobiado por no haberme mantenido por más tiempo en el estado de no mente, pero me dije: “Está bien para un principiante como yo”.

Sabiduria de la Esencia

2008-05-11T19:45:00.000-07:00

CURSO DE SABIDURÍA DE LA ESENCIA : CLASE 6

Por Fabrizio Davelouis Valega
Comentarios a: vmshiva@hotmail.com

¿Cuáles son las causas de aflicciones?

Son muchas pero principalmente entre ellas tenemos:
1. La raíz es la “estupidez oscura”
La estupidez tiene relación con la Codicia
2. Las 12 mayores cargas de polvo son:

1ra clase [emocional]:

1. Avaricia, Codicia

2. Cólera, Ira

3. Envidia, Celos

4. Arrogancia, Prepotencia

5. Desconfianza

6. Miedo

2da clase [sin emociones]:

1. Pseudo-Yo.

2. Dicotomía.

3. Nihilismo o inmortalidad.
4. Pseudo ley de causalidad.

5. Pseudo precepto.

6. Pseudo punto de vista.

Definición de la “naturaleza” de cualquier entidad.
Para una entidad dada y un grupo de dharmas relacionados con la entidad.

Cuando los dharmas cambian, si hay una cantidad de la entidad que no cambia, entonces dicha cantidad inmutable es llamada la naturaleza de esa entidad.

El grupo de dharmas usado para determinar la naturaleza es llamado el grupo de prueba.

De la definición, debemos estar conscientes de que la “naturaleza” es relativa por definición, relativa al grupo de prueba. Si el grupo de prueba incluye todos los dharmas del universo, entonces la naturaleza de la entidad se llama Absoluta o Naturaleza Total.

Si no, entonces es relativa o Naturaleza Parcial.

Si la Naturaleza Total es independiente del tiempo, por ejemplo, cuando el tiempo cambia ella no cambia. Entonces a ella se le llama la Naturaleza Intrínseca ¿Cuál es la naturaleza intrínseca de una persona?

El corazón de Buddha o la naturaleza de Buddha.
¿Por qué? Encuentra la respuesta tú mismo deduciéndola de la Ley del Triple Corazón.

Las seis condiciones de la verdad:

1. Principio de la Invariabilidad
2. Principio de la Igualdad
3. Principio de la Coherencia
4. Principio de la Correspondencia
5. Principio de la Simplicidad
6. Principio del Pragmatismo

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Ostracismo

2008-05-11T19:44:00.001-07:00

LA METAFORA DEL RETROCESO

Por Oscar Perlado Rodríguez
Comentarios: shagyetc@hotmail.com

La metáfora del retroceso nos servirá para comprender que no existen creación ni invención, solo descubrimiento. Esta metáfora se basa en el supuesto de que las cosas que conocemos y las que estamos por conocer, son cosas dadas, preexisten al hombre. Esto equivale a decir que lo que nos está por suceder, ya ha pasado, que el vaivén de la vida es una obra terminada y fortuita. Es desde el final que comenzamos a contar la historia.

La realidad aprehensible entonces tendría dos partes: los conocimientos y la incertidumbre. Los conocimientos son consecuencia de los descubrimientos (leyes, abstracciones, etc.), que no pueden ser invenciones porque el hombre es incapaz de crear. El también es un producto. ¿Cómo puede la creación crear lo creado? Ni siquiera él mismo se conoce totalmente. Y morirá probablemente sin lograrlo. El intelecto (la inducción, la deducción, las teorías, la lógica, etc.) es solo la herramienta de la que se vale el hombre para desempolvar las cosas que se encuentran escondidas en la incertidumbre. No obstante, para que esto sea posible, dichas cosas deben haber existido desde siempre.

Así el tiempo, el devenir, no son un camino al futuro, sino más bien al pasado, un retroceso. Nuestro estado actual se asemeja a un olvido o a una amnesia: debemos recobrar lo que somos viajando hacia el pasado .Incluso yo me atrevería afirmar que se trata más bien de una especie de invalidez, ya que el hecho de que poseamos una conciencia , que nos permite disfrutar de las cosas que nos rodean ,así como de su indeterminación; no equivale a pensar que nuestro pensamiento es capaz de desentrañar la fórmula de la vida ,ni siquiera en mil vidas. Si todos los pensadores del mundo, a lo largo de nuestra existencia como especie, no lo han conseguido, pues sería una insensatez creer que dentro de poco ya no habrá nada que conocer o descubrir.

La verdad absoluta no nos ha mostrado ni siquiera sus dedos, a lo mucho sus uñas; nunca su mecanismo oscuro ni su abstracción general. La complejidad de una computadora no puede igualar a la de un insecto. ¿Existiría la TV sin ondas electromagnéticas?¿El hombre las creó o solo se dio cuenta de que existían? El científico que “crea” clones ¿inventó la vida o es un simple cocinero de cosas vivas? ¿Manipular genes es lo mismo que crearlos? ¿Se puede jugar con la vida o solo mostrar sus posibilidades? ¿Los poemas en verdad, pertenecen a quien los escribió? ¿Las ideas son realmente productos del hombre? ¿Si no tuviera conciencia, el hombre dejaría de pensar? ¿El pensamiento es una consecuencia de la voluntad o un simple proceso biológico? ¿El manzano da manzanas de la nada? ¿No necesita del sol ni del agua?... En fin, mi intención no es entristecer a nadie. Lo paradójico es lo que sigue: ¿por qué queremos de una vez la verdad absoluta, si podemos saborearla de a pocos? ¿No nos hemos dado cuenta a caso de que de conseguirla, nuestra vida dejaría de tener sentido?

