Literatura

ANOTACIONES PARA OLVIDAR

Por Daniel Maguiña
Invitado

EL PINTOR ERRANTE


Daniel Maguiña es un poeta en todo el sentido de la palabra. Poeta incluso a la hora de tomar desayuno e ir al baño. Es un poeta a tiempo completo. Su sensibilidad no descansa o simplemente está hecha de un metal oscuro, en contraste con otros que creen que ser poeta es publicar un poemario por año o ser tan conocidos como Susi Díaz(no sé cómo se escribe; me excuso). Daniel Maguiña es un pintor errante que no puede dejar de hacer un cuadro cada vez que consigue oír lo que dice la vida todo el tiempo. La vida para él es una película interminable. Aun cuando escribe y cree que la ha olvidado , sólo puede estar hablando de ella.

Creo ciertamente que Grupo Perú engalana sus páginas trayendo algunos de sus versos a nuestra segunda edición y haciéndolo nuestro primer invitado en la sección Literatura.

Increíblemente este insólito creador sólo ha publicado sus textos parcialmente. Debe ser que a diferencia de los poetas part time, que publican cada vez que les da un resfrío, no le dedica mucho tiempo a explicarle a todo el mundo lo que su poema quiere decir , sólo para sentirse más complejo , más artista y no caer en la normalidad o en la modestia , que por estos tiempos, no pagan y ,más bien ,contribuyen al tan temido anonimato. Nuestro poeta está más preocupado en el oro que hay debajo de cada piedra y en que no se le acaben los lápices para, de ese modo , poder escribir todo lo que tiene que decir su alma con ojos.

Los textos que leeremos a continuación sólo pueden ser clasificados como poemas en prosa. Textos cuya apariencia es narrativa pero cuyo lenguaje es envidiablemente poético. Ya este solo hecho es un mérito porque no cualquiera puede dominar el impulso poético a tal punto de hablar y escribir poesía como si le nacieran flores
de las manos o sacara conejos de un sombrero . El Perú , que cada cierto tiempo cosecha un gran poeta , debe sentirse orgulloso de este nuevo fruto, aunque ya sabemos de la mala costumbre de nuestro país de no valorar a tiempo lo que tiene al costado. Deseo muy honesta y sentidamente que a un largo plazo, no sea este el caso.


Oscar Perlado





Anotación al pie de mi cama

Aquí me quito algunos sueños mientras me acuerdo de ti.
Comprendo hasta cierto punto el significado de los ceros a la izquierda, la luz en rojo pasadas las doce. Mi insistencia, mi sádica sensación de estar a tu lado.
Aquí te dejo mi invierno, mi otoño, mi licencia para usarte de madrugada, tus cabellos; te dejo sólo un hoyo de mi rostro. Te dejo la palabra “sentir”, tu casita de cuentos de hadas, tu galleta de vainilla, tu parte de la cama, mi recuerdo, tu deseo, la parte de Brasil de la avenida Arequipa, tu capítulo 32, tu vigésima tercera letra y un origami de mi nombre para que se lo regales a él.
Por si algún día quieres llevártelo todo, te lo dejo al pie de mi cama.




A la española

En Perú hay un hombrezillo que va gritando el nombre de todas las calles; va colgado del vehículo como si desde ahí lo manejara. Excelente malabarista, en cada esquina se baja para seguir gritando como profesando su nueva religión de nombrar calle por calle a toda la ciudad. ¡Ovalo!, ¡ovalo!... ¡Larco!,!larco!…A veces repite dos veces la misma palabra, a veces parece traducir la fricción del viento al sacar su cabeza por la ventana.

Colgado va del estribo ,fiel a sus líneas muy bien aprendidas, fiel a su antagonismo verbal. Lo grazioso es que la gente le pide rebaja, no pueden saber la risa que me produce: Llévame por china a tal o cual lugar; china allá es medio sol… A cambio, uno o dos kilómetros escuchándolo como un locutor urbano.

Bajan en la esquina, suben en la otra, nos vamos planchados, estamos sopa. Aquel hombrezillo es un verdadero mito. A veces corre desesperadamente para que le sellen un papel. Es divertidísimo viajar por china de aquí para allá. He guardado esa moneda mítica en mi bolsillo.



Anotaciones para una extraña
(Acertijo de vainilla)

Cierro los ojos para sentir el ruido.
Con tus ojos podría tan sólo darle sentido a todo lo que miro; llevar mis huellas digitales a través de tu teléfono para rozar tu silencio; volverme un grillo que te invente ese carbón que incendia tu mirada; multiplicarme en tu cama y cantarte una cancioncilla invisible con dos notas, las dos mejores notas.