Es que el sentido de la vida se encuentra en el sinsentido. En ese desierto de incertidumbre que nos espera incansablemente después de cualquier descubrimiento. Ese espacio que es nuestro y no conocemos. Es de este modo que nuestro límite (nuestra imperfección) empieza a cobrar razón de ser. El que su contraste con lo indeterminado nos cause dolor o alegría, es decisión nuestra. Nuestra limitación es otra trampa que nos permite compartir de la infinitud de lo indeterminado. No hay mirada al futuro. Todo está dado. Debemos recobrarlo, o mejor dicho, debemos morir en el retroceso, en nuestra sempiterna travesía hacia Américas inéditas.

Mundo de Palabras

2008-05-11T19:43:00.001-07:00

CRÓNICA DE UN DÍA COMÚN Y CORRIENTE

Por Oscar Perlado Rodríguez
Comentarios: shagyetc@hotmail.com

Hoy sin habérmelo propuesto, he sido testigo de lo que sucede en mi familia sin que haya sucedido. He visto cómo un monstruo blanco los devora (o nos devora) o, lo que es lo mismo, cómo ellos se suicidan arrojándose a un hoyo negro que no entienden.
En este periodo largo (como se dice aquí en Perú) en el que casi nadie trabajará desde este jueves hasta el lunes, he visto cómo la gente quiere creer a toda costa que es feliz.
He visto a mi padre aliviado, a mi madre desestresada, a mis hermanos relajados. He escuchado los planes para el fin de semana, hablar de salidas, de viajes cortos, etc. A cualquiera esto le parecería normal, pero hay un río que corre debajo de este templo lo ilusorio.
Mi padre trabaja para mantenernos, mi madre cocina y se desvive por nosotros, mi hermana estudia para luego conseguir un trabajo (mejor dicho, estudia para dejar de estudiar y en su lugar ganar dinero). En resumen, todos hacen lo que tienen que hacer o, lo que es peor, lo que no quieren hacer.
La verdad es que después de no haber tenido alma, de haber hecho las cosas por reflejo y, en consecuencia, haber sufrido por esto, lo que mi familia desea no es sólo descanso, es sobre todo, distracción, olvido; quieren dar rienda a sus deseos inmediatos y satisfacer sus sentidos, olvidándose así de sí mismos.
Por un lado los obligan a no pensar por cuenta propia, a no protestar, a negarse a sí mismos, y por el otro, ellos mismos deciden no pensar en nada, quieren sentirse libres y buscar sólo entretenimiento.
Están lejos de lo humano porque no saben lo que es pensar, ver, oír, leer, discutir, atar cabos, etc. Lo único que saben es obedecer órdenes, dejarse llevar por sus instintos y hacer tonterías so pretexto de distracción.
Paradójicamente, en su interior agradecerán a sus jefes y a sus profesores por este día, quizás también al Presidente de la República. Le darán gracias a Dios (como si Él quisiera esto para ellos) y llegarán al convencimiento de que la vida es dura pero a veces complaciente, que, al fin de cuentas, el país está bien porque no hay noticias de guerra ni de cataclismo y que la vida es bella si se le ve desde un punto de vista positivo (si positivo es no usar el cerebro y dejar al cuerpo hacer lo que desea).
Mi madre cree que es feliz yendo a visitar a su familia y olvidándose de nosotros. Mi padre creerá que es feliz comprando una gaseosa y dándonos propina. Mis hermanos serán felices creyendo que tienen algo que celebrar en la noche. Y la gente en general estará satisfecha viendo en la tele algo que no los haga pensar.
Yo que había creído que hoy sería un día como cualquiera, con muchas cosas por corregir y una preocupación constante por cómo cambiar el sistema de cosas, me he dado con la triste realidad que no sólo estamos jodidos sino que nos gusta estarlo y que no sé si lo hacemos con conocimiento de causa o si somos títeres de un demoníaco oráculo que es el único beneficiario de este patético orden. Lo que sí es cierto es que nada de esto está bien, que nada de lo que pasa es normal. Que el hombre no puede ser una sombra suya y comportarse de manera opuesta su naturaleza reflexiva y creadora. En fin. Que no es justo que nos vean tan mal, haciendo el ridículo y causando lástima y nadie nos diga nada. Por eso esta crónica sencilla y directa.

Editorial

2008-04-29T13:39:00.000-07:00

EDITORIAL

El tema de la semana fue el resultado de las dos últimas encuestas de opinión que reflejan el alto índice de desaprobación popular a la gestión de Alan García. La pregunta es ¿A qué se debe esto si supuestamente ahora el Perú es un país más rico y hay más inversiones? No pretendemos aquí repetir la hipótesis ensayada en nuestro anterior editorial, sino mas bien quitarle la paja del ojo al señor Secretario General del APRA, Mauricio Mulder. A la incógnita planteada, éste quiere darle una respuesta facilista, superficial y cómoda. Refiere que el alto índice de desaprobación de su líder es consecuencia de la no comunicación de “sus logros” al pueblo. A nuestro parecer es al revés: la desaprobación es producto de sus tantos errados pasos políticos.

Haciendo una regresión, nos preguntamos: ¿Por qué nunca tomó una decisión política ante el problema del JNE con los fonavistas cuando era obvio que el fallo del Tribunal Constitucional (TC) era inapelable en lo referido a la validez del referéndum? ¿Por qué sigue a la cabeza del Ministerio del Interior un personaje tan cuestionado y de ineficacia comprobada como el señor Alva Castro? ¿Por qué nuestro Ministro de Defensa Ántero Flores Aráoz le dijo al Cusco (centro de la civilización incaica) “que se quede con su Machu Picchu” en un tono despectivo, luego de que este legado fuera elegido una de las 7 maravillas del mundo y cuando es obvio que sin estos magníficos vestigios el turismo en el país no tendría relevancia alguna? ¿Por qué la ONA, FORSUR y el Pacto Social resultado al final ser simples medidas demagógicas frente a los problemas del país, pues ahora se hace evidente su inoperancia si no su inexistencia? ¿Por qué el presidente le dice a los maestros, burros, a los huelguistas, violentistas, a los ambientalistas, desestabilizadores, a los funcionarios de la SUNAT, ineptos y a la oposición, “perro del hortelano”? ¿Qué hay de sus promesas incumplidas, de su paternidad escondida (aceptada solamente luego de hacerse pública) y de sus “pataditas”? ¿Por qué tiró al suelo y pisotea un ejemplar del diario La República?... Ya ve, señor presidente, su desaprobación a nivel nacional tiene un gran asidero. ¿A qué incomunicación se refiere Mauricio Mulder, cuando cada medida abrupta y apresurada es celebrada con bombos y platillos; cuando el gobierno se quiere colgar del éxito ajeno condecorando a “los jotitas” y transmitiendo en vivo el matrimonio de Juan Diego Flórez; si la publicidad sobre la Cumbre de APEC y el grado de inversión hoy la vemos hasta en la sopa? Solo esperemos que ahora Alan García no nos venga con el mismo cuento de las elecciones del 2006, cuando dijo que las encuestas eran manipuladas y que él no las tomaba en cuenta.

Y que no crea que con medidas populistas como regalar víveres (y no subsidios) a los pobres, tratando de burlarse de su inteligencia, va a apaciguar en algo el descontento que siente la población frente a su doble discurso (demagógico y autoritario), porque nadie sale de pobre con tres kilos de arroz ni vende su dignidad por un kilo de papas.

G. P.

Catarsis

2008-04-29T13:36:00.001-07:00

DE ERECCIONES Y OTROS DEMONIOS

Por Freddy Suàrez
Invitado

Cursaba el tercer año de educación secundaria en una escuela pública. Recuerdo que éramos cerca de 35 alumnos (entre hombres y mujeres) en aquella memorable aula de carpetas añosas. Solía ser un alumno mediocre, lo reconozco. La enseñanza cuadriculada del colegio me aburría en exceso; aunque, en honor a la verdad, jamás me enfrenté a la mar, sólo me encargue de mecerme en las olas de la educación. Es decir me hacía el muertito. No me complicaba la vida. Tranquilo no más, como operado.

Hasta que un día…

-¡A la pizarra! –dijo la profesora por tercera vez, entornando los ojos y golpeando el pupitre con la palma derecha de su pequeña mano.

- Es que, no sé Srta., en serio –dije yo, tratando de mostrarme lo más indefenso posible y con la cara hecha una antorcha.

No sirvió de mucho, pues mi obcecada profesora arremetió sutil y efectivamente. Y como quien ve caer una hoja seca escuché:

- Ok, pero ya no te molestes en dar tu examen bimestral que estás desaprobado.

- No, no…ahora voy…

Mis manos hurgaron frenéticas en mis holgados bolsillos del uniforme escolar, mis dedos y mi vergüenza luchaban contra mi mismo: representado en ese miembro que se negaba tozudamente –y sin mi autorización- a menguar. Mientras tanto el salón entero observaba asombrado mi gesta de rebeldía, que no era tal.

- No seas huevón, me decía mi compañero de carpeta, ¿por qué no sales si tú sabes la respuesta…?

Lo peor de todo es que era cierto, yo sabía la respuesta. Lo que no sabía entonces era como controlar los embates de mi impertinente verga de bergantín. Tenía 14 años y abrazaba devotamente el onanismo como religión. Era un pajero impenitente.

Y es que en el colegio existía un solo curso -o ¿una sola profesora?- que me despertaba del letargo de esas mañanas grises. Y digo grises menos por el clima Limeño que por ese absurdo uniforme escolar, que para colmo de males duraba todo el año.

El curso era Literatura y tenía un plus: La profesora.

Aún logro verla: alta, pelo castaño recogido sobre un costado, piernas imbatibles resaltadas por una corta falda por encima de las rodillas, torneadas pantorrillas, senos firmes que se insinuaban coquetos bajo el escote de su blusa. Era muy guapa.