Nueve de la mañana del día de hoy. Muero por sorber de esa ausencia tuya, la química que induce mis hormonas a una locura incongruente, jurarte en vano todas las promesas, mentirte tanto…ser un soldadito erótico disuelto en tus pastillas. Ser la anatomía de un punto suspensivo en tu mente.

Tal vez me invente unos faroles de vainilla en el camino sólo para sentir un poco tu cuerpo en medio de la calle.


Luces de neón para la avenida Javier Prado

Nadie mutila cabezas de alfileres por mí. Nadie inventa muñequitos de arroz para que no me aburra, ni seduce mis pestañas al cerrarse. Ya nadie se queda medio borracha por mi estupidez, ni dedica un hueco en la pared, ni me fríe el huevo a su manera; ni recicla mis palabras para pintarse los labios. Nadie me arranca del asfalto como pequeño insecto.

Ya nadie tiene días de retraso, síntomas de retorcida princesa, ni descensos en la oscuridad; a nadie se le viene de golpe, mi nombre antes de dormirse.

Ya nadie tiene el cabello como una letra china; sin embargo he contado mi historia más de tres veces y nadie cree que los dinosaurios crecen debajo de las piedras.



Pretty witch(*)
Para ti:
“Hay vida más allá pero no es vida”
“Qué capricho saberse un bicho raro”
Joaquín Sabina

Porque no diferencias la derecha de la izquierda, porque la “C” da la vuelta al mundo para ser felices un rato, por el rimel misterioso de tu mirada, por el corsé rosado que nunca te vi puesto, por mis disculpas y los garabatos que te regalé, la bola de billar, los dolores de cabeza, la sensación elocuente de nunca sentirnos solos. Sabemos que algún día realmente lo estaremos para poder acompañar a alguien. Todo es tan irónico, tan mágico, tan genial, chata, todo ese rollo de ser positivo o negativo, porque hablamos de política¿ no?. Creo que en todo hay un misterio, en cerrar los ojos, en tocar la puerta, en comer un poco; el punto está en disimular, como quien no quiere la cosa, tocar la puerta, comer un poco, cerrar los ojos.



MONÓLOGOS SIN ALDANA

Tenía que suceder algo realmente trascendente para salirme de mi mutismo, coger cualquier moneda, echarla y preguntarle a la señora Lucia si estabas bien.
Nuevamente mi espíritu trasgresor me devuelve a la orilla de tus palabras que, si bien maldije todos los días a las siete y veinte al levantarme ,hoy me hizo sentir vagamente que estabas hibernando detrás de mi sombra.

Cosas que ,si bien o mal, a raíz de todo lo pasado, me son indiferentes. Ya para qué seguir con lo mismo. Tuvo que ocurrir un terremoto de 7.9 grados para llamarte.

Lo confieso; me preocupé demasiado.
No importó nada, ni haber tenido todas las ilusiones del mundo, ni haber creído una por una tus mentiras, ni haber sentido una prodigiosa manera de ser feliz. Me sentí impulsado por una fuerza trágica.


Existen presagios para el día de hoy

Hoy me lo creo todo, hasta tu imprudencia, tu falsa manera de repetir tus palabras. Hoy estoy todo baboso, todo crédulo, todo consentidor. Te permito todo, hasta que pises mis dos manos. Hoy sería un excelente día para morirse, sólo hoy puedo inventarme estar feliz, feliz incandescente, feliz de película porno, feliz autorretrato, feliz con ganas de ir saltando hacia un abismo, feliz de mi infelicidad, feliz a media caña, intratelúrico.

Mi falso instinto de felicidad hoy se ha manifestado en la escala de Mercalli con VII grados aproximadamente. Estimo que mi estupidez cada vez se incrementa más.

Y soy un niño que se lo cree todo, que quiere creérselo todo, igual como me lo dices. Tus conjuros de bruja idílica, tus propuestas sensoriales, erótico-dramáticas, tus promesas incontables de matrimonio.

Anda, da la vuelta al mundo, pero vuelve. Yo me iré improvisando la ecuación de una sirena al otro lado de la playa; para encontrarme necesito perderme primero.


Paranoia de un corazón extraviado

La tierra está llena de temblores en Agosto_ un mes incompatible_ ;de llorar lágrimas que no son nuestras, acostar un cuerpo en un lugar ajeno, ir incrementando las posibilidades de volverse una persona cuerda; de ir buscándole la cola a un gato que no es un gato. En Agosto no me gusta que me llamen por las noches, a partir de las diez soy crítico de cine.

El sueño y el odio son una transición; el odio con sueño y el sueño con odio, una transmisión fonéticamente sexual. Espero que esta vez te encuentre en mi delirio nocturno, en mis poluciones sin sentido sobre tu nombre.


(*) Traducción: Linda Hechicera.