- Es que no te das cuenta, huevón…la tengo parada. ¿Cómo voy a salir así al frente? Encima el elástico de mi calzoncillo está todo jeteado.
Mi compañero, luego de contenerse la risa, agregó un fraternal consejo masculino:

- Sal no más con pana y elegancia…

Y salí. Pero sin pana ni elegancia. Y si, en cambio, con una vergüenza que no me cabía en el pellejo. Turbado, Silencioso, avergonzado.

La profesora no hizo mayor comentario. Pero me lanzó una mirada maternal que parecía decirme: "lo siento hijo, con razón no querías salir".

Mientras tanto todo el salón hervía en carcajadas y apodos: gran-jero, cometín...etc., Ya no me importó. Cogí la tiza, garabateé lo que tenía que hacer y pasé a sentarme.

No recuerdo haber tenido jamás una erección tan recia y obstinada como en aquella mañana plomiza.

Años después, caminando por la facultad de Letras me encontré de casualidad con aquella profesora. Que se alegraba de verme y demás, y que ella estaba llevando una maestría. Seguía tan atractiva como siempre. Y fue ahí cuando noté la vocación innata de las mujeres para la provocación. Ese dejo de coquetería que emancipa al más dormilón.

Me despedí rápidamente pretextando un examen. Mentí. Pues la verdad es que volví a tener una erección de aquellas. Ya no tenía excusas a la mano porque mi etapa de púber hace tiempo que había pasado.

Camino a la facultad me iba haciendo preguntas existenciales de gran trascendencia para todo hombre: ¿qué clase de degenerado era que no podía controlar mis pulsiones más bajas? ¿Era acaso -aún y todavía- incapaz de controlar los embates del bajo vientre? ¿Lograré algún día caminar sin voltear la mirada para ver los traseros de las chicas? o sencillamente: ¿soy sólo un hombre más? Bueno, hoy mi realidad es está. Mañana, afortunadamente, está el viagra..

Homenajes

2008-04-29T12:47:00.000-07:00

HOMENAJE A CESAR VALLEJO
“HOMBRE ANTES QUE POETA”

La verdad es algo que no cambia de hombre a hombre, es intrínseco a él, esencial. Uno vuelve a aquel autor que siempre trae la verdad, la verdad nos atrae como la luz a las polillas, como la podredumbre a las moscas. Hay sentencias, cosas en este gran Vallejo que nos hacen adictos a su obra, a su perspicacia. Lo paradójico es que la mayor razón para esta atracción no se encuentra exactamente en su lenguaje , sino simplemente en su humanismo. Y es que el humanismo es lo único común a todos los hombres. Desgraciadamente no todos los hombres son tan humanos como se quisiera; no obstante es obvio que la humanidad es algo propio de nuestra especie y sólo serán inhumanos aquellos que no reconozcan la existencia del otro, es decir, las personas ego centristas y ególatras que creen que lo único importante en la vida son ellas mismas y que todo lo demás carece de sentido. Son ellas las que tienen el intelecto pequeño, la creatividad recortada, castrada la sensibilidad. No están aptas para decir nada humano o que valga la pena. Para ellos será el olvido y la insulsa alabanza de sus iguales.

Digo que hay escritores buenos, pero genios muy pocos. Y Vallejo es genio porque su inteligencia y sensibilidad lo hicieron entender que lo más importante en el mundo es el otro. En el cual podemos admirar nuestra propia belleza y reconocer nuestros defectos, lo cual nos llevará a la perfección. Vallejo es un poeta en todo el sentido de la palabra como dijera alguna vez Abraham Valdelomar, porque antes de ser artista es humano. Los versos que recordamos de él no son precisamente los más herméticos , los más audaces, sino más bien los más sinceros , sentidos , los más parecidos a nosotros y por tanto, profundos. Vallejo no es indigenista ni vanguardista ni simbolista; Vallejo es sobre todo humano y en consecuencia, universal. Basta ser hombre para entenderlo. Eso es lo que lo vuelve tan indispensable, tan admirable, querible y cercano.

En breve homenaje tocaré tres aspectos de su vida, que como las de cualquier hombre, reflejan su compleja simplicidad: la religión, el amor y la familia.

La religión

En lo que se refiere a sus creencias religiosas, Vallejo siempre entró en varias contradicciones o más exactamente, dubitaciones; puesto que en verdad fue bastante creyente.

Para entender esto hagamos un pequeño análisis de los versos en los Heraldos Negros de la sección Truenos, sin duda, la más original y trascendental de este poemario.

LA DE A MIL

¡ por qué se habrá vestido de suertero
la voluntad de Dios!

LOS DADOS ETERNOS

Dios mío, si tú hubieras sido hombre,
hoy supieras ser Dios;
pero tú, que estuviste siempre bien,
no sientes nada de tu creación.

LOS ANILLOS FATIGADOS

Hay ganas de… no tener ganas, Señor;
a ti yo te señalo con el dedo deicida:
hay ganas de no haber tenido corazón.

Para algunos estos versos bastarían para ver en Vallejo a un ser hereje, blasfemo , incrédulo. La verdad es que no puede ser ateo quien da por supuesta la existencia de Dios, si lo tiene como interlocutor en sus conflictos existenciales. Vallejo no nos dice en ningún momento: “No hay Dios” .

Nos dice que Dios a veces parece injusto y los argumentos a favor de su irreverencia tienen que ver con cosas tan difusas como la suerte, la voracidad del tiempo o la mala fortuna en sí. Sin embargo criticar a un padre no es lo mismo que negarlo; el que le haya reprochado ciertas cosas hay que , más bien atribuírselo a la gran sensibilidad de Vallejo y a su sed de justicia que lo caracterizan. Él cree que el hombre como raza, sufre en demasía, tanto así que ve como esta realidad se contradice con el hecho de ser hijos de un Dios todo generoso. Por eso en otros versos de la misma sección dice:

DIOS

Yo te consagro, Dios, porque amas tanto;
porque jamás sonríes, porque siempre
debe dolerte mucho el corazón.

ABSOLUTA

Oh unidad excelsa! Oh lo que es uno
por todos!
Amor contra el espacio y contra el tiempo!
Un latido único de corazón;
un solo ritmo: Dios!

Si somos algo perspicaces nos daremos cuenta que Vallejo aprueba a Dios cada vez que favorece de una u otra forma al hombre: pegar. “porque amas tanto; porque jamás sonríes ”; “Amor contra el espacio y contra el tiempo!”.

El amor

El tema del amor en Vallejo tiene matices de tipo religioso, de conflictos , de desvaríos idílicos , pero que al final desemboca en el encuentro con un amor más realista ,más depurado. Un aspecto que contrapone justamente los poemas de Trilce a los de los Heraldos Negros es el amor. En un primer momento, debido a la gran influencia de la fe católica en su familia, Vallejo aparece inclinado hacia una visión doctrinaria del amor, atestada de prejuicios e idealismos poco consistentes . Veamos ambos aspectos en sus versos.

AMOR PROHIBIDO

Amor, en el mundo tú eres un pecado!
Mi beso es la punta chispeante del cuerno
del diablo…

PAGANA

Tal es tu festín pagano . Y amarla hasta en la muerte,
Mientras las venas siembran rojas perlas del mal…

AMOR

Amor, ven sin carne, de un icor que asombre;
y que yo, a manera de dios, sea el hombre
que ama y engendra sin sensual placer!

Tal parece que Vallejo asocia la idea del sexo al pecado, a una mácula, tomando como referencia sus creencias religiosas que sólo concebían el amor puro ,lejos del placer sensual, un amor platónico, ideal, que lamentablemente rayaba en la cucufatería. Vallejo siente desdén y remordimientos ante este aspecto de la relación amorosa. Concibe el sexo como una tentación del diablo, como algo que hay que evitar por mundano. Todo esto en los Heraldos Negros
(1918).

Otra consecuencia de este prejuicio religioso es su idealismo amoroso empedernido. Pretende separa en este afán. El sexo de toda concepción del amor. El amor pare le Vallejo de esta etapa, sólo será verdadero si no tiene nada que ver con la carne, con lo terrenal.

PARA EL ALMA IMPOSIBLE DE MI AMADA

Quédate en el seso,
y en el mito inmenso
de mi corazón!

…Quédate en la eterna
nebulosa, ahí,
en la multicencia de un dulce noser

DESHORA

Oh, pureza que nunca ni un recado
me dejaste , al partir del triste barro

Ni una migaja de tu voz; ni un nervio
de tu convite heróico de luceros

Alejaos de mí, buenas maldades,
dulces bocas picantes.

Con el tiempo, ya en Trilce(1922) , Vallejo parece asumir una posición menos fanática e ingenua, y a la vez, más profunda y humana con respecto a este tema. Veremos cómo su perspectiva del sexo en la relación amorosa cambia tan abruptamente que llega a colocarla incluso por encima de su antiguo idealismo.

XIII

Simplificado el corazón, pienso en tu sexo,
ante el hijar maduro del día.
Palpo e botón de dicha, esta en sazón.
Y muere u sentimiento antiguo
degenerado en seso.

XXX

Olorosa verdad tocada en vivo, al conectar
la antena del sexo
con lo que estamos siendo sin saberlo.

IX

Sus dos hojas anchas , su válvula
que se abre en suculenta recepción
de multiplicando a multiplicador…

Y hembra es el alma de la ausente.
Y hembra es el alma mía.

Lo que Vallejo propone en resumen en estos versos ,en contraposición a su primera etapa en los Heraldos Negros, es que el sexo es lo que une en esencia al hombre y a la mujer: no la búsqueda perversa del placer con un fin egoísta, no la objetivación de la mujer , sino la complementariedad por naturaleza, los sexos masculino y femenino por separado, buscándose entre sí, hechos para la cohesión. La dicotomía hombre-mujer como un juego de opuestos cuya diferenciación en vez de separarlos los une sustancialmente.El sexo vendría a ser desde este punto de vista la culminación o éxtasis de dicha dicotomía, el desenlace de ese ritual ancestral propio del hombre: el amor.

La familia

La madre de vallejo, María de los Santos Mendoza Guerreonero (1850-1918) fue una figura crucial tanto en la vida como en la poesía del poeta trujillano. La alusión a ella se encuentra inclusive en los poemas que escribiera ya en Europa.

Se dice que Vallejo poseía el complejo de Edipo, que amaba a su madre sobre manera y que en las mujeres que conoció mientras estuvo en el Perú, buscó la reafirmación de la imagen materna

(“Desclávame mis clavos, oh nueva madre mía!, NERVAZÓN DE ANGUSTIA) Lo que sí es cierto es que esta devoción que tenía hacia su madre estaba justificada tanto por la admiración que él sentía por ella(“ Ya no reiré cuando mi madre rece/ en infancia y en domingo, a las cuatro/ de la madrugada, por los caminantes, / los encarcelados,/ enfermos/ y pobres.” ,LVIII), como por el afecto desmedido que ella le otorgaba: “La mujer de mi padre está enamorada de mí, viniendo y avanzando de espaldas a mi nacimiento y de pecho a mi muerte(…) Mi madre está confesa de mí, nombrada de mí.¿Cómo no da otro tanto a mis otros hermanos’ (…) ¡Fuere porque yo he viajado mucho! ¡Fuere porque yo he vivido más!”,EL BUEN SENTIDO).

En sus versos podemos darnos cuenta que Vallejo iguala la imagen de la madre a la del amor propiamente dicho(puro, generoso, desprendido, incondicional)

XXIII

tal la tierra oirá en tu silenciar,
cómo nos van cobrando todos
el alquiler del mundo donde nos dejas
y el valor de aquel pan inacabable.
Y nos lo cobran , cuando, siendo nosotros
pequeños entonces, como tú verías,
no se lo podíamos haber arrebatado
a nadie; cuando tú nos lo diste,
¿di, mamá?

Aquí el pan es una metáfora del amor, un pan inacabable, un alimento interminable de cual comerá el recuerdo del siempre niño Vallejo toda la vida. Se trata de un amor tan sublime que no encuentra parangón en su realidad inmediata , donde el amor escasea y todo se mueve alrededor de los intereses personales y fines egoístas.

Lo que más conmueve del amor del poeta por su madre es su intento por eternizar a este ser querido a través del recuerdo. Ella sigue viva mientras él la piensa y es un modelo en su vida. La trascendencia de una persona en este sentido tiene un asidero más real que la simple especulación religiosa sobre la resurrección o la promesa del paraíso, puesto que Vallejo no añora el pasado:su presente se enriquece con la presencia de la madre tanto en su mente como en su vida diaria.

LXV

Así , muerta inmortal.
Entre la columnata de tus huesos
que no puede caer ni a lloros,
y a cuyo lado ni el Destino pudo entrometer
ni un solo dedo suyo.

Así, muerta inmortal
Así.

XXVIII

Cuando ya se ha quebrado el propio hogar,
y el sírvete materno no sale la
tumba,
la cocina a oscuras , la miseria de amor.

EL BUEN SENTIDO

_Hay, madre, en el mundo un sitio que se llama París. Un sitio muy grande y muy lejano y otra vez grande.

La mujer de mi padre, al oírme, almuerza y sus ojos mortales descienden suavemente por mis brazos.

G. P.

OG OG OG!

2008-04-29T12:45:00.000-07:00

Por Otto
Comentarios:
edvanish@yahoo.es

El Aleph

2008-04-29T12:43:00.001-07:00

Por Jorge Meza
Comentarios: aleph16@hotmail.com

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Lo vemos?

2008-04-29T12:42:00.001-07:00

Por Pablo Lazo Valverde
Comentarios: cavaliny@hotmail.com

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Catarsis

2008-04-29T12:40:00.000-07:00

YO ODIO A ELENA
(Adelanto de “Crónicas Crónicas”, mi próxima publicación)

Por Abel Peralta Quiroz
Comentarios: mr.ritchmond@hotmail.com

I

Estoy en una fría celda, preso por un delito que desconozco. Es viernes, y como todos los viernes ha venido a visitarme papá. Sólo él viene a verme, pues desde que he caído en desgracia, mi familia decidió acertadamente darme la espalda. Pero hoy mi padre no es el anciano apacible que encontré hace unos meses cuando lo visité en su casa de Cajamarca. No. Es el hombre joven y apuesto de las fotos del recuerdo. No hablamos mucho, sólo nos miramos con tristeza, evocando un pasado que no volveremos a vivir. Entiendo que está decepcionado de mí; le hubiera gustado tener un hijo profesional y exitoso. Pero no puedo juzgarlo, pues yo también hubiera querido tener un padre profesional y exitoso. Antes de irse me da un beso, como lo hacía al volver del trabajo, en mi ya lejana infancia. Camina luego unos pasos por el largo corredor y voltea para decirme lo mismo de siempre, en tono de reproche: “Eso te pasa por dejar tus cosas tiradas por ahí”.

Abrí los ojos, asustado por aquel extraño sueño que me atormenta desde hace dos semanas. Enciendo un cigarrillo en la oscuridad de mi habitación, viendo ascender una delgada columna de humo que termina por colmar toda la pieza de un desagradable aroma. Pienso si es que acaso mi recurrente sueño no es una premonición de una desgracia muy próxima. Acaso sea verdad que en mi largo peregrinaje hacia la nada he dejado algunas pistas que un día pudieran volverse contra mí…

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II

Siempre quise ser escritor y aún hoy mantengo la firme convicción de que no hay nada en el mundo que pueda hacer menos mal que escribir. Tal vez por esa razón escribo estas crónicas absurdas, intentando el éxito por el camino más corto. Empecé haciendo poesía en el crepúsculo de mi adolescencia y cuando cursaba el segundo ciclo en la facultad tenía ya una prolífica producción acumulada. Por eso ni siquiera dudé cuando un buen amigo presentó los borradores al grupo editorial de mi Alma Mater.

La vida me dio una nueva oportunidad y yo, desgraciado, me encargué de desaprovecharla. En una decisión inesperada del comité, la Editorial San Marcos rechazó el boceto de “Crónicas de madrugada”, un amasijo de versos con tintes políticos, por considerarlo políticamente (valga la redundancia) incorrecto (el anarquismo irracional siempre jugó a favor del sistema, pero no me perdonaron las injurias a la iglesia católica). Me negué a aceptar la decisión y, odiando a todos, me fui del país dispuesto a no regresar hasta no convertirme en escritor. En un lapso de dos años fui publicando los poemas desdeñados, uno tras otro, en una revista cultural de Buenos Aires. Y no me detuve hasta verlos juntos y revueltos en el primer capítulo de una publicación cuyo nombre en la actualidad me avergüenza hasta sonrojarme: “Versos del 77”. Nunca supe a ciencia cierta cuántos ejemplares se vendieron (si es que se vendieron), pero aquel vademécum de 120 páginas me generó un generoso dinero por concepto de regalías, las cuales la editorial me fue pagando de a pocos hasta por dos años, y que en momentos de crisis extrema me ayudaron a apagar mis incendios financieros.

Siempre creí que fue un grave error publicar “Versos del 77”, y nunca dudé que únicamente lo hice para demostrarle a la Editorial San Marcos que mi producción no era tan mala como “La Noche del Murciélago” de Óscar Araujo León, un libro de cuentos que sí publicaron y que siempre he creído (y afirmado abiertamente) es el peor libro que existe, y su autor el peor escritor del mundo. Pero aún había tiempo de reparar. Por eso a mi regreso lo oculté a mis amigos y enemigos, y sólo lo mencioné en casos extremos, hablando de él como un éxito arrollador. Volví a Perú para completar un ciclo más en la facultad y el tiempo se encargó de hacer el resto.

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III

Elena fue mi editora por años pero nunca lo supo. A ella consultaba mis delirantes proyectos literarios antes de decidirme a ejecutarlos y le daba a leer mis escritos antes de mandarlos al director de la revista con la que he seguido colaborando. Fue ella quien después de leer “Nihilismo” se propuso cuidarme, creyendo que había quemado fusibles, y que de verdad quería suicidarme. Era setiembre del 2006: el largo idilio con Elena estaba en su mejor momento y amenazaba con hacerse indefinido. Entonces pensé que tras dos años había superado la vergüenza por mis propias miserias y decidí mostrarle mi vergonzosa publicación, cuando la razón me sugería esperar un poco más. Ella le tomó una especial atención durante dos semanas y según me dijo, no estaba mal. Alentado por su crítica piadosa (en aquel entonces le creía absolutamente todo) acepté que lo divulgara en su entorno más cercano. La percepción fue la misma: No estaba mal. Y entonces volví a tropezar con la misma piedra que ya me venía echando al duro suelo en dos ocasiones, y cometí el (quizá) más grosero error que pude desde que tengo uso de razón: regalar la primera maqueta del poemario a su hermana Doris.

Y el tiempo no te perdona una. Desde que abracé al socialismo como tabla de salvación ante un mundo que cada día es más aborrecible, empecé a despreciar a mi ya vieja publicación, por contener en sí ideas que hoy me parecen repudiables. No podía ya detener el tiraje y se habían vendido un número indefinido de ejemplares, pero en mis ahora esporádicas visitas a Buenos Aires, no desaprovechaba la oportunidad de visitar algunas librerías y comprar los pocos que quedaban, para incinerarlos luego en la soledad de mi habitación, y prender en sus llamas sendos cigarrillos de tabaco negro, que son mi delirio. Mi inesperado giro ideológico coincidió en el tiempo con el distanciamiento definitivo de Elena, porque en la vida no existen contratos definitivos y hay que saber aceptar los crueles designios del destino. Entonces aquel único ejemplar cuya ubicación conocía, pero estaba fuera de mi alcance y que un día dio pie a una hasta hoy duradera amistad con Doris, se fue convirtiendo en una piedra en el zapato, para mis ya madurados delirios de escritor.

Elena cree que voy a visitar a Doris como una excusa para mantenerme cerca de ella (Elena) y estar informado de cuanto acontece en su vida, por eso le ha prohibido que la mencionemos en nuestras charlas. Doris cree que voy a visitarla porque le tengo un especial afecto a pesar de mi distanciamiento irreconciliable con su hermana mayor. Yo creo que ninguna de las dos tiene razón, pues desde mi último regreso a Perú sólo tengo en mente robar la maqueta de mi vergonzosa publicación para salvar mi vida del infierno. Por eso no rechacé la invitación que me hizo para visitarla aquel sábado 30 de setiembre.

La primera vez que fui a su casa había visto mi poemario en un estante de su habitación, junto a algunos títulos demasiado relamidos para mi gusto (“Verónika decide morir” y “El Alquimista de Coelho”, “Juventud en Éxtasis” y otros más de Carlos Cuahutémoc) y algunos ejemplares de derecho penal, de esos que sólo sirven para adornar nuestras bibliotecas, de modo que ya tenía una idea de dónde encontrarlo. Planifiqué por semanas el golpe con tal minuciosidad que quien me hubiera visto entonces habría pensado que me alistaba para el asalto un banco. Mis antecedentes no eran alentadores: la única vez que intenté algo similar, fue más de diez años atrás con un compañero de clases: tratamos de robar una enciclopedia de la oficina del director, pero fuimos descubiertos y expulsados una semana del colegio (que por supuesto no constituyó para mí un castigo y de buena gana hubiera querido seguir robando). El día llegó, como suele ocurrir en estos casos, más pronto de lo esperado. La noche empezaba a caer, cuando sólo hacía un momento había visto el alba… Repasé mentalmente el plan mientras me bañaba. Cené apresuradamente huevos revueltos y arroz blanco. Luego tomé el bus hasta Puente Piedra. César, su novio de siempre y gran amigo, me recibió efusivamente en el paradero.

Doris fue por un refresco a la cocina. Era el momento. Me acerqué al viejo anaquel donde un día había visto que estaba. Seguía ahí, aunque un poco más a la derecha, siempre en medio de tanto título que nunca en mi vida podría leer por voluntad propia. Lo acaricié muy levemente, sintiéndolo más mío que nunca. Era mío y nadie podía impedirlo Miré hacia atrás: Diego y César conversaban distraídos. En el equipo sonaba “Metamorfosis adolescente” de Flema. Alcé la mano temblorosa y lo cogí. Iba a ser mío. Abrí mi mochila, cuidando de no hacer ruido. Mío. Doris se acercó por detrás y se encargó de hacerme trizas las ilusiones con su voz chillona:

- Es mi preferido. Lo leo siempre.

La rabia me invadió hasta rebalsarme. Volteé hacia ella, que ahora sujetaba en sus manos mi anhelado tesoro. Ofuscado di por concluida mi visita dispuesto a no regresar nunca más.

- Un gusto niña, nos vemos cuando tengas cincuenta años…

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IV

Estoy en Lima nuevamente. He vuelto para intentar de salvar “Teoría Social III”, y de ese modo matricularme en un nuevo ciclo en esa facultad que cada día me importa menos. Tal vez sea mejor desaprobar por tercera vez la materia y dar por concluida mi aventura universitaria. Hoy más que nunca estoy convencido que nunca terminaré la carrera. Fui a hablar con el profesor para pedirle que me incluya en la lista de alumnos aptos para rendir el sustitutorio. Llegué a su oficina con casi una hora de retraso. Supongo que eso lo ha enervado tanto porque mirándome a los ojos me ha dicho “Lo siento, no puedo aprobarte. No sirves para investigador”. Soy consciente que es el fin, por eso no he querido guardarme lo que siempre he pensado de él, desde que apareció de pronto en el aula para dictarnos la primera parte del curso: “Tu tampoco sirves para profesor”. Volví a casa aliviado.

Por la tarde recibí la llamada de Doris, invitándome al primer cumpleaños de Fabrizio, su primogénito. “Tal vez sea la oportunidad que necesito para hacerme por la fuerza de mi propio libro”, pensé. Vacilé un poco antes de responder… Pero Doris se me adelantó. Con una sonrisa pícara me ha dicho:

- Pero no vas a robarte el poemario porque ya lo tengo a buen recaudo.

Fue así que decidí pasármela tendido en mi cama, leyendo El Bestiario de Cortázar, fumando cigarrillos negros y tomando Coca-Cola, sin contestar el teléfono que no ha parado de sonar en toda la noche. Ahora más que nunca estoy convencido que no podré ser un buen escritor porque la sombra de ese poemario me va a perseguir por siempre.

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V

Hoy hablé con Gabriel, un viejo colega, amigo entrañable y cómplice de farras. Le he planteado el asunto, y hemos convenido que tener aquel manifiesto anarquista suelto en plaza es un peligro latente para mi futuro. “Debes recuperarlo, aunque tengas que matarla” me ha dicho muy serio. Me he quedado desconcertado. Sé que Doris me tiene en sus manos (ignoro si es consciente de ello, aunque debo suponer que sí) y nada de lo que haga podrá cambiar mi suerte. Si en verdad pudiera matarla, sin terminar preso en la fría celda de mis pesadillas, ignorado por mi familia, y con sólo la visita de los viernes de mi padre. Enciendo un cigarrillo en la oscuridad de mi habitación, y aspiro muy fuertemente, viendo consumirse muy rápido el negro tabaco boliviano, que Lourdes me envía religiosamente la quincena de cada mes. Trato de despejar la mente. No puedo. Pienso en el día que por una debilidad con Elena, le regalé a su hermana un bodrio que nunca debí escribir, y mucho menos publicar.

Por eso odio a Elena.

Cajamarca 26 de Abril del 2008